Phishing

Al correo me llegó un extraño mensaje de Servicio de Impuestos Internos. Lo abrí y el asunto trataba de una presunta factura no pagada. El mensaje señalaba que este era un segundo aviso, y que debía regularizar la situación cuanto antes, de lo contrario, podría recibir un cobro judicial. Al principio, creí que se trataba de un error, aunque, pasmado por el tono amenazante, caí en la incertidumbre. Fui en la mañana a consultar directamente a la sucursal, le expliqué todo lo que me había pasado a una ejecutiva y ella, serena, me pidió que revisase la dirección del correo recibido. En él figuraba una dirección de México. “Es falso”, señaló la ejecutiva. “Usted ha recibido un correo malicioso. Descuide, ya le ha pasado a varios”, agregó. Tan pronto lo supe, me tranquilicé rápido, aunque todavía rondaba en mi cabeza la idea de una deuda impaga que, en todo caso, no tiene nada que ver con el fisco.

Mucho después, cuando crucé la calle para llegar al centro, me llegó otro correo. Esta vez era una Solicitud de retiro 10% AFP iniciado. No iba a caer de nuevo, (el cuarto retiro había fracasado) así que abrí el mensaje con confianza. Ahí se especificaban unas supuestas instrucciones para la gestión de un nuevo retiro de dinero desde el fondo de pensiones. Revisé inmediatamente la dirección del correo, recordando el consejo de la ejecutiva, y resultó que también venía de México, como el del correo de la factura no paga. El mensaje era tan burdo que no mencionaba la AFP a la que estaba afiliada ni mucho menos el número del monto al que debería hacer alusión. Ante esto, decidí no abrir el archivo adjunto y simplemente mandar el correo a spam, sin mayor problema. Debo reconocer que, en un principio, la idea de un nuevo retiro sedujo mi mente. Había algo en esa idea, por inverosímil que parezca, que alcanzó a retumbar en mi reflejo condicionado: un deseo económico, un salvavidas cotizante en medio del aciago verano. Si el falso cobro de plata fracasó, sí podía triunfar la promesa de un giro milagroso. La estafa del phishing había conseguido insertar un cebo en la mente y un placebo para el bolsillo. Esa era la nueva tónica del control en pleno siglo XXI: ya no la coacción, la seducción. Si no vas a cruzar, al menos, envenena el pozo.

El remitente desconocido no tiene forma, no puede ser vencido, solo evitado.

Ni memoria, ni olvido.

Continúa el proyecto de novela romántica y existencialista, quizá mi texto más complejo, pero en lo complejo está el desafío. Aquí otro extracto:

Ella se emocionó hasta las lágrimas. Todos fueron a felicitarla. Faltaba yo, el escritor que reniega de sí mismo. Me levanté para darle mi respectivo abrazo a la estrella de la noche. Ella lo recibió muy sensiblemente, totalmente entregada a ese instante de felicidad. Por un segundo, logré conectar con su corazón. Y no lo digo en sentido metafórico. Literalmente, con ese abrazo, sentí por primera vez los latidos del corazón de Judith, retumbando sobre su pecho y el mío, en una especie de secreta conexión entre dos cuerpos que ya se conocían, pero que recién en ese momento consiguieron la chispa, la chispa que desataría, en adelante, una historia incendiada.

En algún punto, por ínfimo que fuese, siempre estaba presente Judith, aludida indirectamente o como el indicio de una posibilidad en nuestro universo simbólico. Ella, muy intuitiva, ya lo sabía, y había decidido jugar conmigo al juego de las sincronías, con tal de darle algo de picante a nuestros esporádicos encuentros. Pero lo cierto era que ninguno de nosotros había conseguido la suficiente conexión con el otro, todavía. Habíamos llegado al punto de tenernos a la distancia, de orbitarnos sin llegar siquiera a tocarnos, y era preferible ese abismo de indeterminación, con tal de no perder la perspectiva de las cosas y de los hechos. La soledad era el costo de seguir queriendo, de sabernos unidos, de alguna manera, sobre la base de nuestra pura sugestión.

En cierta medida, siempre fuimos eso, cuerpos danzantes, heridos, cada cual más errático que el otro, palpando un arraigo que no fue tal, que no consiguió la suficiente entidad, mirada ni horizonte, a lo mucho, la promesa, la carne, el incendio del tiempo.

