Discusiones bipolares

El miedo mueve montañas

2011-12-01T23:01:00.001-03:00

Recuerda tus más ocultas pesadillas
Y sabrás que son el más dulce tabú.
Lo que te causa escalofrío
Es el verdadero rostro detrás de todos tus espejos.
Solo tú eres la sombra del ente debajo de la cama.
No temas la manía de abrirle las puertas
Todas las veces que sea necesario
hasta la máxima combustión de la vigilia
Y la extrema aridez del ensueño.
Vives al límite de la culpa por enterrar a tus amigos,
tus queridos monstruos de la infancia
Echa un vistazo a tu cuarto, una vez más,
Y descubre que la inocencia solo fue una excusa
Para seguir creciendo
Para seguir creciendo
Así es como las lágrimas son más dulces
Así es como el ruido es más armónico
Y así es como el cuco se transforma en su víctima, su origen, su fin.
Papá y Mamá son mitos errantes
El miedo tu gran y único AMIGO
Solo invítalo a dormir, cariñosamente
Para seguir creciendo
Para seguir muriendo.

(...) ¿Quién es Gragko? O Mi ejercicio meta-poético masturbatorio (...)

2010-07-24T13:27:00.003-04:00

He filtrado la tinta de la mente. Me temo que este hermetismo está a pronto a diluirse de manera metálica en los sonidos y conceptos:

Todos mis proyectos y empresas introspectivas he acabado de mantener grávidas. Debo quizá –para esta instancia especial- alumbrar la ingeniería de mi mundo íntimo. Temo, por eso mismo, un arranque de subjetividad vacuo a la hora de reflexionar sobre el proceso poético (que no es tal cuando se le observa desde esta cámara impersonal que es el yo)… MI proceso poético… Si es que puedo darme el lujo de una pertenencia auto indulgente y por lo demás intangible.

Resulta, de todo lo anterior, que considero mi devenir escritorial algo demasiado auto-complaciente. Algo así como un completo onanismo mental ¿Por qué? Justo por el hecho de no abordar algún trazo de “definición”, de al menos describir mi estado y mi evolución escritoriales de acuerdo a una lógica y a una geografía.

¡No importa! De todos modos, lo que más gravita en mi radio poético de influencias durante estos últimos días es el tema de la “autocrítica”. Encuentro un fenómeno sumamente paradojal y frustrante el de ser autocrítico. Pareciera que en todo el resto de las artes, por ejemplo, en todo el resto de los oficios estético-artísticos, la confianza en uno mismo fuera un plus para su ejecución de parte de los sujetos-médium con el nombre de artistas. Sin embargo, en poesía –y sí, con un conocimiento netamente externo relativo a talleres y cátedras por el estilo- o sea, en lo concreto de realizar y estructurar poemas, la confianza es un defecto grave. Todos erudita y académicamente enfatizan en la faceta sombría, fatídica e incierta de la escritura de poemas. Ella se me aparece entonces como un ejercicio de extrema lucidez y concentración (casi devota) para manipular sonidos, semánticas, conceptos, ideas que broten del juego y el entrelazamiento de las palabras. En suma: Una arquitectura totalmente funesta. Aún así, una fértil y susceptible para todo y para todos.

A pesar de ello, he insistido casi desde mi génesis en un obscurantismo que pocas veces mantengo a la intemperie junto a diminutas grietas interpersonales. Contribuyo a alimentar mi grandeza paranoica desde dentro y para adentro, pero es poca la luz que escapa y entra a través de dichas grietas. Me he visto siempre en la necesidad de renunciar a la comunicación, por ende, a mi persona, amén de un posible resentimiento o de un orgullo latente, y compensar ese vacío con la urgencia de cavar y cavar más profundo en mi propia burbuja, aquella que en su película aúna fiebres, fantasías, insomnios y errores.

Es a ese proceso de ensimismamiento que yo declaro como la fuente de mi poeticidad.

Sin embargo, me niego a considerarlo una simple vía de escape. A ratos pretendo, desde mi contemplación sin efecto, enriquecer dicho proceso con el fin de alquimizarlo junto con mi yo (ese que inevitablemente respira como mi sombra) y vivificar cada pestañeo y estallido de mi vida. Pero esa pretensión no pasa de ser para mi otro de los tantos caprichos de ese mismo ensimismamiento, otro de los círculos y de las esferas de mi aura contemplativa. Por eso mi desarrollo fílmico y psíquico sigue más impersonal que nunca.

Reivindico, sin embargo, a esta verdadera arquitectura, esta metafísica de mi yo, esta ofrenda, este culto a mi genio autista y exuberante de “filautía”. He rebautizado a ese genio con el nombre de Gragko. Él es mi personalidad. Y no lo confundan con un simple alter ego freudiano. Gragko es en, por y para mi proceso de ensimismamiento y mi proceso poético (ambos una misma cosa).

Pues bien ¿Cómo evolucionó Gragko?

Para mí ha resultado ser un algo fortuito. Gragko se inició como una mera concatenación de letras en forma de seudónimo. Un seudo nombre que derivó posteriormente en un seudo concepto y en una etiqueta para mi interioridad.

Gragko ni siquiera tenía una semántica. Extrañamente tenía una referencia intrincada hacia mi persona. Entonces traté de persistir en esa lógica. La letra G concordaba con mi inicial, hasta que el resto de la construcción lingüística refutaba esa certeza. Lo considero más bien una perversión de mi nombre –quizá, de mi vida-.

Gragko de por sí, en su aspecto sonoro, me sugiere un ruido seco y primitivo, algo a medio camino entre el silencio y la sordera. En su aspecto formal, representaba un nombre equiparable al de un ente oscuro, profundo en si mismo, un verdadero agujero negro hecho entidad. Quizá -para ser menos abstracto- a una gárgola, un duende, un desconocido emperador romano o una alimaña extinta.

En suma, Gragko es al mismo tiempo la cerradura y la llave de mi auto caverna poiética.

Fue así que una vez invadida por esta entidad, toda ella se vio sometida a ser parte de Gragko. Ella es Gragko.

Hoy por hoy no puedo siquiera escribir y pensar incluso funcionalmente sin que Gragko no esté presente en el producto de dicha funcionalidad, siendo que el génesis de este nombre y ente fue exclusivamente psico-estético, es decir, una estética mental de mi propia radiografía.

En un arranque de nervios trato de no sentirme invadido, y desplazo a Gragko de mi yo, (tarea completamente fútil) estudiándolo desde una perspectiva fría y calculadora. Lo restrinjo a su existencia intrapoética. Le he llamado mi hablante lírico, o aquel residuo de personalidad que bombea desde la semántica y la sonoridad de los poemas. En el mejor de los casos, lo he caracterizado como un personaje siniestro, al mismo tiempo contemplador y protagonista de dichos poemas, como si de un filme meta poético se tratara. Si pudiera ser más intrincado todavía, lo llamaría una especie extraña de “meta-alter-ego” contenido en la cristalización más cristalina de mi mundo interno, también inherente al mundo sobre el que descansa y desenvuelve cada poema.

Pero no crean en su omnipotencia. Me alivia el hecho de poder hallar las fronteras, los avatares que circundan el dominio etéreo de Gragko, las redes neuronales que lo mantienen enlazado aún a mi biografía. Previo a Gragko, la escritura ya tejía camino desde y dentro de mi fluido existencial. Lo recuerdo muy bien. Gragko, ese cuasi sonido y meta concepto, sólo nació como una excusa para desdoblarme y tantear el peso de la levedad, esa que desafía las leyes de lo cotidiano y lo natural. Sólo después acabó por expandirse como un anticuerpo poliforme hasta llegar a ser mi principal mecanismo de defensa psicológico y el fundamento de mi yo.

Al menos, en instantes de tregua, me regocijo en la posibilidad de dar a luz otros entes que creen asimismo anticuerpos contra Gragko. De ese modo he desarrollado la ardua empresa de categorizar mi propio corpus de poemas, con tal de flexibilizar el –siempre latente- monopolio gragkiano. Es así que pienso que aquel hablante lírico correspondiente a la etapa pre-gragkiana posee en sí una gama de trabajos escriturales que yo inauguro con el nombre de “Actos Sobrantes”.

He aquí la primera línea discordante que trazo, la raya divisoria que me posibilita un panorama más diverso sobre mi “material lírico”.

He dicho que existen anticuerpos contra Gragko. El yo poético implícito en los llamados Actos Sobrantes es el esencial. De manera transversal recorre parte considerable de mis proyectos. En mente puedo considerar los que nombraré y desarrollaré a continuación:

El poemario “Coladura”: Una etapa paradigmática para mi evolución gragkiana. Paradojalmente inaugura este principio de los Actos Sobrantes y riega, por otro lado, el germen del espíritu de Gragko. Poemas como “Alergia”, “Necesidad de desechar”, “Poluciones Nocturnas”, “Canción en Off”, “Hombre Nodriza”, “Migraña de Medianoche”, “Chichón Craneal” y “Súbito Coágulo”, representan para mi el culmine de un ánimo disconforme, inundado de represiones y aprensiones (quizá auto inducidas). En definitiva, una lógica de fantasma adolescente hastiado de la materia gris de todos los días, como si las horas caminaran militantes y perpetuas en su líquido opaco y desembocaran por fin en mis sienes y mi frente ávida de hambre poética, SÍ, un hambre mutilada por mis propios desechos (inter) personales. Resulta que constituyen una perversión de mi auto biografía en tiempos de frustración con mi umbral familiar, como en “Hombre Nodriza”: “Mi vacía existencia es para tí edificante,/estoy por siempre adherido a tí,/y es por eso que te llevo conmigo (me llevas contigo)./Cortando la familia por la mitad.”.
Terminé así mi ficticio reinado de primogénito, una doble hendidura producto de mi divorcio con mi condición de primogénito y con la intangible imperfección del amor entre mis progenitores.

