Extracto de un poema escrito hace 10 años, casi como en una profecía autocumplida:

Nuevamente volvemos al juego maquiavélico

Que involuntariamente consentimos dada nuestras omisiones y desenfados sin otro nombre que aquel forjado entre sábanas e imprecaciones al alba

No podemos sino acatar la ebullición de los impulsos aquí pactados

El uso y abuso de la razón

Merced a manos siniestras que escriben cada uno de nuestros sinsabores y amarguras

En nombre de abstracciones que tranzamos solo por servir a nuestra propia justicia

Supongo no creerás en semejantes mitos

Propongo botar los velos y destruir los clichés

No hablemos ya de equilibrios ni de comunicación

Qué cambiaría con la ambigüedad del logos

Si no fuese un desatino perpetuo de nuestras expectativas respecto al mundo

Un simulacro tras el telón de realidades inconexas

Que en algún momento de entropía suprema

se unieron y desligaron casi al unísono

a la manera de la milagrosa sinapsis que permite el discurrir de esta confesión.

Evidentemente nos encanta actuar a modo de electrones que solo tienen como fin el choque y destrucción mutua

Casi como si nuestro sentido del apego estuviese acorde con el vértigo de semánticas y de químicas ínfimas, caducas como los pólenes de una primavera visceral.