A veces revisando la mensajería, uno vuelve a conversaciones antiguas. Pequeñas y anónimas obras maestras escritas a dos manos. Las guardo celosamente como si se tratasen de material arqueológico. Leo el de una chica que decía ser de España, pero que andaba por Alemania, estudiando filosofía, luego de volver de Chile. En una parte, casi al principio, hablaba sobre un sueño que tuvo. Un sueño con un chico desconocido de Valparaíso. (Que resultaba ser uno mismo). Y una carta con un secreto que quemaba. Se vuelve a la conversación con el iluso recuerdo de algo. A pesar de la ficción. Solo por el placer del texto. Me regocijo en la belleza de esos diálogos íntimos y pretenciosos sin otro fin, buscando algún pasaje significativo o simplemente analizando el derrotero que tuvieron. Una especie de obsesión romántica mezclada con una innata capacidad de ocio. Quizá precisamente entremedio de estos ligues fracasados -y elocuentes- sobreviva algo medianamente digno de ver la luz. Algo que sea bueno, que sea real, algo que al menos queme, como aquella carta imaginaria.