“Coladura” es, una vez más, el germen y el cómplice de Gragko.
“Coladura”, tal como su concepto, representa para mí una paradoja a modo de aureola maldita sobre mi cabeza, funestamente gravitante todo el resto de mis diástoles y sístoles. Coladura es al mismo tiempo el proceso de colar las impurezas y las impurezas en si mismas (la complejidad de las impurezas). Esa era mi condición en aquel estadio de mi carrera estético-emocional.

Asimismo, Gragko logra escabullirse en las coladuras de mi auto desolación, y decanta en un personaje o avatar nuevo: Señor Contreras. El poema “Sr Contreras” es la morada de Gragko en el poemario “Coladura”. Es un absurdo nuclear para el resto del poemario, aunque sin el tono amargo de sus poemas.

Ahora bien, Señor Contreras puede resurgir una vez más como la visión de mí proyectada por Gragko, como su alter ego o simplemente como su clon más idóneo. Su esbozo de MI clonación.

Estas son las raíces que brotan frente a lo que después serían los poemarios “Florescencia”, “Hormogedon”, “Crisis de fin de semana feriado”, y “El amargo clímax”…

El poemario “Arcadias” responde a otro código, aunque enmarcado dentro de los Actos Sobrantes. Responde al primer atisbo de individuación de parte de Gabriel Palomo con respecto a Gragko. Dicho atisbo lo he llamado “Arcadia de Solitario”, otra faceta imaginaria de mi producción poética, la cual he procurado no identificar mediante nombre o concepto que la categorice, como sucedió con Gragko y su propio corpus literario.

La obra de Gragko es aquella que conforma definitivamente el epicentro de mi devenir escritorial y de mi imaginario poético actual.

Señalo en particular la obra “Sinopsis del drama de Gragko” como su pequeña introducción, a modo de guión dramático. Una caricatura del personaje de Gragko inmersa en un mundo alterno dentro del cual habitan ciertos seres provenientes de “Las Aventuras de Bill”, un proyecto narrativo-fantástico hoy por hoy subyugado en su ejecución al despliegue de la trasgresión interna gragkiana.

En esta obra Gragko reafirma, a modo de ente siniestro y macabro propio de un universo lovecraftiano, su omnipresencia y su omnipotencia, la legitimación de su nebuloso hermetismo desenvuelto gracias al tejido poético de las semánticas y los sonidos (a lo largo de sus poemarios).

Como reza el último pasaje de la obra: “Tan fugaz como una tormenta, tan siniestro como el paso del tiempo, tan macabro como el mundo del hombre, él es GRAGKO.
Y no es otro que sus propias sombras…”.

O sea, Gragko se ha salido con las suyas, y ha trascendido las fronteras de mi yo para así, y gracias a mis tenues membranas neuronales, alzarse como principio per se de la condición humana. ¡Qué gran delirio de grandeza concebido jamás! ¡Un agujero negro queriendo ser una Supernova!

El poemario “Gragkos” representa su manifiesto, su declaración de principios. Adopta la forma de un yo poético impersonal, (sombríamente subjetivo a ratos), completamente absolutista, erigido casi como encarnación del tópico de la maldad, pero todo desarrollado a nivel de cosmos y espacios, de modo que lo humano queda reducido a insignificancia parlante. De todos modos, esta es la faceta más lovecraftiana de Gragko.

Ha debido encarnarse para volverse etéreo.

Así es como lo puedo apreciar en sus próximos poemarios, con los siguientes nombres: “Discusiones Bipolares”, “Efemérides”, “Sangrías y el Luto de la Quinta Estación”.

El poemario que sigue a “Gragkos” tiene el nombre de “Barre tu Lugar”. Quizá pretenda ahora otra explicación lógica para mi enfrentamiento con Gragko. El concepto que encierra “Barre tu lugar” es sin duda gragkiano, pero posee atisbos propios del concepto de “Coladura”.

Detona ahora tal idea. Su significación pisa en mí al igual que la cotidianeidad hecha peso, hecha úlcera constante, lapidaria a cada paso. Barre tu lugar es la fiebre de insomnio que tiende a desplazar la imaginería gragkiana. Aterriza en ese lugar, el lugar de aquello que es barrido, de aquello que es susceptible de cotidianización, de automatización, todo aquello anti Gragko. El hogar es su morada predilecta. El hogar es su vientre. El hogar es su útero. De ahí regurgita su miseria bipolar.

He dicho que Coladura proviene de allí, y es justamente por lo paradojal que resulta. Sólo que en Barre tu Lugar la conceptualización es distinta. No conlleva una idea que es de por si su propio opuesto armoniosamente caótico, sino que su propia auto mutilación perpetua. La acción de barrer ese espacio de confort acaba con toda ensoñación, a la vez que supone en si mismo un abismo plagado de interrogantes, abismo que abre el camino para una inducción proteica, cómplice de una tendencia gragkiana, anti natural. La acción de barrer el espacio alude a un justo medio casi de índole budista. Una DILIGENCIA de corte ascética. Su opuesto y saprófito es justamente el deseo y el conflicto presentes dentro del poemario Barre tu Lugar.

Por ejemplo:

“Si esto no tiene ciclo alguno/¿No hay nada, no hay forma de seguir el flujo?/Si es tiempo de rellenarlo monótono/¿No hay nada, no hay forma para plasmarlo de algún modo?/Alérgico./Si esto no tiene intención/¿No hay algo, algo por lo cual se debería difundir?/Si es tiempo de estar incluido en ese oficio/¿No hay algo, algo por lo que pueda perdurar si es que tu cabeza no basta, /para desarrollarte como un ser humano?/Alérgico,/Soy un alérgico.”

Alérgico es un poema puente entre el sentido de Coladura y Barre tu Lugar. Incertidumbre es la llave que inaugura su construcción. La alergia del sentido, la alergia de lo útil, la alergia hacia el polvo sacudido fuera de tu espacio, ese que te recuerda que eres mortal, ese que te recuerda tu posición periférica en el reino de la realidad.

El sentido de lo especial se divorcia de lo útil. Lo útil siempre supone una dependencia, un vasallaje, un exilio de tu propio espacio. A no ser que sea útil en función del crecimiento de tu propio mundo interior. Gragko se alimenta de ese concepto. Gragko es ese concepto.

El resto de los poemas siguen la línea trazada por Alérgico. Quiero subrayar “Bill el ratón”. Bill es un personaje creado por mí, perteneciente a las “Aventuras del mundo caseoso”, una suerte de cuento de hadas épico, envuelto de una interpretación propia de la clásica cacería entre el gato y el ratón ¿Quién persigue a quién? Esa es la pregunta.
En el poema, Bill representa a un yo poético hastiado de su cómoda realidad, de su paz parasitaria, de su falta de quinesis, de vértigo, de maravilla, de vida:

“Oye, yo soy Bill el ratón, y soy como todo el mundo:/Puedo calentar comida, puedo comer por vaciar el plato, /puedo cagar y tirar la cadena, y arrepentirme día a día./Puedo reírme de algo, puedo aburrir, puedo cooperar, /puedo perseguir, puedo distraer, /puedo compensar, puedo pagar./A veces pienso que puedo irme, /estoy plagado de apoyo, estoy plagado de decisiones.”.

Gragko, una vez más, late en este arrebato. La articulación que te empuja fuera del abismo de tu hogar, aquella que vuelve tu hogar un abismo. Aquella que se esconde tras la puerta de tu habitación: Tu sombra! Aquella que transfigura la artificial calma de tu hacinamiento familiar. La pervierte de acuerdo a los dictámenes de sus instintos, a los guiones de tus pesadillas y fantasías. Hace que el mal llamado mundo real se vuelva su sombra, o mejor dicho, su reproducción falaz. Nada más falaz que lo cotidiano. Lo cotidiano debe explotar en su propia úlcera. Debe renacer en su propio vómito. En cada vómito se supera. Y Gragko es ese vómito.

Las discusiones bipolares. Sí! Ese es el motivo en el siguiente de los poemarios de índole gragkiana. Se trata de una serie de repulsas concentradas poéticamente. He aquí que con mi poema homónimo inauguro un lenguaje tan caduco como inverso: el “Asrevni”. No consiste en un simple capricho lingüístico. Con Asrevni pretendía originalmente manifestar una dislocación formal en el orden de las palabras, que reflejara a su vez (tal vez incidentalmente) una dislocación no del sentido, sino que de la situación comunicativa proyectada por la diegesis del poema (por así decirlo). El contexto subsidiario que surge del poema y lo recrea: una discusión entre bipolares (tan recurrente como paradigmática en mi acomodaticia y amena vida familiar). Recorté, en mi poema, un fragmento de discusión, precisamente en el momento que ella paradójicamente es enunciada como una monológica apelación. Gragko en el poema actúa como una voz apelativa, un pandemonio de violencia textual acusativa.

Preferiría en estos momentos una interpretación sobre el matiz masculino que adopta Gragko en pos de un discurso acusador contra la mujer. Ese ente sombrío, sagaz, poseedor de velos superpuestos encubridores de una supuesta intimidad, a ser rasgada estoicamente por su contraparte o complemento. La mujer así concebida es maestra en el arte de la prestidigitación emocional, una embaucadora sentimental de primer orden. Zorra, astuta, son epítetos insuficientes… TODAS LAS MUJERES SON SÚCUBOS. Conocedoras de sus encantos, sutiles en sus actos, recelosas de las palabras, son pequeños demonios dignos de la más intrincada mazmorra psicológica. La voz gragkiana debe poder traspasar las interminables vallas instintivas, químicas y emocionales que la mujer genera para quienes deseen ir hacia su encuentro. En este sentido, Gragko es héroe. Pero ese heroísmo no pasa de ser una representación limitada a la proyección masculina. En efecto, Discusiones bipolares es la forma apelativa del discurso viril en su faceta gragkiana. Sin embargo, Gragko no figura virilidad alguna. Es sólo la violencia de la apelación en si misma a partir del poema. Él no tiene nada que ver con fútiles rencillas sexuales. Él sólo se manifiesta para reafirmar la naturaleza gragkiana de todas las cosas humanas (incluyendo lo femenino).

