La primera y única vez que vi a Erick Polhammer en persona fue para una lectura poética en La Piedra Feliz, el 2017. Otras veces lo había visto codeándose con personajes de la tele, en Cuánto vale el show, incluso lo vi en un encontrón con Javier Miranda. La vez que tuve la oportunidad de conocerlo estreché su mano y apenas tranzamos un par de palabras que ya no recuerdo. En general tengo recuerdos difusos de toda aquella época: episodios agridulces, memoria selectiva. Hay gente a la que no vi más. Poetas, me refiero. Hay poetas a los que me gustaría volver, en otro plano de realidad, uno más prosaico y menos poético y también hubo y habrá poetas a los que no volvería a ver, pero me quedo con algunos versos de Polhammer, el poeta televisivo, el poeta amigo de la felicidad, que condensan muy bien ese sentir: Guerra Interna/Tendido en la maleza/No pienso en nada y soy feliz./Dura ha sido la guerra interna./¡háganme esa!
lunes, 22 de mayo de 2023
domingo, 21 de mayo de 2023
"Para dar en una narración a nuestros hijos la llamarada del heroísmo, no necesitamos recurrir ni a Grecia, ni Roma, si Prat fue toda Esparta” decía Gabriela Mistral. Al parecer, hay mucha más identidad nacional en nuestra Nobel de literatura que en un poeta y una poeta actual. ¿Qué cresta nos pasó? Reinó la tontería progre. El héroe patrio ha sido defenestrado por las fuerzas disolventes. Toca reivindicarlo.
sábado, 20 de mayo de 2023
“La nueva generación, o quizá la generación posterior, verá la pornografía como parte del paisaje de un modo que nosotros no logramos apreciar. El exhibicionismo reflexivo flota en el aire, en la cultura. En un extremo está la pornografía. En una escala menor están la pérdida de la inhibición y el oscurecimiento del límite entre lo público y lo privado, palpable tanto en las pláticas por teléfono celular –ese desnudamiento conversacional–como en Big Brother y los reality shows.” Perro callejero (2003), Martín Amis.
La contienda sigue siendo desigual, pero ya se perdió la épica. El mito ha sido ahogado en la fosa de la deconstrucción. Los héroes han caído bajo el canto de las sirenas modernas. Solo nos resta el fantasma de los viejos enemigos y un enorme abismo en el medio del mar, un abismo llamado futuro, un mar llamado historia.
jueves, 18 de mayo de 2023
Cada vez que vuelvo tarde noche a mi casa, transito por la misma esquina donde los motochorros arrancaron. Inevitable dirigir mi mirada hacia el sitio donde fui asaltado a punta de cañón. Me detengo por unos momentos y me quedo observando ese pasaje solitario como en un ejercicio de retrospectiva o masoquismo. ¿Qué variables entraron en juego para que ocurriera la funesta posibilidad del asalto, una entre miles? Hay hechos que, merced a su recóndita causa, rebasan nuestra comprensión y simplemente nos asechan. ¿Qué otras posibilidades se hubieran derivado del crimen? ¿Que me hubiera defendido? ¿Que hubieran arrancado? ¿Que no la contara? El aquí y ahora de este texto solo es posible tras sufrir aquel asalto, y esa es la crónica de la verdad, una crónica igual de funesta que verdadera. ¿Pero es la verdad acaso, el último crimen, asaltado por su escritura póstuma? Nada es intraducible, salvo la noche y su impunidad ruidosa.
martes, 16 de mayo de 2023
Fedra (poema)
A la vista de quien la observa, atónito
la calumnia de ojos hermosos y profundos
El oro negro del odio
El laberinto de las emociones mal paridas
La mueca sarcástica de la indolencia.
Bajo su halo de fatalidad
Consagra la tragedia cual caballito de batalla
E impenitente fornicación de su grey.
Sobre su corona nocturna
Entroniza el resentimiento del hombre por el hombre
Camuflado en imprecaciones de doncella doliente
Tan vacías como sus injurias
Bien estilizadas, al ritmo de las intrigas palaciegas.
Sus visiones son las visiones de la catástrofe
Su histeria, la historia universal del desengaño
El velo que cae sobre su piel árida
La derrota del deseo,
El golpe bajo de Fedra
Más oscuro que la tinta de sus últimos versos
Escritos con la hiel de su propia felonía.
lunes, 15 de mayo de 2023
domingo, 14 de mayo de 2023
Contra el buenismo progre, contra los zalameros de la corrección política, contra las causas woke de manufactura anglo, yo opongo la desfachatez del pensamiento libre y el despliegue del idioma castellano, el idioma del Quijote:
"Es el adiós a las artes y letras transgresoras que desafíen la inteligencia y los prejuicios humanos. La cultura occidental ha cedido a lo «woke» desde sus más altas instancias de poder e influencia, y cualquier cosas ha de verse desde la perspectiva étnica o sexual. Los creadores, como denunciaba Finkielkraut, se han convertido en predicadores que lanzan su verdad desde la atalaya de una superioridad moral que no puede ser rebatida. Así lo denuncia también Mamet, con muchísima ironía y gran erudición. De esta manera, se burla de los eufemismos; o dice que el concurso de Miss Estados Unidos «es, en esencia, una reedición de las subastas de esclavos»; o explica por qué para él «la histeria nacional a propósito de la palabra nigger [“negrata”] es muy instructiva». Y de este modo, sin pelos en la lengua, a pecho descubierto, alude a un sinfín de aspectos de nuestra vida actual que están mancillados por la ignorancia y el cáncer de lo políticamente correcto, haciéndolo como debería siempre llevar a término un verdadero intelectual que albergue un mínimo sentido crítico: con libertad, valentía y honestidad. Sin amilanarse".
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