Cuando deambulo nuevamente por las calles de Valpo, no temo encontrarme con nadie inesperado: solo temo reencontrarme con aquel que fui antes de haber desaparecido. Hubo una crónica nunca escrita, una crónica sobre lo que pudo ocurrir, si no hubiera prevalecido el dolor, la mentira, la convulsión en las calles y luego, un paréntesis en el tiempo. Aquella crónica no ha comenzado a escribirse, todavía, sencillamente porque su escritor aún no ha recuperado la carne sensible de sus palabras.