Los poemas posteriores continúan con esa tónica: la apelación directa y al grano. Sólo cambia el sujeto pasivo y receptor. AMOR MATERNAL es en esencia otro pedazo de discusión bipolar, esta vez netamente dialógico, a modo de representación dramática. Es un extracto de las típicas diatribas entre mi madre y su pareja. ¡CUÁN ESTÚPIDAS SON SUS MOTIVACIONES Y ARGUMENTOS! Tan estúpidas que sin embargo representan un cauce fructífero de bilis y de sudor, ávidos para una nueva transfiguración escritural de Gragko. Gracias mamá por tus yerros y tus frustradas determinaciones. Gracias por tus esbozos de paraíso familiar, genialmente tachados por las consecuencias de tus impulsos egoístas. Sé que tratas continuamente de reestablecer el Orden, de reivindicar tu concepción de la madurez mediante la abnegación hacia tu familia… SÍ, una nueva familia, accesoriamente estructurada por despechos y aprensiones tan antiguas como tu condición bipolar. Una nueva familia que sin duda es una versión infeliz de lo que pudo ser para ti. Ante la realidad de este fiasco disfuncional entonces acudes al mito de tu padre. Te resguardas bajo la sombra del mito como si fuera un árbol omnisapiente e invulnerable. Pero no sabes que el tiempo está ahí para recordarte que estás enraizada a tu fugacidad. Ese maldito y jodido discurso de la reivindicación individual encarnada a través de la creación de familias, como si fueran creadas por osmosis. Todo eso lo entremezclaste con tus frustraciones internas: tus ideales incompletos, malogrados por su inconsistencia y sobre todo por tu falta de reflexión. Te faltó esa sagacidad propia de las de tu especie: DÓNDE QUEDÓ LA ASTUCIA FEMENINA? ¡Todo lo mandaste a la mierda con tu estúpida idealización de familia mediante la creación espuria de una que suplantara a la anterior! No supiste darle tiempo al tiempo y en cambio sólo recurriste a tus infructuosas obsesiones. Tu lógica fue: se ha roto la unidad familiar, la compensaré y regeneraré con la creación de otra familia. ¡CRASO ERROR! La tuya fue una lógica abrupta e irreflexiva. He aquí entonces el producto de tu incompetencia: una caricatura de tu ideal…. Una hija mujer que amas casi por deber y un seudo padre de familia que lo es casi por tu obstinación. Todos son tentativas de enmascaramiento: quisiste suplantarme mediante la aparición de una hermana mujer (puesto que nada ni nadie satisface tus ideales) y buscaste a un sujeto de resoluciones pragmáticas pero carente de intelectualidad e interioridad alguna –experimento propiamente disfuncional-. Con ello, inauguraste el corte decisivo ya avizorado con mi Hombre Nodriza. Gracias por tus errores, gracias por tu estupidez, gracias por hacer de mí el principal médium de Gragko. Sin todo este magma enrevesado y úlcera psicológica en mi interior y en el núcleo de tus “dos familias”, no tendría sentido escribir toda esta masturbación, ni tendría la oportunidad de recrearme como el portavoz gragkiano que pienso ser ahora.

(…)

Volveré al texto. Lo siguiente es ¡Dulce tercer deseo! El poema contiene una vez más un amplio potencial apelativo, dirigido esta vez a los llamados PARAFERNÁLICOS (éste fue un concepto creado voluntariamente por mí y un compañero durante los días de enseñanza media). Puedo darme el lujo de explicar ahora quienes son estos entes. Los parafernálicos son todas aquellas personas sin mundo interior, que viven de la mera exterioridad de su ego, de la expresión acartonada de su personalidad, del plástico optimismo de sus humores. Inmediatamente me excluyo de su concepción gregaria de las relaciones personales. Actúan como verdaderas caricaturas, bizarramente felices y aglutinadas hasta el límite de lo irrisorio.

A menudo me ha tocado la agobiante necesidad de abandonar mi potente mundo interno –con el permiso de Gragko- para rescatar algún elemento o carácter de sus personas que contribuya a alimentar mi propio caudal auto poiético. NADA! Todo en ellos me parece nimio, meramente exterior, accesorio, plástico, material perecible, caduco, destinado al vencimiento prematuro. Empezando por su concepto de la diversión y lo social (como en el poema se señala). Todo lo entienden en relación con un “otro”. No son capaces de generar por si mismos sus propios ocios. No han potenciado la capacidad de ser ellos mismos sus propios jardines flotantes.

Ahora vendrán a desmentir mis pensamientos, con esos baratas fórmulas filosóficas de ser-en-el-otro, ser-por-el-otro, el yo en relación con otros. Sí, pero ellos se encuentran subyugados a su relación borrega con el mundo exterior. Esclavos! Cuánto los odio! Ustedes se han burlado de mí, me han excluido de su apestoso grupo, porque no concuerdo con su perfil de persona. Siempre menospreciaron mi auto-aislamiento, lo consideraban un síntoma de extravagancia. Basuras! De ser así, me sentiría orgulloso. Justamente eso es lo que busco: diferenciarme de ustedes, volverme al menos de manera experimental un ente periférico con respecto a su fijación colectiva.

Muchos de ustedes han intentado con artimañas psicológicas convencerme acerca del sinsentido de mi reclusión y mi hermetismo deliberados. Algunos aluden a la filosofía sartriana: la utilizan sin descaro como argumento de poder intelectual. Otros lo atribuyen a mi falta de praxis, clara tendencia a una maquinación espuria con referentes en el pensamiento robotizado. Incluso han llegado a subestimar la imagen de mi yo: en base a una asimilación superficial de mi persona intentan penetrar en ella, mediante el uso y el abuso de su inteligencia social. Me toman por un ser acomplejado, sobreprotegido, mimado, incauto. Les parece gustar la idea de mi “infantilismo” o, en su defecto, de mi inmadurez latente. Yo sé que en todo momento su apertura hacia mí es interesada, por eso no me fío de su supuesta generosidad y empatía. No son más que unos viles prestidigitadores! Son incapaces de dimensionar el vigor de mis resortes psicológicos, las claves y códigos de mi poeticidad. Y es Gragko quien preside estos avatares.

Muchos lo considerarán baladí: una tonta barrera indeterminada producto de mi adolescencia psico-emocional. Pero no. No renunciaré a Gragko por satisfacer sus efímeros caprichos de rebaño. Parecen rechazar en mí ese estilo solitario, mi preferencia por las “cavernas del yo”. Idiotas! Esto se llama FILAUTÍA, y es un estado y concepto que no lograrán entender con su conspiración de superficies y de gregarismo. Producto de esto, conciben a la Soledad como un defecto, una instancia o condición que es preciso temer o rehuir. Precisamente temen y rehúyen su carácter transgresor, misterioso, desconocido, en suma, gragkiano. Soledad –masas parlantes- no es ausencia de compañía: es al mismo tiempo un acto y un gesto de Filautía. Pero su ingente síntoma parafernálico los lleva automáticamente a rechazar esta, mi concepción.

Yo promulgo a la Filautía como mi acción social debutante y constante. En efecto, pienso que puede proyectarse en la conversión de cada yo prosaico en figura histórica. He aquí que la historización del ser (a decir del feroz Heidegger) conlleva resoluciones filauticas, es decir, generación y creación de grandes genios individuales. ¡¿Que no entienden, estúpidos?! Figuras como Jesucristo, Gandhi o Che Guevara, sólo fueron entidades abnegadas y altruistas en apariencia, desde una visión parafernálica. En realidad, se constituyeron como seres ambiciosos, delirantes de grandeza, movidos por impulsos personales extraordinarios. Y en eso radica justamente su mayor virtud. Todo el concepto parafernálico de lo social entonces funciona sólo como medio para el ejercicio de la Filautía, el Auto-amor. Esa es la sublimación soñada para todo ser que se precie de gragkiano.

A pesar de esto, la parafernalia constituye hoy una moda y una pandemia. Toda la estructura del sistema social insta a generar entes parafernálicos. Ellos son los prodigios de esta maquinaria capitalizante, ingenieril y funcional. Yo, un anti-parafernálico, un creador, un introvertido, un profundo, soy más que oveja negra, soy lisa y llanamente anti-oveja. No comparto su endiosamiento del éxito, asociado directamente a una manida retórica de lo eficaz, lo útil, lo práctico, lo optimista, lo positivo, lo emprendedor, lo laborioso, lo social, etcétera. Son todos adjetivos ajenos a mi psicología! Yo soy la mancha eterna que desmiente sus prerrogativas generalizantes. Soy anti-parafernálico! Y, esta vez, Gragko se transfigura para apelar violentamente contra su hipocresía.

Yo propongo una tentativa revolucionaria: Si cada uno de esos parafernálicos renunciara a su condición, y se volviera deliberadamente nulo, de un día para otro, con respecto a su función en sociedad –su plácido y cálido vientre y purgatorio- entonces todo el aparataje social del sistema se vendría abajo. Aquello que constituía las dinámicas y praxis sostenedoras de esta máquina intangiblemente real perdería su energía, y por consiguiente, su valor. De ese modo, sería delatado in fraganti como lo que es realmente: una ILUSIÓN.

Mediante esta propuesta, dejo al desnudo la vulnerabilidad del proyecto parafernálico. No se trata de emprender esa tentativa –sería tan estúpido como tratar de ser útil para el sistema- sino que de subvertir las (pre)concepciones y (pre)juicios parafernálicos. La mía es una empresa más bien silenciosa y furtiva. Mi escritura gragkiana se configura así como un desquite contra toda la parafernalia que conoce mi yo material.

Dichas estas cosas, las Discusiones Bipolares constituyen para mi una primera aproximación, un primer vaso comunicante entre mi gragkiana interioridad y la inconcebible exterioridad que me circunda. A pesar de existir una retroalimentación entre ambas, siempre prevalece ese rol activo y crítico emergiendo de la diégesis poética –Gragko- por sobre la amenaza pasiva y reaccionaria del mundo externo. Ese mundo PARAFERNÁLICO.

