Según señala Wikileaks, la USAID, la Agencia de los Estados Unidos para el Desarrollo Internacional, se ha valido de una ONG llamada "Internews Network", supuestamente, para pagar, con un presupuesto millonario, a más de cuatro mil medios de comunicación, formando así a más de nueve mil periodistas, y produciendo, en menos de un año, miles de horas de emisiones que habrían llegado a millones de personas en todo el globo, con el fin de promover agendas específicas. Dichas agendas estaban siendo financiadas con el dinero de todos los contribuyentes, y usaban esas mismas ONGs para distribuir, con fines espurios, el dinero recaudado del bolsillo de los ciudadanos.

Está siendo desmantelada una agencia clave. ¿Cuántos "filántropos" y corporaciones “sin fines de lucro” se habrán beneficiado? Les cerraron el grifo a muchos “tontos útiles”. Se le ha cortado una cabeza a la Hidra, pero crecerán más. Toda revelación tiene una intención. Hay que permanecer vigilantes. Quién sabe qué otros secretos e informaciones confidenciales serán sacados de la caja negra.

Positivistas y materialistas aburren por igual. Se cierran al misterio. Temen que lo desconocido toque a la puerta y amenace sus esquemas, sus reductos vitales ¿Cómo se va a reducir todo a lo evidente? ¿Cómo no va a a ser el misterio un mejor estímulo para la propia vida?

Presentando el libro del poeta Vladimir Boroa me sentí de regreso a los espacios que nunca debí haber perdido. Hay siempre una libertad en la palabra que la vuelve inmune a los embates de sus autores, y a los conflictos vitales que la circundan para amordazarla o encapsularla, bajo el cedazo de ciertos rencores disfrazados de discursos. De aquella herrumbre, la propia opacidad de cada uno, se debe pasar al ser. Debe haber algo un poco más evolucionado que la inquina, que la bronca estéril. Un poquito más de oficio no solo en la pura letra, sino que en la virtud y en el carácter. 

Información que podría interesarle a mis amigos compatriotas, tras la develación de archivos desclasificados de la USAID. La era Trump se viene brígida.

"En 1988, Estados Unidos intervino a través de USAID para apoyar a la oposición en el plebiscito contra Pinochet, entregando financiamiento por US$2,5 millones de la época según documentos del Departamento de Estado. A partir de los años 90 comenzó a disminuir el aporte a Chile, el que actualmente es marginal.

Si bien hoy es un nombre poco conocido en Chile, lo cierto es que USAID jugó un papel clave durante la dictadura de Augusto Pinochet entre los años 1973 y 1990, siendo una de las vías por las que intervino Estados Unidos para promover el retorno de la democracia tanto en el gobierno de Jimmy Carter como en el Ronald Reagan."

Historia en Chile de USAID

Consideraciones póstumas sobre el Diablo negro

I

Un pez abisal “Diablo negro” ha sido visto en las costas de Tenerife. Sería la primera vez en la historia que un pez de esta naturaleza asciende cerca de la superficie del mar. Algunos biólogos marinos y expertos en oceanografía han salido a analizar el fenómeno, pero aún no encuentran una respuesta única.

Puede que algo en la presión subacuática lo haya precipitado, o puede que su estado agónico lo haya hecho extraviarse. El “Diablo negro”, depredador de las profundidades, guardián del averno marino, gozó de una fama inusitada, producto de su abrupta aparición. Sus rasgos causaron pavor en los más susceptibles, e intriga en las mentes más osadas.

Gran parte de la comunidad científica se debatía en torno al motivo de su presencia. Sin embargo, el “Monstruo marino negro” (Melanocetus johnsonii) no pudo con el ambiente de ultramar y finalmente murió, por causas que aún se están investigando. Pudieron haber sido los cambios súbitos de corrientes, las condiciones adversas bajo el mar o su propio organismo debilitado, que ya no alumbraba la misma luz que en el fondo de las zonas abisales.