Soñé que mis viejos amigos de la u, picaos a revolucionarios, volvían arrepentidos, luego de constatar con sus propios ojos la debacle de sus ideas, manifiesta en la realidad chilensis: "Perdónanos, compadre. Todo era un engaño" decían, con voz lastimera, y ofreciendo unas chelas a cambio de una disculpa y una explicación larga y tendida de la nueva coyuntura política del mundo, sobre la cual debían reflexionar para no volver a cagarla, dejar a un lado la soberbia y madurar sus ideas. El sueño, por supuesto, duró lo que dura una militancia en volverse corrupta y lo que dura una distopía en hacerse real: la nada misma, porque, después de todo, como en una resonancia del sueño: todo era una farsa, una farsa muy bien escrita.

Algunas joyitas de Jesús G. Maestro, crítico literario español, en Crítica de la razón literaria:

Una novela es la narración seductora de un problema que no tiene solución

La literatura siempre pondrá su dedo en tu llaga

El inconsciente es la obra de arte mejor diseñada por el racionalismo humano

El triunfo de la literatura exige la secularización de las palabras

Todo lo que se transmite se transforma por el solo hecho de ser transmitido

La literatura es el agujero negro del mundo académico (anglosajón)

Las distopías son novelas patológicas, escritas por los supervivientes de una guerra cuya paz no les pertenece y con cuyas consecuencias no se identifican.

La literatura es el arte que, desde siempre, se ha enfrentado con más independencia y mayor fuerza que ninguna otra forma de arte, a todos los totalitarismos.

El idealismo consiste en vivir en el espejismo sin disfrutar del oasis.

El Romanticismo es la respuesta de quienes pretendieron –y no obtuvieron- un lugar en el Paraíso… es el elíseo de los creyentes resentidos: la gloria de los endemoniados.

Todos los españoles comunes y corrientes, estos que no nacimos de las elites ni queremos formar parte de ellas, somos un Cervantes que no ha escrito el Quijote.

La literatura pone el dedo en la llaga, no solo de tus sentimientos, sino sobre todo de tu inteligencia.

Aquellas sociedades que tienen una idea confusa o indefinida de la literatura, tienen también una idea confusa o indefinida de la libertad.

La literatura se hace invisible en el sentido literal de las palabras, a través de las cuales se manifiesta la propia literatura.

Jesús G Maestro, Crítica de la razón literaria.

Y para los viudos y viudas de mi antiguo estilo de escritura, acá va una breve crónica sobre los incendios en el Sur:

Una verdadera "reacción en cadena" de siniestros se ha producido en el Sur. Una dantesca imagen muestra focos que van desde Quirihue hasta Temuco. En medio de la urgencia por las tragedias humanas, los incendios forestales y el arduo trabajo de bomberos, se ha especulado mucho respecto al origen y a los presuntos responsables. A esta hora, ya hay un formalizado por el incendio en Ñuble, un ciudadano alemán. También se ha detenido a un soldador que sería acusado de un incendio en Arauco. Además, se detuvo a un ciudadano haitiano que está siendo formalizado por un cargo de incendio en Parral.

Sin embargo, han salido a la luz algunas teorías que apuntan a orígenes oscuros, más allá de la aparente responsabilidad de sujetos aislados. Hay algunos que dicen que se trata de otro "siniestro concertado" por las forestales, cuyos antecedentes hablan de la apropiación de tierras y el negocio millonario que involucra a las empresas de celulosa. Otros, desde una vereda política contraria, si bien comparten el trasfondo intencional, apuntan hacia otros posibles agentes: el posible descubrimiento de uranio en la región del Bío Bío por parte de una empresa británica como supuesto móvil; la disputa geopolítica por la Macro Zona Sur frente a la soberanía chilena y argentina; e incluso un posible ataque de parte de agentes globalistas, con imágenes usadas por satélites de la Nasa, llevado a cabo por "tontos útiles".

Todas y cada una de estas teorías entran en disputa y, en medio del fuego que asola la patria, intentan dar una explicación al socavamiento de las esperanzas y a la inminencia de un desastre natural implacable, que viene a completar un cuadro caótico, de cara a una coyuntura histórica decisiva y un contexto global especialmente delicado.