Viña del Mal: una primera muestra de poesía psicopática. Desde el umbral de Gragko, entiendo la psicopatía como un don por antonomasia. En el poema, el célebre hablante lírico adopta una voz abstraída y absoluta, matizada por la conciencia de los psicópatas de Viña del Mar pertenecientes a la década de los ochenta en Chile. A ratos, Gragko se desdobla y encarna una psiquis humana identificadora de estos seres superiores. Sí, como ventrílocuo oficial proclamo: los psicópatas son superhombres (y no lo confundan con el concepto nietzscheano deambulando en el inconciente colectivo). Ellos son la concretización misma del humano gragkiano. Es más, cuando un hombre alcanza el grado de psicopatía, al transgredir las formas y contenidos mentales propios de las personas comunes y corrientes (de las mediocres ovejas humanas que perpetúan la plaga conformista mitigadora del espíritu de Gragko), consiguen evolucionar en “algo más”. Su aparente patología es en realidad un prodigio mental. Sólo cuando el ser humano es psicópata logra su máximo despliegue gragkiano en vida.

De todas formas, seré un poco más generoso con el resto de la humanidad. No quiero decir que sólo estos engendros milagrosos se sitúan al nivel de Gragko. Como ya vislumbré algunas líneas atrás, todos los seres humanos poseen un potencial gragkiano enorme en su interior. Es cosa de registrar en los anales de la historia y las acciones humanas. Cientos de personajes fueron capaces de tan pura subversión: Satán, Caín, Nerón, el Marqués de Sade, Elizabeth Bathory, la bestia Aleister Crowley, el mago Houdini, los psicópatas de Viña del Mar, etcétera, etcétera. Jesucristo mismo fue gragkiano con respecto a los judíos.

Muchos creadores siguen en esta línea: Pieter Bruegel con el “Triunfo de la Muerte”, el Bosco, el Greco más sombrío, el Goya de El sueño de la razón y Saturno devorando a su hijo, la abstracción en Kandinsky, los ensueños masturbatorios de Dalí, Jackson Pollack y su action painting, el mundo cibernético-sexual de Giger, etcétera.
En cuanto a los poetas: La gran mayoría de los trágicos griegos, Sófocles con su Edipo Rey, Dante y la Divina Comedia, Fausto y Mefistófeles (ambos seres dotados de un aura gragkiana), la Celestina de Rojas, la figura de Don Juan Tenorio, el profético William Blake, el Baudelaire más hereje, Rimbaud en su faceta dionisiaca, el Conde de Lautreamont, Stephan Mallarmé, Edgar Allan Poe y el inconciente hostil, Lovecraft (el terror cósmico), el Drácula de Bram Stoker, el Kafka más claustrofóbico, los dadás y surreales, la vanguardia de Joyce, Demian y El Lobo Estepario de Hermán Hesse, los beatnik: Gingsberg y Burroughs, Bukowski –realista sucio-, Stephen King y el terror cotidiano, etcétera.
Entre los latinoamericanos: Horacio Quiroga, Borges y su colosal biblioteca, el Cortázar más fantástico, el Neruda de las residencias, De Rokha en su despliegue taurino, el Huidobro de Altazor. Posteriormente, Lihn y la meta-escritura mortal, Jodorowski (sobre todo su cine), José Donoso y el obsceno pájaro de la noche, el Rodrigo Lira más cáustico, etcétera, etcétera.
Los comics demuestran no quedarse atrás: el imaginario de Sandman, Doctor Mortis (una emulación de la cualidad proteica de Gragko), y el Fantomas original francés, encarnación del mal (no el Fantomas mexicano, tergiversación poco afortunada).
En el mundo de la música existen ejemplos fidedignos: la música free jazz, las óperas clásicas más dramáticas, Mussorgsky y sus Cuadros, las sinfonías más oscuras de Beethoven, Stravinsky y el pájaro de fuego, la música rock: los Stones más satánicos, los Beatles más psicodélicos, los Doors y su ritual iniciático, la entidad de King Crimson, el surgimiento del heavy metal en atmósfera sabbathiana, derivada luego en el thrash, sobretodo Slayer, la música punk en su génesis, la música industrial genuina: Throbbing Gristle, Einsturzende Neubauten, S.P.K, Psychic TV, entre otros. Los cineastas integran perfectamente la lista: el terror y misterio de Hitchcock, Orson Wells y la dimensión suspensiva, Ingmar Bergman, Tarkovsky, el cine gore de Herschell Gordon Lewis, Darío Argento, el mundo de Stanley Kubrick, las pesadillas surreales de Lynch, Cronenberg y lo orgánico, gran parte del cine oriental bizarro, y muchos otros más.
En fin, el completo legado de la humanidad, con sus pecados, con sus guerras, con su violencia, con sus micro y macro cosmos, representan entes de un potencial gragkiano resuelto y poderoso. Es más, lo gragkiano, en estos casos, se asocia directamente con lo psicopático. Por ello, Gragko ha decidido su fijación en la raza humana. Y por ende, ha conseguido manifestarse literariamente en mi persona, a pesar de que las expresiones de su figuración abarcan no sólo las artes y acciones de los mortales, sino que todo fenómeno de la naturaleza y del cosmos mismo, como por ejemplo: vórtices, sismos, tornados, aguas turbias, fuegos fatuos, espejismos, agujeros negros, enanas blancas, eclipses, etcétera, etcétera, etcétera.

Todas estas cosas, a pesar de su desmesura y su hipérbole desmedida, configuran una explicación contextual y referencial para conseguir un entendimiento oportuno del por qué de Gragko en su plasmación artística y literaria, y, en este caso, psicópatica, en y desde el poema Viña del Mal.

Como ya han leído, Discusiones Bipolares se caracteriza por ese arranque apelativo, tan lleno de violencia gragkiana. Ahora, ¿Quién será el tú de esa apelación? Precisamente a eso quería llegar. Como ustedes saben, los psicópatas de Viña del Mar fueron dos “oficiales de la ley” más reconocidos por sus asesinatos contra parejas jóvenes. En fin ¿A qué quiero llegar con todo esto? Sólo lo planteo para que comprendan ustedes: el Tú de la apelación proferida por Gragko no constituye exclusivamente a esas desgraciadas víctimas. Más bien, ellas representan algo más: el falso idilio del Amor, genialmente corrompido y subvertido por las mentes criminales de estos oficiales convictos. El Amor para mí, como cualidad demasiado humana, contiene en si atributos gragkianos excepcionales. Sólo que el común de la humanidad rastrera y mediocre se queda con su faceta más apacible, más inofensiva. No saben que el Amor puede engendrar demonios internos tan maravillosos como los proferidos por las mentes psicopáticas más enfermas. Por eso concluyo: Sólo cuando el Amor deviene patología es gragkiano.

Ahora, para continuar con el desarrollo de mi masturbación, enfocaré mi atención en un verso. Como pueden ver, toda esta verborrea sobre los psicópatas y su estrecha ligazón con las formas y despliegues de Gragko no es arbitraria. Todo lo hice para que decantara en una tesis final. En efecto, cuando busco reivindicar a los psicópatas en sus talentos psicológicos, gragkianos por excelencia, lo que en realidad planteo es una transmutación de los roles humanos, de acuerdo a mi propia escala de valores basada en el grado de figuración gragkiana manifiesta. Por ende: “Nadie es más culpable que la víctima misma”. Como poéticamente se expresa, los culpables son aquellos pobres seres enamorados que osaban persistir en sus burbujas amorosas, encarnaciones de la falsedad y el simulacro más patético, raquíticos encubridores de su gragkiana pulsión. Creen que permaneciendo fieles al Amor en su expresión más amigable y redundante podrán renegar de la perversidad intrínseca latente en toda relación humana. ¡CRASO ERROR! He aquí que los psicópatas son los agentes gragkianos que vienen a quebrar tales fantasías e idealismos. En este sentido, los psicópatas son los reveladores del verdadero gérmen gragkiano que se incuba en toda psiquis humana. Me atrevo a ir aún más allá: todo humano contiene en si una psicopatología latente. Falsamente se han planteado los artificiosos conceptos de “normalidad” y “salud mental” desde una perspectiva clínica tan acomodaticia como farsante. En realidad, no constituyen más que espejismos, abstracciones transitorias puestas en vitrina para proyectar una maliciosa pretensión objetiva. Todos esos científicos, positivistas y psicólogos no reconocen que ellos mismos, con su epistemología soberbia, con su hambre por conejillos de indias, con su cosificación de la mente y la conducta humanas, son el más contundente ejemplo de psicopatía jamás concebido. La diferencia entre psicópatas y normales es una falacia suprema. La única diferencia entre seres humanos radica en su mayor o menor grado de psicopatía, o en su mayor o menor capacidad para fingirla o disimularla. Ante esto, Gragko se transfigura en la pulsión primitiva que mueve a los entes bípedos a expresar su psicopatía congénita. Y al mismo tiempo, se convierte en el aura y la sombra de los psicópatas que se manifiestan como tales ante el mundo. Por todo lo anterior, ellos actúan como destructores de velos conceptuales (de índole moral, social, política, cultural, etcétera, etcétera) y reveladores de toda semilla gragkiana germinando en y desde la interioridad humana: ¡Los psicópatas son los reales exegetas del alma!

De aquí se siguen las Escenas de frío en un Parque.

(continúa...)

La muerte es la única democracia

2010-03-29T19:57:00.001-03:00

... Ante ella son todos iguales.

Maremotos

2010-03-09T12:27:00.003-03:00

Hay un gran horizonte enfrente,
todo está en curso:
El viento, el rocío en los techos de las casas,
la humedad en las plantas, las golondrinas volando al sur.
Todo, en los zooplánctones buscando cada presencia vegetal,
el ruido en las avenidas, el tráfico, el tránsito.
Todo contempla hacia ese horizonte,
relieve de una ciudad expuesta, abierta hacia imposibles,
acantilados de imaginación.
Cada una de ellas de verdad puede ser expuesta,
cada pedazo de tierra parece arrastrarse sigiloso
hacia una especie de funesto estanque...

