Sobre el alcance real de nuestros escritores locales, en realidad, estamos rodeados de nombres que apenas resuenan en cámaras de eco. Lo que es mucho decir, o poco, dependiendo de la reverberación.

Mañana es Super Lunes, pero hoy no es Super Domingo.

Desde la oscuridad (poema)

Las palabras que florecen de mis labios dejan atrás la raíz de su luz.

Las emociones que, confusas, se pierden en el aire

figuran descarriadas del impulso de la inspiración.

Quise hacer poesía,

pero en su lugar escribí un obituario.

Traicioné una pasión,

profané una belleza oculta

desde la oscuridad.

Nada pido, el cielo me ha expulsado,

la tierra me ha perdido,

la nada me alienta a la renuncia.

Tras el engaño de la vida, el deceso.

Lancémonos de una vez

Arrojémonos, que no hay camino

Sumerjámonos, que no hay fondo

Explotemos por los aires

Libres de todo significado

Que ya no hay mundo.

Solo el reloj sin tiempo

Y el nombre, atomizado, sin rostro.

Recuerdo que Claudio Faúndez, en la dedicatoria de un ejemplar de su libro 'Variaciones sobre la vida de Norman Bates", escribió algo así como: "Palomo, el "poeta fantasma". Años después, sus dichos se esforzaron por volverse reales y cobraron vigor, porque, a estas alturas, "me volví invisible" para determinados círculos, pero aún sigo penando, buscando el lugar de las apariciones.