Escribir de noche en cada línea escarbando algún secreto, un tumor de la nostalgia, nada ha pasado... imagenes construidas en un rincón del interior, algo se siente acabar desde hace rato, el placer de dar algo por terminado, sea lo que sea, por mínimo, efímero... mientras suspiro la vida tras el último café en sobre, un pequeño apagón en la radio me decía que pronto amanece y es la necesidad de transcribir algo, ese galimatías para hacerlo legible a quien sabe quien ¿quizá alguna, que dejé atrás? en la facultad? o algo en la bilis de los días por venir... como sea las palabras se hacen pocas... la tarea comienza , algo acaba ¿qué era? lo que pensé escribir? el sueño, la música, el camino infernal de las intenciones.