I
Y dime, querida ¿Qué lugar tendrá tu poesía en el paraíso tecnocrático que las elites han diseñado para todos nosotros?
II
Dime, dulce herida, ¿Qué lugar tendría tu poesía en un futuro dominado por la inteligencia artificial?
¿Seguirías resistiendo el arquetipo de la musa, cuando ya no haga falta su inspiración?
¿Serían tus versos capaces de atravesar el desierto de lo real?
¿Podría su ritmo interno, su carne, su dolor, sortear el algoritmo, sin automatizar la palabra, error eterno del sistema?
III
Descuida, querida
que, después de todo,
yo te prefiero humana, orgánica
doliente e impetuosa
antes que transhumana,
perfecta, pero aséptica
tan irreal, sin carne, sin tiempo.
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