Siento extrañeza...
respecto del triángulo de las bermudas.

Nada importa cuando el horizonte revela un buen augurio.
Se puede sentir en cada espuma reducida en la arena,
y en el movimiento de las rocas, debatiendo cierto aire hostil.
Ahora este aire podría ayudar a explicar
la situación del horizonte en este momento.
De alguna forma, el Estado debería sentir responsabilidad
por cada extraño suceso perceptible
en el húmedo ambiente costero...
Las rocas podrían colisionar contra el puerto,
dejando visible un gran tabú;
Cada gota de Sal vertida hostilmente,
valdría el equivalente al dinero invertido
en buques, molos, cañerías, vías de desecho.
Puede ser ésta una respuesta,
a toda esta forma de costoso desahogo?

... Siento extrañeza respecto a los límites con Arica.

La única causa de la extraña fijación del horizonte,
finalmente son las aguas, el mar...
Ahora, la ruptura da cuenta de la hostilidad...
Lo puedo sentir claramente:
En cada desembocadura artificial que pueda
proporcionar una pequeña cantidad de esa esencia marina.
En cada animal predicando su propia interpretación
de su interactuar con el ambiente vigente.
En cada cosa que signifique aumentar el desgaste humano
en oposición al mismo mar.
En cada privatización de recursos
al alcance de la gente silvestre,
de parte del interés de un micro grupo establecido
en pseudo instituciones...¿?
Una vez más... este surco de oscura pureza,
delimita los horizontes de la ciudad.
Cada limitación que conlleve a quebrar
la pasividad de las olas, las mareas de colores...
cada limitación que conlleve a producir
la orgullosa extracción de esta sombra celestial... es posible.

En cualquier momento un gran movimiento,
se dejará fluir desde lo profundo...
De más cerca comprende tu vertiginosa realidad,
dejándote hundir, hundir, en el Pacífico,
entre esos Estados vecinos,
sofocados como en una gran mentira.
(Estaba previsto en el horizonte, las mareas, las mareas)
Precipítate a encarar, esas barricadas puras...
sofocado, como en una gran mentira.

2009-12-16T15:11:00.001-03:00

Allí donde él estiró su dedo
el vino se convirtió en agua
¡el real hombre bomba de tiempo!
sin jueces ni rebaño ni cronómetro ni tela-arañas.
El real martillo con patas,
con bigotes y con seso... mucho seso.

Disfrazado de Super Man
mucho antes de ser de Mario BROS ancestro...
le hizo la vuelta invertida
a las tortugas de la metafísica
y con ellas se hizo lumbrero de si mismo
y de nadie más que de si mismo.

Él, insecticida histórico
cauterizando a las moscas
que chupan del estigma de la cruz.

Con el martillo que filosofa,
se cagó en el abismo fantasmagórico
y en la eterna pregunta incontestable
de filósofos y sacerdotes.
En el lustre de sus frentes, el signo peso,
y allí vino él a hipotecarles la mente...

Allí donde él estiró su dedo
el vino se convirtió en agua!

El real hombre bomba de tiempo!
El real martillo con patas,
con bigotes y con seso... mucho seso.

SÁBADO GIGANTE (SINAGOGA)

2009-12-08T11:15:00.007-03:00

Manos, herramientas y cabezas abajo...
piedras algebraicas, al ocaso de leyes azules.
Abren los telones, otra noche de sábado internacional.
Auroras, sombras, totales y pequeñas muertes.
-los telones se cerrarán…

Les asegura que esto será maravilloso:
0s a la izquierda en el muro de la sinagoga.

Informes rastros de pan,
como informes pesos de alcancía,
alcancias! pesos!
todo actuado--todo actuado.

Manténgase en sus asientos!!!
y ya les presenta los comodines para participar:
-conservando una noche de fiebre
entre noches de fiebre consecutivas,
entonces será "Sábado Gigante",
cuando escapen de sus sueños,
y cuando escapen de sus sueños jamás-.

Muy bien ¡pongan atención! todos los de mi raza.
La Mano Superior no brindará "salud", si se ausentan...

Ahora, que presione el botón de pánico
quien no sea supersticioso.
Veo que encontré al afortunado,

párese y pase adelante.
Así es por qué las estrellas no tienen figura que trazar....
-los telones ya se cierran
--todo actuado!

Su constelación,
su constelación traza claramente
las vacunas solidarias,
contra la bilis del público,
manténganse en sus asientos!!!
y no cambies de canal, esto es digno de ver.
Cuando suba el rating de sus vitalidades,
ya las invierte, en el próximo sketch de la función.

Pero hoy ya no subirá el rating.
A propósito, porque hay luna llena,
pesos menguantes, celebridad creciente--....
Trasero sabático,
deforme,
total,
carisma,
millonario,
judío.

Umbría y Solana

2009-11-05T22:34:00.004-03:00

Las prisioneras de la poligamia,
ensañadas, ellas mismas, en sales bíblicas,
incautan ya sus calibraciones...
su perenne dualidad en palabras:

Solana: Heme aquí… esparciendo la troposfera.
Sin prescindir del tropo,
he de cuajar los cabellos del verbo articulado.
He de lubricar mis milenarias pubis…
con las 7 virtudes cardinales,
y sellarlas en alucinaciones…

Umbría: Heme entonces… aquí.
De mí tu magnificencia no puede prescindir…
Bien sabes que con tu exuberancia
sólo acaricias el humor
de una temporada austera y maquinal…
Con mi activa terrenaliedad
tu gracia no acaba por pulverizarme.
Heme en momentos de transición
y transgresora en vitalidades árticas…
pulsando las 4 estaciones
heme siendo el aceite de tu sentido y malogrado verbo…

Solana: De ti no he de prescindir tal vez,
pero tu energía hipertensa,
no avasallaría si no fuera por mi gloria dilatante,
por la realeza de cada uno de mis miembros…
mis titánicas uñas son tu proyecto
mediano pero fructífero.
Entre tus miles de indigias contingentes,
eres la real majadería que permite
una de mis cuantas retóricas…

Umbría: En tal caso… colibrí de métricas…
Mi caos intrínseco es la única matriz
de aquellas retóricas…
mi radio es un anillo de incomposturas…
tu falacia de equilibrio lucérico
es sólo dibujo no fidedigno de lo total…
tu todo vaga contenido en mi nada…
y nada sobre su jalea de transparencias…

Solana: He aquí,,, entes poieticos… a la doncella de lo nulo…
la nulidad absoluta la propicia como a su cruce…
una oleada de electrones es su libido y utopía…
sombría terca… como vocifera tu estampa de nombre…
déjate caer entre los sustratos
y tendrás un futuro primitivo
que rectificará tus malezas…

Pronto tus embustes se verán corroídos
por las forestas danzantes del mundo de las ideas,
y por mi ratio supremo que todo lo ennoblece…

Umbría: Tu altanería produce veneno y estanque…
tu simetría es una síntesis de horros cobardes y preciosistas…
Mi flexibilidad de bambú te cautivará,
ya has de ver,,, y tu ságoma vacilante e infinito
remembrará su seudónimo…
Tu tamaño de fogatas técnicas
secularizará, os aseguro…
Su arte de embellecer el azar
es ultimátum para la supremacía de los impulsos…
Una tempestad de plomo dispersará
su belleza halitosa, caprichosa
y estará pervertible a la recreación misma del caos primigenio…
Sumid, hermana Solana,
y callad tu dogma versal intransigente
de inframundo!

Solana: ¡Cuánta profanación junta he contemplado
despabilada ante el alba de nuestro padre!
Si vos más que nadie has de saber
que de mi rectitud se hace pública tu procreación…

Callad tu deglutir sanguíneo
y fragmenta la vena que he de regalarte
más por pena que por estética,
y regocíjate ante aquel poder superlativo
que ha de descender sobre ti…
Como rosas bélicas! Quitadte de mí ahora…
Mancha impávida, y ni el verbo te resignificará.

Umbría: Despechada… futura… circular,
tus pecados, tus almenaras trágicas
que apabullas sobre “mis entes”,
aun nuestra simbiosis en orquesta
son personas de estilos insurrectos,
imitadores declinantes de la vida…
Más aún… una pangea flemática que cobija y desarma
hoy nuestro drama efímero, y tu jerigonzal existir,
has de perecer junto con tu trauma de ságomas
bosquejados de lascivia y respaldados de ambición,
y junto con la misma pangea que, como yo, heme íntegra ahora,
se disolverá toda desgracia disonante
que tu reino de gestiones recelosas engendra…
Tu fin contenido en mi no tiempo, Solana…
(Bruja de los estupefacientes morales).

Solana: Éste es el colmo de los colmos!
Has violado la más resguardada prudencia,,,
He de regularte! He de abarcarte! He de contenerte!
No fallará mi ratio y te volverás
hueste conceptual administrada entre imágenes...
He de regularte! He de tapizarte!

(Solana se despliega en un maremoto de reflejos conexos,
Mas umbría permanece fiel a la tierra de dónde germina su maternal caos).

Las polígamas retroceden.
Terminan colados sus respectivos dones
simplificados en ventura de concreta plasticidad.

(Sus voces en caos espiran inocencia…
Día panticida *).

*A lo largo de la historia se ha erigido a la unidad crónica imperturbable; día.
Pero con la agricultura mental de los entes, desvirtuada esta unidad ha sido,
y subyugada a la bipolaridad indefinida, dada a luz como “unidad melliza”,
tapizada de píxeles de luz y negritud, que hoy es significada como día y noche,
contenidas en este molde autófago que es la aclamada “unidad”.

IMPRESIONES SOBRE LO FANTÁSTICO EN LA NOVELA “AYER” DE JUAN EMAR.