Con la muerte del imponente pez muere también una posibilidad inédita en el ecosistema marino. Por lo pronto, no podemos saber cómo y por qué el Diablo Negro alcanzó nuestros dominios tan altos. Así como tampoco podremos saber cómo fue que murió o qué fue aquello que lo mató. Cual fugitivo de una especie amenazada, nos queda su rostro que expresaba oscuridad, en contraste con su órgano luminiscente, abriéndose paso en la fosa para alumbrar las profundidades.

II

La gente se preguntaba si acaso el Diablo Negro llegó donde llegó -la superficie del mar- impulsado por alguna extraña voluntad proveniente desde los abismos; si acaso el hecho de que haya visto la puesta de Sol antes de morir en la superficie representaba una victoria pírrica, un sublime gesto agónico ante la contemplación del Astro Rey.

Fue tanta la inquietud al respecto que hasta hicieron un meme recreando la escena: el Diablo negro, a punto de morir, tendido en la orilla de mar, viendo cómo se pone el Sol y diciendo “es tan hermoso… quizá nunca lo hubiera sabido”. En respuesta a la recreación, apareció otro meme que contradecía dicho final, señalando que el Diablo Negro subió a la superficie “prácticamente en agonía, pero que los humanos tuvieron que romantizar su muerte”.

¿Será que el Diablo Negro muriendo ante la puesta del Sol es la proyección solemne de su propia caducidad? ¿Que en cada uno hay un Diablo Negro profundo tratando de salir a flote, e imaginando la salida al mar con el Sol, en todas partes? La superficie del mar y la puesta del Sol podría representar la propia muerte o la salida de la ilusión; o, si se quiere, el anhelo por perecer de una manera gloriosa ante lo absoluto, en su ocaso luminoso, en sus aguas calmas.

III

Podría tratarse de un simple arrojo estético. El humano proyectado en el pez abisal. Una alegoría de nuestro propio miserable destino. De todas maneras, al Diablo Negro no le corresponden los dominios del cielo ni de la tierra. No le incumben los avatares humanos. Su origen siempre estuvo abajo, en el fondo. Oculto al ojo arrogante de los seres terrenos. Infinitamente hermético en su descenso. El que haya salido no lo vuelve distinto a su esencia. Murió siendo lo que fue. Un pez abisal, digno del precipicio, digno de luz prometeica en su labor depredadora. Tal vez él murió antes, pero nosotros moriremos, algún día, de mar o de tierra, de luz o de sombra. El Diablo negro es la figura trágica. El Diablo negro es el señor de su propio abismo. El Diablo Negro es el propio mar y el horror del mundo, intuyendo su final, su signo sumergido.

Ocaso de metal (poema)

Poema inspirado en el estilo lírico de las bandas de thrash metal de la vieja escuela.

Las palabras apuntan al final de finales

Hierven mentes y corazones

El desastre se vuelve la norma

Hombres y bestias azuzan el fuego

Descalabro de la razón

Traición de la luz

Se cierne la noche sobre el páramo

Se hunden las naciones

Se demuelen las obras

Las hienas del poder muerden la carne

La materia se resiente

El mal se vuelve metálico

Y los profanos pagan su deuda

El diablo renueva temporada

La Tierra precipita la agonía

Tras su rostro, reflota el horror

El vacío nihilista, hambriento de furia

Falso Dios de este mundo

Carcelero de ilusiones

disemina la mentira, cual peste

sobre su imaginario oxidado

Ya no hay misión, ya no hay sentido

Los bastardos acometen su crimen

Ecos sin voz se estrellan contra el muro

Sombras sin sustancia

Revelan lo real

La sangre ardiente y el alma desnuda

Se cierne la noche sobre el páramo

Se destruyen los proyectos

Se asfixian las gargantas

Los buitres de la discordia rapiñan la carne

La materia se retuerce y se revuelve

El caos se vuelve ácido

Y los blasfemos (de toda laya)

Montan su teatro

El absurdo renueva temporada

El cielo se precipita a su agonía

Tras la máscara, reflota el horror

El vacío absoluto

De lo que no tiene nombre

Ocaso de metal, cae el conjuro

Sobre los enemigos de espíritu

Ocaso de metal, cae el hechizo

Sobre los parásitos de la consciencia.

