Casa del dolor (en la isla del Dr Moreau)

Poema del imaginario de Gragko

Dentro del laboratorio de la isla

Los monstruos no son las criaturas engendradas

Entra un poco más profundo y verás

Probetas, químicos y metales pesados

Los creadores salen de su escondite

Engendran seres infelices

Condenados a la ignominia

El hombre darwiniano erige

Su dogma positivo

Capaz de crear de la nada

E interpelar a su Dios, su razón

Sigue con el método perverso

De mentalizar a las criaturas

Volver humano lo no humano

Lo que solo cuenta con instinto

Y voluntad arcana

Es el mito prometeico sin esencia

Es el pacto del hombre positivo

Que pretende ser superior

Aun a costa de lo creado

A expensas de su dolor e incomprensión

La ley del Homo Deus se cumple

Su ficción satiriza el sentido

Corroe los cuerpos, codifica las mentes

Solo un par de dígitos hará posible

El paso del corazón al espíritu

Y del espíritu a la máquina

Chirriar estridente su fracaso

Cuando las bestias permanecen orgánicas

Fieles a su violencia

Fieles a sí misma

Así el proyecto antrópico se desmorona

Deviene en historia grotesca

que propicia, cínica, el desconcierto

La acumulación de los odios y las rabias

La rebelión de los energúmenos

El íntimo engranaje del ser

El atávico mecanismo

Sin alma ni arraigo.

Idiotas ebrios de connotación

Mario César Ingénito dijo: soy un idiota ebrio de metáfora y exiliado de la crucificción de lo literal.

Le respondí: ergo, los poetas son idiotas ebrios de connotación.

La profesora de Escritura Creativa mostró en clases un ejercicio narrativo de mi autoría sobre el punki profanador de tumbas, para ejemplificar el manejo de la tensión, y un breve relato mío sobre un escritor encerrado en su pieza, llamado “el último capítulo”, para ejemplificar la elaboración de la atmósfera. En las dos ocasiones, ella me preguntó si podía presentar los textos, sin mencionar a su autor, quien suscribe. Para mí fue un orgullo. Eso sí, durante la lectura, me puse nervioso. Era evidente, pero nadie en el curso lo notó. Parecían tan absortos que solo siguieron escuchando atentamente. Yo y la profesora fuimos los únicos que comprendimos lo que estaba pasando. Así, mientras ella leía, una tensión velada iba en aumento, una tensión interior que parecía escribir un relato de la propia experiencia, un relato sobre la realidad de la lectura de un cuento basado, a su vez, en hechos reales. Ninguna insinuación tenía lugar ahí, solo el acto de leer invocando su comunicación implícita, y los textos siendo aludidos más allá de su referencia inmediata.

Sobre "Himno de retirada. La muerte de la libertad de expresión y por qué nos saldrá cara" de David Mamet

El virus woke, al igual que el COVID, pasó de pandemia a enfermedad endémica, tratable con una simple dosis de raciocinio y pensamiento crítico. Afortunadamente, para bien de la humanidad, hoy vivimos su declive progresivo.

"Cómo la cultura woke nos empobrece intelectualmente y amenaza la democracia

Cada vez son más las voces que se alzan contra la insaciable tiranía de la corrección política. David Mamet, uno de los autores más importantes de las últimas décadas en Estados Unidos, expresa en estas páginas su hartazgo con la pendiente resbaladiza de la cultura de la cancelación y con la asfixiante atmósfera del neopuritanismo.

En Himno de retirada, el dramaturgo critica, se burla y disecciona el virus de la ideología de género, la Racial Theory y el resto de ideas que plantean una amenaza existencial para Occidente. En esta recopilación de ensayos, Mamet proclama un canto fúnebre por el librepensador en un momento en que las universidades, los medios y la política se han infestado de este moralismo pacato e intransigente.

En estas páginas se examina el descenso de Estados Unidos a los infiernos de la barbarie en los últimos años, auspiciado por la censura de la libertad de expresión en pos de evitar la ofensa a colectivos minoritarios. Mamet advierte de que la proliferación de literatura moralizante y adoctrinadora está creando entre las nuevas generaciones una mentalidad dogmática que impide asumir el carácter disruptivo, provocador, conflictivo e incómodo que ha caracterizado a la producción cultural bajo la civilización occidental."

Los huesos bajo la casa de Cerati

"Soy un profanador/estoy desafiando al tiempo" El rito, Soda Stereo

Se descubrieron huesos humanos enterrados en la antigua casa de Gustavo Cerati. El hallazgo ocurrió después de haberla vendido y antes de comenzar con su demolición. Tiempo atrás, la casa había sido un geriátrico y algunos dicen que existió una capilla en ese mismo terreno. Cerati vivió allí a comienzos de la década del dos mil. Más tarde, la casa fue habitada por otros artistas.

Apenas aparecieron los huesos, se abrió una investigación policial para averiguar qué pasó realmente. Por supuesto, los medios y las redes explotaron ante la noticia, volviéndola viral y explotando el morbo. "Horror en Coghan", se lee en Página 12, aunque, sin duda, los más creativos son algunos usuarios que asociaron el hecho con las letras y los títulos de algunas canciones de Soda Stereo y de Cerati solista.

