Escrito hace once años, en la misma fecha:

Durante el hachazo, parece que cada pensamiento chupara la materia gris resultante de la viciosa jornada anterior, y adquiriera una cualidad trágica en la cepa: dolorosa y, por eso mismo, más verdadera. Cada idea te patea las sienes, y la formulación de un discurso coherente desarrolla réplicas tales en tu frente que te obliga a sufrir la migraña real de cada significación.

Ya tengo una idea: beber para ahogar el amor, entonces del dolor de cabeza resultante saldrán a flote los cadáveres de las posibles relaciones. Beber para ahogar el sentido, entonces, del olvido resultante, la cueva del corazón se desata, la lengua se vuelve filosa y alegre, la gloria festiva se vuelve categoría a priori. El apagón de tele mitificará cada locura en nombre del espíritu jovial. La resaca será premonición física de ese espíritu; y la memoria obligará a sentar cabeza para repetir estoicamente el proceso.