Valparaíso ha amanecido con una imponente vaguada costera. No sé por qué hay quienes dicen que se trata de un "día feo". ¿Quizá por el tono gris? Pero recordemos que nuestra idiosincrasia es austral y, a mi juicio, nos vienen bien los tonos grises. Encuentro que la neblina le otorga a nuestra geografía frescura y sobriedad de carácter. Lo verdaderamente feo es ese calor insoportable, propio de zonas tropicales que nos son ajenas. Hay un aire a Providence de Lovecraft o a una cosa cavernosa, propia de un espíritu romántico.

Jacques Audiard, el director de la película 'Emilia Pérez' ha señalado que "el español es una lengua de países emergentes, una lengua de países modestos, de pobres y de migrantes". Aunque su intención no hubiera sido despectiva, muchos salieron a criticarlo, con razón. Y es que asumir sus dichos como ciertos sería echar por tierra la lengua del Quijote y, de paso, el Siglo de Oro, junto a toda la tradición literaria hispanoamericana posterior, porque, recordemos, la lengua de España es también la lengua nuestra. El propio Bolaño afirmó alguna vez, ante la pregunta sobre si él se consideraba escritor chileno o mexicano, que prefería declararse "escritor en lengua española". Por otra parte, Borges había dicho, citando a Schopenhauer, respecto al idioma francés, que era "el italiano pronunciado por una persona resfriada".

Potente arranque del clásico "La rebelión de los brujos" de Louis Pauwels y Jacques Bergier, edición de 1981, Plaza & Janes editores. Una lectura que voló mi cabeza y cambió los viejos paradigmas mentales y espirituales, para siempre, a mucha honra:

"Nuestra civilización, como toda civilización, es un complot. Numerosas divinidades minúsculas, cuyo poder solo proviene de nuestro consentimiento en no discutirlas, desvían nuestra mirada del rostro fantástico de la realidad. El complot tiende a ocultarnos que hay otro mundo en el mundo en el que vivimos, y otro hombre es el hombre que somos. Habría que romper el pacto, hacerse bárbaro. Y, ante todo, ser realista. Es decir, partir del principio de que la realidad es desconocida. Si empleásemos libremente los conocimientos de que disponemos; si estableciésemos entre estos relaciones inesperadas; si acogiésemos los hechos sin prejuicios antiguos o modernos; si nos comportásemos, en fin, entre los productos del saber con una mentalidad nueva, ignorante de los hábitos establecidos y afanosa de comprender, veríamos a cada instante surgir lo fantástico al mismo tiempo que la realidad".

Adiós a Marianne Faithfull, musa absoluta del rock and roll, caminante bella de la noche

“Todo lo que oigo es el sonido

de lluvia cayendo en el suelo.

Me siento y veo cómo pasan las lágrimas”,

cantaba Marianne Faithfull, en su éxito As tears go by, escrito por Mike Jagger. Una de las musas absolutas del rock and roll ha partido, y el mundo de la poesía, el rock y el cine la lloran a cántaros.

Se dice que ella fue descendiente directa del escritor austríaco Leopold von Sacher-Masoch, el autor de la obra La Venus de las pieles, y recordemos que el apellido del escritor fue la inspiración del término masoquismo, para quien encontraba placer en el dolor. Venus in furs, sin duda. Marianne llevaba inscrito en su piel y en su sangre el dolor creativo, el dolor poético, el dolor lírico. Dolor que era vida.

Su relación con Jagger fue tan memorable que, según las crónicas, ella fue la que inspiró el legendario tema Simpatía por el Diablo. Como amante de la poesía y la literatura, le regaló a su novio un libro llamado El maestro y Margarita, del escritor soviético Mikhail Bulgakov. En ese libro se cuenta la historia del Diablo vagando por Moscú, durante la década de los treinta, burlándose de los poderosos.