2009-10-07T19:52:00.001-04:00

En el mundo juanemariano esbozado en la novela “Ayer”, observo, en primera instancia, la instalación de un espacio geográfico planteado como verosímil en el contexto de un Chile potencialmente posible, en términos territoriales, el cual se constituye como una entidad susceptible de configuración en manos de un lector ávido de ejercicios lúdicos con y entre dimensiones, en este caso, textual y extra textual. Dicho espacio es llamado “San Agustín de Tango”. Esta primera impresión no deja de ser reveladora, puesto que el hecho de plantearse esa especie de diálogo entre el Chile de “Ayer” y el Chile que un potencial lector coterráneo sostiene o mantiene tras de sí, habla del carácter plástico de la materialidad y la espacialidad. Una aproximación expresa a partir de lo anterior puede llevar a considerar dicha plasticidad como una causa de lo “fantástico”, entendido, en este caso, como curvatura espacio-temporal en la lógica humana. El diálogo inter-dimensional apreciable que se mantiene a través del médium textual se plantea como una comunicación entre dos posibilidades manifiestas de un mismo sistema. A mi entender, dicho sistema, (consistente en la unidad de lo conocido como “realidad”) en su funcionalidad, puede expresarse en la instauración de mundos posibles o en la abrupta aparición de un mundo uniformemente concebido como único. Sin embargo, no se trata de una disyunción entre ambas expresiones. Lo que subyace a la novela “Ayer” es justamente la oportunidad de conciliarlas en la diégesis de la obra en cuestión. Es justamente la simbiosis del mundo y el espacio representado en la ciudad “San Agustín de Tango” del país Chile.

Ahora bien, al hablar de susodicha ciudad, y la primera impresión sobre su intrínseco carácter material-espacial, es oportuno aventurar ahora un análisis de lo fantástico, en términos de los seres que entran en relación dentro de este mundo, y las acciones que se desprenden de dicha relación. A mi entender, la narración desenvuelve de tal manera el transcurso de la trama que acaba por otorgarle a la atmósfera de la diégesis en la obra y al sentido y lógica de los seres en la ciudad un carácter de “fugacidad”, expreso concretamente en el “paseo” llevado a cabo por la pareja protagonista de los sucesos, quienes acceden a distintos puntos de la ciudad: la plaza pública, el zoológico, el restorán, etc. Cada uno de estos puntos funciona como un “foco de experimentación” de parte de los protagonistas. Son justamente estos focos donde aflora lo “fantástico”, ahora entendido como instancia para enfrentar a la “alteridad”.

En el escenario de la plaza pública, vemos que Rudecindo Malleco protagoniza una sentencia en su contra, la cual no presenta mayores argumentos aparte de aquellos sostenidos por los “inquisidores” religiosos, consistentes en el adulterio y la lujuria. Este evento es realizado a modo de un verdadero “espectáculo” de parte de la gente de la ciudad, y así contemplado también por la pareja protagonista (incluso, el narrador protagonista invita a algunos conocidos y se consigue las “entradas” para presenciar el show de la mutilación). Más tarde, y posterior a la ejecución, la cabeza decapitada de Rudecindo Malleco es arrojada, pero su cuerpo se incorpora y logra recuperarla para colocarla en su lugar. Este desafía a su ejecutor a una lucha cuerpo a cuerpo, hasta que finalmente desfallece y muere. Es a raíz del hartazgo del protagonista que rehúyen dicho espectáculo de muerte para así acceder prontamente a otro punto de su paseo por la ciudad.
Si bien vemos que Rudecindo Malleco recupera su cabeza para luego morir definitivamente, esta situación no rompe una “lógica” interna del mundo de acuerdo a la perspectiva de los personajes. A mi modo de ver, entiendo la resucitación de Rudecindo decapitado como un suceso “extraño”, desconocido, pero potencial y posible de manifestarse. La reacción de hartazgo de parte del protagonista no pasa de ser, para mí, justamente una sensación particular de “abatimiento” o, en última instancia, de “asco” ante la sangre derramada por el difunto Malleco. Pero este evento nunca constituye (dentro de las leyes lógicas naturales en San Agustín de Tango, y en las lógicas internas de cada ser partícipe de esta realidad) un “quiebre”, una irrupción violenta a dicha realidad representada. Aquí la irrupción se suscita cuando se desarrolla ese diálogo ínter-dimensional del cual hablé en un principio. Sólo que en esta ocasión, el asalto a lo real viene de parte de la diégesis en el texto, y tiene como objeto de transgresión la “realidad” que el lector acarrea tras de sí.

Otro espacio de transgresión se ve plasmado en el “Zoo de San Andrés”. El encuentro de los protagonistas con diversos grupos de animales produce en ellos experiencias que se traducen en sensaciones que mezclan el horror con el asco. Quizá, incluso, la primera sea, en este caso, causa de la segunda. Esto sucede porque, a mi parecer, los protagonistas se hallan en una especie de estado hiper-susceptible que les permite abrir, por así decirlo, el umbral de la extrañeza subyacente en eventos y situaciones aparentemente tan consuetudinarias como trivialmente lógicas. Por ende, ellos adoptan una postura alterna que les posibilita este enfrentamiento, este “cara a cara” con la “terrible novedad” representada en la dimensión del zoológico.
En el caso del encuentro con las leonas, vemos que dicho fenómeno se desenvuelve en el juego de las miradas: “Entonces, bruscamente, volvieron sus cabezas hacia nosotros y nos miraron con total, con petrificante fijeza (…) pudieron los veintiocho rayos de esos ojos atravesarnos el cuerpo entero con tanta facilidad y agudeza que sentimos de arriba abajo, cada uno de nosotros, catorce dolorcillos finos, estridentes, que nos perforaban (…)”. (Ayer; pág. 27).
Luego, el encuentro con los monos se constituye como una invasión en masa, donde los protagonistas se ven atrapados dentro de una suerte de “orgía” (en el sentido del apilamiento de cuerpos) que acaba por hastiar a los protagonistas, casi como por una sobrecarga de extrañamiento: “Muchos monos orinaron. Algunos se batieron. Una pareja se acopló. Otros devoraron puñados de maní. -¡Vamos!- le dije a mi mujer-, ¡vamos! ¡Basta ya de cinocéfalos!”. (Ayer; pág. 31).
Finalmente, el evento cumbre y célebre del zoológico consiste en el encuentro con el avestruz y la leona. En este punto, los protagonistas, si bien mantienen su posición alterna, acceden más bien con curiosidad. Dicho evento consiste en el ataque de la leona al avestruz, la cual termina desapareciendo misteriosamente dentro del pico de este último, para luego debatirse en el interior del cuerpo. Los protagonistas observan todo el proceso de expulsión de la leona desde el cuerpo del avestruz, atendiéndole con tal persistencia cual si se tratara de otro “espectáculo” más, al igual que el ocurrido con la muerte de Mellaco: “(…) Y sacó una mano, luego la otra, como quien sacara una mano húmeda de un guante felpudo, o más bien –si fuese visto por dentro del ave- como quien presionara la cáscara abierta de una banana madura (…) De este modo salió su tronco todo, de este modo, sus miembros traseros (…) Hasta que, por fin, y sin más, echó a correr como una loca (…) Entonces (..) trajimos (…) nuestras miradas hasta el traste del magnífico avestruz”. (Ayer; pág. 43).

Sin contar, en fin, con otros episodios, como los del taller de un tal pintor Rubén de Loa, que manifiesta de una manera excéntrica su talento para la plástica, todos ellos, con su sentido de transgresión expuesto más arriba, desembocan en la especie de “viaje interior” que realiza el protagonista al arribar a la casa de su familia en la calle de los Sagrados Corazones. Pero, previo a este viaje, sucede otro hecho igualmente digno de considerar. Este consiste en una gran broma de mal gusto realizada por la familia del protagonista, en específico, su hermano, su padre y un cónsul de Uruguay. En este punto, el protagonista tendrá que atisbar qué es lo que hay detrás de un sofá arrinconado en una parte del salón en el que se encuentran. Todo el proceso de esta mini-aventura planteada por la familia, envuelve al protagonista, otra vez, en un extrañamiento. Sin embargo, esta vez, se trata de un extrañamiento producido a partir de una experiencia absurdamente cotidiana, y no hiperbolizada: “La estupefacción me rebalsó ¿Eso era todo? ¿Para tal insignificancia tamañas risas, tamañas apuestas? ¿Para mirar tras un sofá esquinado? ¿O me estarían tomando el pelo?” (Ayer; pág. 99). Esta experiencia repercute en una “alteración” aún mayor que en los episodios anteriores, puesto que el espacio de transgresión, en este caso, confunde el terror (sentido por el protagonista) con el humor (experimentado por la familia del protagonista), llevando al enfrentamiento cara a cara con una “tragicómica novedad”, desde la cual ya es posible entender el humor y el terror como las dos caras de una misma moneda. Esto último puede entenderse como una interpretación de algunos síntomas de lo fantástico a la luz de una visión kafkiana del mundo, tan fuertemente evidentes en este desarrollo de la trama. La experiencia del absurdo cotidiano llega a tal extremo, que entra en contacto con una contrapuesta experiencia de lo terriblemente novedoso: “Era evidente que algo había tras el sofá esquinado (…) Opté por imaginarme algo de una repugnancia ilimitada.” (Ayer; pág. 100).
Vemos, por otro lado, que el protagonista realiza una especie de monólogo interno a través del proceso de esta mini-aventura hacia el sofá esquinado, a través de la cual el protagonista busca analogar elementos pasados (como una experiencia en el cementerio) con la situación presente, para poder buscar algún soporte de razón o lógica. Finalmente llega a una reveladora conclusión que sintetiza todo su ensimismamiento: “¿Comprenden ustedes ahora, les repito, por qué no hay que fiarse mucho ante una simple silla o ante un simple sombrero?” (Ayer; pág. 116). Esta suerte de revelación lleva a profundos pensamientos respecto a la percepción de las cosas. El cuestionamiento que subyace deja entrever que la “alteridad” está presente prácticamente en todas las cosas; tal cual puedo desprender de la clásica sentencia del conde Lautreamont acerca de la belleza del encuentro fortuito entre una máquina de coser con un paraguas sobre una mesa de disección, puesto que la belleza, en este caso, consiste en la irrupción del azar (justamente, el factor “fantástico”) necesaria para que la realidad aflore y produzca nuevas asociaciones y sentidos. Por ello, sólo hace falta “despertar” la susceptibilidad humana para situarlo en posiciones alternas que posibiliten el encuentro con la “diferencia”, y así dar pie para realizar el quiebre de lo “fantástico” a modo de corte que inaugura un diálogo y comunicación entre lo concreto y lo potencial, entre lo real y lo irreal.
En fin, el juego en el cual se encuentra implicado el protagonista redunda así en su negativa de ir a ver lo que hay detrás del susodicho sofá esquinado, a raíz de todo el monólogo interno. Por ende, su padre y el cónsul de Uruguay pierden su apuesta inicial y todo termina, nuevamente, en un hartazgo de parte del protagonista, que decide marcharse con su mujer a “explorar” otros espacios y fenómenos dentro de este paralelo universo San Agustín de Tango.