Ante este escenario, ha surgido un mensaje, uno expresado por una señora del cerro El Santo en la comuna de Tomé. En medio de la calle, a la intemperie, repleta de sequedad, donde solo restaban los escombros de algunas viviendas, la señora reveló, frente a los periodistas, algo que había soñado ella, tiempo atrás.

“Quería decirle a mi familia que estoy bien. Soy una pastora del cerro de El Santo. El señor esto me lo mostró hace dos meses en un sueño”, expresó, para sorpresa de sus vecinos. Alegó haber sido tratada de loca por esta revelación. Como una verdadera Baba Vanga sureña, la pastora Luz, encima de las ruinas de su hogar, clamó por Chile en nombre de Jesucristo y gritó, fuerte y claro: ¡Dios le bendiga!

Chile oiga a la señora Luz.

Tras el filicidio de Lucio Dupuy a manos de su madre y su pareja lésbica en Argentina, solo queda reafirmar una vez más: la violencia no tiene género, y tal vez, en palabras de Roberto Bolaño: la violencia, como la poesía, no se corrige.

"No se trata de que las mujeres tengan su momento. Se trata de igualdad. Pero la película no trata de eso en absoluto, porque el género del personaje es secundario. Se trata mucho más de examinar el poder como fuerza, independientemente del género de la persona que lo detenta. El poder es una fuerza que no discrimina el género ni la orientación sexual. Es algo que nos corrompe a todos como especie". Cate Blanchett, sobre Tár. Observo en la industria del cine del último tiempo un drástico cambio en el discurso. Cada vez más figuras y personalidades han dejado a un lado los maximalismos y van en esa línea, ¿Será esta la resaca del me too y el agotamiento de la cancel culture? ¿Por fin se estarán equilibrando las fuerzas?

Lydia y Cate en Tár

«No estés tan predispuesto a sentirte ofendido. El narcisismo basado en las pequeñas diferencias conduce al conformismo más soporífero» Lydia Tár, en Tár.

"No se trata de que las mujeres tengan su momento. Se trata de igualdad. Pero la película no trata de eso en absoluto, porque el género del personaje es secundario. Se trata mucho más de examinar el poder como fuerza, independientemente del género de una persona. El poder es una fuerza que no respeta el género ni la orientación sexual. Es algo que nos corrompe como especie". Cate Blanchett, sobre Tár.

Nick Cave: "Las canciones escritas por IA son basura y una burla de lo que es ser humano".

"Hace unos días un fanático le escribió una carta a Cave en la que le envío una canción o poema escrito por el robot de conversación, supuestamente en el estilo de Nick Cave. El coro era este:

I am the sinner, I am the saint

I am the darkness, I am the light

I am the hunter, I am the prey

I am the devil, I am the savior.

[Soy el pecador, soy el santo

Soy la oscuridad, soy la luz

Soy el cazador, soy la presa

Soy el diablo, soy el salvador]

Al respecto, Cave declaró que en realidad decenas de fans le han hablado sobre ChatGPT con "asombro algorítmico", fascinación que él no comparte.

Para ser claro, yo no siento el mismo entusiasmo sobre esta tecnología. Entiendo que ChatGPT está en su infancia, pero quizá esto es parte del horror en marcha de la inteligencia artificial: que siempre estará en su infancia y siempre deberá ir más allá, siempre hacia adelante, más rápido. Y nunca puede ser volver atrás, alentarse. Se mueve hacia un futuro utópico o, quizá, hacia nuestra propia destrucción. ¿Quién es capaz de decir hacia cuál? Juzgando por esta canción "en el estilo de Nick Cave", en realidad no se ve bien. El apocalípsis está en camino. Está canción es basura.

Cave tiene algunas observaciones sobre por qué la inteligencia artificial no crea realmente arte:

Escribir una buena canción no es imitación, o replica, o pastiche, es lo opuesto. Es un acto de autoasesinato que destruye lo que uno ha intentado producir en el pasado. Son esas salidas peligrosas, cardiacas, que catapultan al artista más allá de los límites de lo que él o ella reconoce como su ser conocido."

Nick Cave sobre las canciones que escribe ChatGPT: "son basura" y una "burla de lo que es ser humano" (pijamasurf.com)