Fue así que Jagger, con esa lectura en mente, creó al personaje central de la canción, un diabólico noble gentil al que atribuyen toda clase de fechorías y tragedias, como una forma de representar metafóricamente el espíritu autodestructivo de la propia humanidad, aunque, al mismo tiempo, el lado más tanático de los propios rockeros, siempre al límite de los excesos y del rimbaudiano desorden de los sentidos.

Marianne Faithfull era la musa lírica de los Stones. Musa apolínea y dionisiaca del rock and roll. Fue también, a su manera, una femme fatale, en el sentido de su absoluta libertad e independencia creativa, cualidades expansivas, peligrosas, al chocar con los parámetros conservadores y con los dogmatismos propios de la época.

Así como las pasiones de Marianne eran la literatura, la poesía y la música, también lo fueron el teatro y el cine. En el año 1967, ella protagonizó la adaptación dramática de la obra Las tres hermanas de Antón Chéjov, en el Teatro de la Corte Real de Londres. Un año después, su papel de Rebecca, la motorista de La chica de la motocicleta, marcaría el éxito de su carrera cinematográfica, quedando inmortalizada como figura de la mujer rebelde. Una anti musa, dirán algunos. Transgresora como ella sola. Trágica, sensual, sublime. Alquimia de belleza y poder.

Tiempo después, hizo de Ofelia en la película sobre Hamlet y, años más tarde, interpretó a Lilith en Lucifer Rising de Kenneth Anger. Ofelia era la joven noble, enamorada del príncipe de Dinamarca, reinvención del amor imposible. Angustiada por la muerte de su padre, “incapaz de su propia angustia”.

Por su parte, Lilith era aquel ser femenino primordial con diversas encarnaciones, según sea la mitología. Para la mesopotámica, una especie de demonio que acechaba a las mujeres embarazadas y a sus hijos por las noches. Para la tradición judía, Lilith era la primera esposa de Adán. Incluso, según la astrología, se la consideraba la Luna Negra.

Su papel en la obra de Anger le valió a Marianne su vínculo con la contracultura norteamericana de fines de los sesenta y comienzos de los setenta, toda vez que Anger representaba en Lucifer Rising el advenimiento de una “nueva era”, visualizada por el mismísimo Aleister Crowley, el mago , la Bestia 666.

Mujer trágica, tan sensible como apasionada, Reina salvaje, Marianne conjugaba en su ser el aura luminoso de la musa artística y, al mismo tiempo, la energía dramática del eterno femenino. Lo que siempre le molestó fue que la tacharan de jovencita inocente, influida por el desenfreno de los Stones. La verdad es que ella era la adicta, la loca, la sufriente, epítetos que solo alcanzan a delinear el contorno de su talento y exuberancia.

Amen de su partida, Marianne había logrado sobrevivir al coronavirus. Ni todos los males del mundo podían con ella, que llegó a conocer el éxtasis de los creadores malditos. Ciertamente, vivió como los genios, siempre más allá de sus posibilidades, viviendo a concho cada aspecto luminoso y sombrío de la existencia.

Nuestra artista nunca dejó de crear. “She walks in beauty”, fue uno de sus últimos trabajos, y se trataba de un homenaje a los poetas románticos del siglo XIX, tales como Lord Byron, John Keats y Percy Shelley. En cierta manera, ella encarnó, hasta el fin de sus días, la esencia del romanticismo decimonónico, esa cosa pasionaria que excedía la pura razón, aquella resonancia única entre la poesía, la música y la profundidad del misterio, aquel lazo invisible que ata el reino de la creatividad con el del corazón.

“Y en esa mejilla, y sobre esa frente,

Son tan suaves, tan tranquilas, y a la vez elocuentes,

Las sonrisas que vencen, los matices que iluminan

Y hablan de días vividos con felicidad.

Una mente en paz con todo,

¡Un corazón con inocente amor!”,

versaba She walks in beauty, poema de Lord Byron, cantado por Marianne.

“Y cada vez cada vez que acudas a leer este nombre, piensa en mí como se piensa en los muertos”.