Ahora me remitiré a desarrollar el “viaje interior” del protagonista, el cual señalé en un principio. El episodio donde se contextualiza es el de la salida del protagonista de la casa de su familia junto con su hermano y padre en dirección a la llamada Taberna de los Descalzos. En este punto, él despliega su inconciente ante su experiencia en un urinario, consistente, a grandes rasgos, en el movimiento de las manecillas del reloj en enfrentamiento con el posar y volar de una mosca en la taza de baño. Es a partir de este divagar que se concretiza una especie de “revelación fantástica”, una epifanía de las cosas y las acciones cotidianas a partir de un extrañamiento humano hiper-sensible (y, hasta cierto punto, hiper-conciente). Como consecuencia, tenemos que el protagonista termina por llegar al “desdoblamiento” de su yo, su sentir en carne propia la presencia de la “diferencia”; lo terriblemente novedoso toma forma en su dualidad yo-otro. “(…) al representarme esta imagen, es inherente a ella esta otra: todas mis ideas, mis recuerdos, mis experiencias, mi vida entera, el total existente en mi cabeza, conciente y subconsciente, en fin, todo, al ser yo suspendido, no lo es simultáneamente (…) Entonces, por un instante, veo, contemplo, considero, allí abajo, desparramado, pero sin embargo, unido y simultáneo, mi total pasado”. (Ayer; 125). Es el enfrentamiento, esta vez, cara a cara con “su tiempo”, desorganizado del orden cronológico, el que desata en su inconciente el afloramiento violentamente creativo de lo fantástico: “En ese segundo triturado hasta su mínima duración, simultáneos, compenetrados, pero sin la más leve confusión, aparecieron todos los hechos del día, aislados y nítidos, y sin ninguna sucesión cronológica. Y (…) vi, sentí, supe, por fin, la vida, la verdad despojada de cuanto engañoso, de sensacional, digamos mejor, de cuanto la limita dentro de un suceder inexistente.” (Ayer; pág. 127). Dicho momento de “auto-clarividencia” se traduce entonces en una “iluminación” que acarrea consigo para luego proyectarla hacia su vida mental y material y compartirla con su familia, tal si fuera una analogía con “Prometeo”, robando el fuego del inconciente para iluminar el mal llamado “mundo real”: “-¿No crees tú que, en vista de tal revelación, no debemos permanecer más tiempo aquí? Nuestro hogar nos aguarda.¡Nuestro lecho! Media luz… Sí, mujer mía, basta de tilos y tabernas. ¡Vamos a la revelación, vamos!”. (Ayer; pág. 128). Y, de esta forma, conjugarlo todo dentro de un proceso unitario, donde la realidad aparece resuelta en sus posibilidades de manifestación, y no escindida mediante el corte racional.
A pesar de ello, más tarde vemos que el protagonista conversa con su mujer sobre lo ocurrido, y le propone revelarle este “secreto”, para lo cual repite todo el procedimiento realizado en los urinarios de la taberna. Esta vez el protagonista fracasa en el retorno a su “iluminación” anterior, (creo esto debido al carácter único e irrepetible de lo fantástico), pero, en cambio, realiza una especie de “vaciamiento cerebral”: “¿A qué dudar que el cerebro se me ha vaciado como vaso comunicante hasta el nivel de la realidad?”. (Ayer; pág. 132), que conlleva a un análisis de su proceso mental, haciendo un recuento de todas sus experiencias en San Agustín de Tango, desde la muerte de Mellaco hasta la visita al zoológico y el encuentro con Rubén de Loa y etcétera. En este punto, el protagonista siente que para llegar al tiempo y espacio actuales debe pasar otra vez por todos los momentos analizados en su mente. Esto permite vislumbrar no sólo un “viaje interior”, sino que un verdadero “viaje circular en el tiempo”, el cual, al generar un vacío mental en el protagonista, debe, sin vuelta atrás, retomar el hilo. Se aprecia entonces una lucha por recobrar ese momento iluminado, y no caer así en la eterna sucesión, en la circularidad donde el protagonista se ve cautivo. Él además complementa dicho círculo con desviaciones, tales como la del viaje a España y las vivencias del año 1920. Todo el resto de la trama gira en torno a esta lucha del protagonista por salir del círculo del inconciente y volver al “punto cero” de la realidad, para asentarse y volver con su antigua iluminación. Por ejemplo, en la página 149 vemos que el protagonista logra divisar el círculo desde afuera, en su proceso de desdoblamiento, logrando cierta libertad momentánea.
En definitiva, vemos que el esfuerzo final lo consigue el protagonista cuando se dirige a su mujer para que ella dibuje su cuerpo. Sólo entonces logra el desprendimiento del continuum y la fragmentación de su yo y su memoria vuelve a ese presunto “punto cero” desde el cual la corriente de la realidad debiese fluir nuevamente de forma lineal. Es aquí donde se conjuga la materialidad del yo físico con la integridad del espacio-tiempo manifestado en la memoria.

A raíz del análisis y las reflexiones anteriores es cómo puedo evidenciar, en suma, el carácter plástico de la materialidad y la espacialidad en la novela “Ayer” representado, a partir de lo último, como un fenómeno de la conciencia humana, y, en general, como una manifestación de lo fantástico en su desenvolvimiento.

Para concluir, no me queda más que reafirmar el poder revelador y poiético de lo fantástico como una constante en la novela “Ayer” y en el discurso juanemariano sobre el juego de la significación de las cosas en el mundo. Quisiera, también, aprovechar esta instancia para revalorar la representatividad de lo literario como fenómeno del lenguaje de parte del pensamiento juanemariano. Es decir, el universo de la ficción como universo del lenguaje, y viceversa, entendiendo entonces lo literario como un constante juego entre el plano de la realidad y el plano de lo posible, ambos igualmente simbólicos. Por ello, me remito a lo expuesto en un principio sobre el diálogo ínter-dimensional entre la realidad textual y la realidad extra textual (representada por un lector posible). De este modo, se cumplen entonces las nociones sobre la conciliación entre lo real (lo concebido uniformemente como “realidad”) y lo fantástico (correspondiente, en este caso, al universo literario), conciliación que pasa a difuminar los límites entre ambos para dar lugar a la gran “materia gris”, a partir de la cual se abre una paradoja de proporciones inmensas: ¿Desde dónde entonces es posible entender los límites entre lo real y lo ficcional? ¿Existe un “punto cero” o todo es “arenas movedizas”? Más aún ¿Cuáles son los límites entre lo humano y lo no-humano? ¿Lo artificial y lo natural? Estas interrogantes son las que posibilitan un suspenso indefinido, a la luz de estos cuestionamientos derivados del pensamiento kafkiano acerca del “Mundo Artificial”. ¿Será, en fin, lo fantástico el “residuo” de lo humano en la Naturaleza, o en lo extra-humano?

BIBLIOGRAFÍA

-Emar, Juan. (1985) “Ayer”. Editorial Zig-Zag. Santiago de Chile.

La pequeña muerte de Chile

2009-09-25T08:26:00.001-04:00

A pesar de la falsa modestia de cierto tipo de gente (que no me atrevería a mencionar, frente a un saludo público ni en un buen refrigerio, ni siquiera en tradicionales noches de paz en donde el vino parece inflamar las paredes estomacales), me aproximo castrado de temperamento hacia aquel mediático semblante, cuando pasan un par de horas desde que ella se desvelaba con tec cerrado en la falda de la escalera; puesto que la gravedad no es algo con lo que se juega sino se desafía. Encontré razón a una de esas actrices del fetichismo en el momento en que sintonizo el programa y su local de reparto a unas cuadras de la plaza central.

A pesar de la audiencia despavorida allí en el estudio (esa muchedumbre pomposa que olía a la sustancia etílica que defeco cada mañana de locura), me colé importunadamente, cubierto de faz y manos, únicas señales de sumisión. Los amplificadores asimilaban martillazos eróticos, o al menos eso era lo que me proclamaban en subtexto sus corruptas mentes.

De repente llego a una, unas, unas seis salas, alineadas todas en vertical espacio... habían unos cuantos fudres decorando sutilmente el contexto, nada inusual entre cráneos y bocas echadas en tanta flacidez conjunta. Finalmente llego a la sexta sala, hacia la puerta contigua, flemático ante el unísono, considerando consejos reprimidos en la infancia: no temas, no seas como ellos, no temas como ellos, nunca como ellos. Mis manos grasosas hacían aún más absurdo mi acondicionamiento ante tal panorama de excesos. En momentos como esos se me hacía más coherente transpirar que gesticular algo... Rasgos fingen misterio.

Unos cuantos metros y antes de respirar la salida del salón de pandora, una pequeña mujer en flor (no debe haber tenido más de 12 años) me salió al encuentro, vistiendo un sostén, ligas y un corsé (raro para su edad), aunque se me hacía oportuna la idea... de preguntarle por alguien (no imaginé lo que ustedes creerían que imaginara). Era un contacto práctico, un apunte discreto acerca de la ubicación espacial del motel, apuntando ciertos asuntos de interés.