Así, por ejemplo, escribieron los siguientes comentarios : "Come de mí, come de mi carne, entre caníbales"; "Otro crimen quedará sin resolver"; "Quiero que me exhumes suavemente"; "El cuerpo del delito"; "Crimen fue una confesión"; "Se tomó el tiempo de desmenuzarlos"; "Sus manos siguen frías"; "No fue nada personal"; "las víctimas de Charly"; "me verán caer"; "soy un profanador, estoy desafiando al tiempo"; "usó su cabeza como un revólver"; "un zoom anatómico"; "somos cómplices los dos"; "no seas tan cruel"; y finalmente, la alusión directa a "Corazón delator", tema de Soda que se refiere al cuento homónimo de Edgar Allan Poe, un cuento que trata básicamente sobre un asesino que esconde a su víctima bajo las tablas del suelo de su casa y luego imagina que todavía está viva y que su corazón late fuerte: "Un señuelo, hay algo oculto en cada sensación".

Algunos de los chistosos que comentaron han sugerido incluso que Cerati pudo haber tenido algo que ver con las personas allí enterradas y, con una mezcla de humor negro y surrealismo, han pedido de todo, hasta "que lo revivan para que dé un último concierto y vaya a juicio". Más allá de cualquier rigor informativo y del debido respeto que merece la memoria de Cerati, no cabe duda que la noticia de los huesos despertó una cierta fascinación macabra que había permanecido oculta, una suerte de anti homenaje post mortem, con motivo de un posible crimen que solo existe en el imaginario musical de los fanáticos y cuya resolución podría perfectamente repercutir en el futuro.

Conversación con un amigo en España sobre la Crítica de la razón literaria de Jesús G. Maestro.

J.P: Yo intenté hacer mi tesis doctoral en teoría literaria a secas, pero ningún profesor quiso apoyarme en esa travesía. Me decían que estaba demás, que ya no tenía sentido. Me fui a la filosofía, ahí una vez hablé con un profe acerca de la teoría literaria y me dijo que ya no tenía sentido preguntarse qué era la literatura. Otra anécdota: en un seminario una vez opiné sobre unos poemas, que cómo podíamos estar seguro que esos "poemas" para mí panfletarios, eran de verdad poesía y no un discurso ideológico haciéndose pasar por literatura. Me respondieron que mi pregunta ya no tenía validez. O sea, si el autor decía que era literatura, literatura era y punto. Última anécdota, de las varias que tengo. Clase de filosofía sobre hermenéutica e interpretación. Foucault, Derrida, Barthes y algunos otros. Leíamos a Barthes, creo, tal vez a Foucault, sobre la interpretación literaria. Le dije al profe: si todo es interpretable, nada puede sostenerse, si no podemos responder qué es algo, cómo podemos interpretarlo. Me dijo que si quería pasara yo a hacer la clase. Esto es solo una muestra de lo que he visto y vivido en la Universidad Europea.

Me hizo todo el sentido del mundo lo que escribió el profe Jesús Maestro. Soy partidario de hacer teoría literaria con sentido y he vivido lo que ha hecho esta pseudo teoría a los estudios literarios. La sobre interpretación, el rechazo a lo formal, la Ideología como forma de hacer estudios literarios, los estudios culturales, etc. Te contara, te caes de culo. Yo he visto más abajo de la punta del iceberg en lo que está la literatura en Europa. Actualmente no se estudia literatura en la universidad, se estudia Ideología y se enmascara como literatura, así como pasa lo mismo en prácticamente todas las áreas humanistas... así estamos...

Yo: La postura de Jesús Maestro se opone precisamente a lo que conocemos como "estudios culturales" de literatura, que de literatura no tienen nada. Por eso él advierte una contaminación de la academia con teorías foráneas, teorías de calado posmoderno, mercantilista, que intentan encapsular lo literario dentro de un ámbito volátil y políticamente correcto, al punto que cualquier definición precisa sobre el término "literatura" acaba siendo relegada a un espacio marginal. Es paradójico, porque yo igual veo que existe la crítica, el nicho, el mercado literario, pero pareciera que está difuminado en diferentes discursos o en diferentes intereses. El punto es que si no podemos definir qué es literatura y qué no lo es, entonces cualquier cosa lo es, por lo tanto, la crítica y la producción literaria se vuelve estéril o derechamente un sinsentido.

Arthur Rimbaud, citado por Ricardo Piglia, sobre el cuento: "la visión instantánea que nos hace descubrir lo desconocido, no en una lejana tierra incógnita, sino en el corazón mismo de lo inmediato".

El blog cumple más de dieciocho años. El único espacio en el que he trabajado de manera ininterrumpida y obsesiva todo este tiempo, y el único libre de censura, cancelación y lobbismo de todo tipo. Solo el estilo forjando su propio carácter. 

Creo en la escritura sin filtros, porque creo fervientemente que lo más íntimo de uno mismo, la verdad dentro de uno mismo, no admite ediciones ni concesiones. Como dijo Antonin Artaud: "ahí donde otros exponen su obra, yo expongo mi espíritu".

Hay un sacrificio en levantarse temprano un día sábado y pegarse un pique tan lejos, pero tengo un propósito. Busco que todas esas incontables horas de lectura y desvelo, de constante y machacante ejercicio de la palabra, puedan encausarse, en un proyecto tangible, un proyecto que postergué durante años, producto de malas decisiones, situaciones peligrosas y vaivenes existenciales. Al carajo el lastre del pasado. En todo caso, que sirva de combustible para arrancar a toda pala. La respuesta siempre ha estado ahí, frente a la página en blanco, y no la había podido ver, hasta ahora. Que empiece el juego, otra vez.