Omnipresente siempre, llegué puntual a la reunión con aquella colorida actriz... en estallidos plásticos, entre pláticas post nocturnas, efusivo doy otro paso en este portal... con un corcovo debajo de la chaqueta representando el bulto de cierto objeto inconcluso para mi genealogía y rol dentro de este juego... hablo con la actriz... Ella me ignoraba, con una postura lógicamente material, considerando la diferencia de edades. Yo, por dentro, cada vez más afiebrado, hipertenso, venoso, ahora no por efectos de la cloaca incidental, sino que por la cloaca dentro de mi cuerpo.

Intenté todo para poder hacer a esa experimentada dama entretenida por un instante: Látigos, terciopelo, cámaras de hule, sillas pronunciadas, vibradores, manchas amarillas y demases,,, pero todo el testimonio fue completamente inútil....

Ella se resistió a quitar sus dedos de mi garganta. Intenté todo para calmarla, llegando incluso a arrancar de lugar su maquillaje hasta reducirla nadando en vómitos.

Realmente no llegó a nada puntual, solo recuerdo que se activó un botón, sonó una alarma de pánico, temía que lo utilizase para sus malévolas creaciones... Por el portón exterior del estudio las cámaras apuntaban a mis ojos. Ciego, estaba exaltado. Seres de hule entero me sostuvieron... Hice todo lo posible. Mi boca ya no articulaba, solo era el tubo de escape de esa inaudita y preciosa materia, para jugar al maldito juego del niño rico... del rebelde con pensamiento florido... del mimado con cabeza y extremidades fofas.

La mente es un afrodisiaco

2009-08-06T08:15:00.006-04:00

-La pangea-

Atómica,
Nocturna.

… las noticias de la tv ya cancionan
profusamente siniestros y bestias
hinchadas de moléculas...

Salen disparados de una caja sonora,
de una radio constelación…

Y es la fonía una catarsis,
en lingüísticas proxenetas de clientes, plutócratas,
industrias, fantasma…

La caja es mágica, el ojo anti mágico, sólo caos…
que se sirve de 3 dimensiones para ser físico…

La corporación de los sentidos,
otra oveja negra de la mente,
a la vez oveja negra de una pangea
con logos y corazón funcionando.

Cosmos hipodérmico bombea tu Cpu interno,
más bien espíritu o capital…
hecho de poemas y otros espurios
pasados de sangre y materia liberal…

Vade retro a quienes comercien trascendencia
donde solo hay basura cósmica…

Superior es decir que el ente es plástico, y el caos simbiosis,
superior es callar que el ente es elástico y el caos trombosis…

–“Qué haría Él en mi lugar?”-

Y mi felicidad satisfecha, mi nada lleno,
mi etiqueta rebosante de deixis,
mi grafía paulatina de etiqueta,
mi cara hipócrita...

La regla de miles de galaxias,
el cáncer universal como amor en días rojos.

O sea dolor, vítreo, arteria.

Y nunca nada es nunca y el presente es siempre
porque produce infinitas histerias…

Mi revolver la tinta, mi brazo engranaje, mi lengua es motor…

Un miembro infinito para la galaxia
que es tildada de ramera del infra mundo.

El semen como colación sabática,
para la industria de lo siniestro,
sin fabricar milagros...

Luego me lavo las manos con jabón humano
para aguar el sábado de los judíos que se visten de polacos.
Me lavo las manos con jabón humano
para aguar el sábado de los judíos
que se visten de chivato.

¿?¿?¿?¿¿¿?¿¿¿?¿¿¿?

Mis ojos son tv, mi cabeza es boca, mi noche pangeica.

No puedo desear lo mismo al menos que posea lo opuesto,
y lo otro, y lo quiero yaaa,
pero esperar es suicidio,
mi control remoto… mi impaciencia de membrana…
una estrella aleatoria,
una fila de auras…

Y ya levitan, y ya hipnotizan,
y burocratizan el vuelo de ángeles y cuervos
que degustan mejor el dólar que la levedad.

Esquizofrenia de la maestra gravedad…
el invernadero del poder,
el telón de la mnemotecnia,
el sexo de 2000 años,
la música del taladro,
la megalomanía incipiente,
la permeabilidad del vacío,
la inmortalidad del cangrejo,
la marca de la bomba nuclear,
la marca de la bomba nupcial...
¡Un siglo XXI de dinosaurios!
¡Un Edén de dinosaurios!
¡Una humanidad de dinosaurios!
Dinosaurios, dinosaurios
los llamados señores del petróleo,
los llamados señores con propiedad lunática…
y la crisis los utiliza,
les desmonta el vaivén de sus puertas.

Pausa en vivo, pausa mundial,
y las damas ya no sirven, ya no preñan,
para promoción de episodios divinos…

La filia un signo, el eros un índice,
la luna, lo potable de la pangea oscura
rebasa de totalidad y maquias y manías.

Ejemplos líquidos, ejemplos drogos,
los estúpidos que carnifican el espíritu virtual…
los estúpidos que carnifican…
la pesadilla, la vigilia desnuda,
la morfina del ente: La mente.

Somos lo nocivo, somos lo eléctrico, somos lo artrópodo!

La palingenesia, el parricidio del pensamiento ¿?

El querer por sobre la materia… felicidad… Hipoteca…eternidad
¿Qué es eso? ¡¿Se come?!

... un rebaño negro sigue a otro, etc, etc.
Y la disidencia y el pastor y el can
y el establo y la oveja y la oveja negra
son envase 100% mental...
Así el corazón es como exhausto
de su dantesco danzar…
modula apático su contorsión primigenia,
que barrerá con la morfina del ente:
La mente.

Revista Mecánica Popular: Poema-imagen 2

2009-07-23T09:21:00.000-04:00

La mujer en estado de ensueño pareciera en secreto aprovecharse de una iluminación inconciente. Suponiendo que el observador lámpara fulgure por sobre la espalda, el calor en aquella cama es inmensamente híbrido. Y una fusión más que anestesiante conforman una imagen de una posible escena, ahora, entre los pechos de la mujer y el colchón. El desliz tenue de la sábana denota una cierta viveza (o al menos sutileza) tanto de parte del foco de luz como de la hibridez en la proyección del calor.

"Sangrías & el luto de la 5ª estación" (fragmentos)

2009-07-10T22:34:00.015-04:00

Semilla del mal

Interminable,
disidente,
es tu índiga misión
en este cúmulo de gases y luces.

Interminable,
la fotofobia, el cohibido fervor.
Disidente, la capa azul,
que encubre sus tareas...

Una mecánica tácita,
tácita como los dientes del niño
en el pezón.

De ahí extraen la droga suprarreal...

El placer camuflado de neuronas...

Y lo maléfico se hizo escuela,
el alumnado se hizo jauría (poesía)
la selva se hizo pizarrón,
el pizarrón se hizo selva,
LA SELVA SE HIZO PIZARRÓN…

Índigo es el fin.

POLTERGEIST

Carnaval de electrodomésticos feroces
es la metáfora del triunfo de la materia.

Movimientos, transes, arrebato de muebles.
Sofás desde el caos de espumas
que comienza como un despliegue
para los inertes espíritus de la casa.

Luces y ampolletas regresan
a la impotencia de industriales caderas,
como esplendores de proyecto tangencial...

Cada actor de este tragicómico zafarrancho de elementos,
elemental ruidismo para elemental discontinuidad.

Carreras a propulsión, flotantes cacerolas,
decenas de sartenes vengativas,,,
un carro alegórico de platos en la ponzoña.

Festival al aire libre de veloces cucharas.
Los vivos tenedores arremeten con cólera.

Las ollas brincan maduras de alimento,
grises, parcas, por un ritual de salvajes servicios.

La mansión de bienes y víveres mora,
como collage de si misma.

Electricidad absurda y anatomías falsas
generan desconcierto entre el aula madre
de los seres pragmáticos,
los actores del llamado "espectro habitual".

Cena maliciosa han de predisponer
las cucharas & tenedores...
revolviendo con ímpetu la indumentaria
para los autómatas seres, recortes de ellos,
tal si fueran una estela de errores.

... El desnivel del piso respecto del techo
producto de la disonancia egoísta de lo concreto,
conforma una colección de genuinas piezas,
promoción de los desertores del aluminio de la noche:
La familia del tenedor,
la familia de la cuchara,
la familia del cuchillo,
la familia de la sartén,
la familia de la olla,
la familia de la silla,
la familia de la mesa,
la familia del plato,
la familia del horno,
las formas de la copiosidad,,,
las energías maternas de todo hogar,
la metáfora del triunfo de la materia.

Lunes en la casa

Noche globular/surcando el vector de las estrellas...
El monstruo cotidiano/un intruso que incinera/
ya viene sigiloso para hacer víspera,
de lo que puede desalentar sin O2/
claro, sin membranas automáticas
para la transmisión de un pulcro obsequio...
en días de visión fotofóbica...

Entes de porcelana, furia concentrada/
la mesa ya está lista/la vela ya está puesta.

Tómate todo antes que enfríe,
tómate todo antes que enfríe.

Hoy, reprimido, cámara de Locus Amoenus,
cada plato no fue roto,
cada espacio no fue digerido.

Me abastezco de agujas recortadas
y así permitirme, dopar el karma de la rutina...

Entonces cargo plenamente con:
Los utensilios de la sutura doméstica,
el origen consuetudinario de mi manía....

Noche globular... la avidez artificial,
los poros sometidos, traviesos y febriles...
Evitas que tu azul y deliciosa aura
se envuelva hacia mi envoltorio de lociones,
y rehúsas mascullando la orgía a tu alrededor...

¡Despierta! a tu lado, un glorioso plato de sopa,
mientras imploras incolora de jugo y pistilos.
Ahora báñate en tenebroso polen estival.
Haz de ti un haz de alergia sustancial, abundante, potente...
Que no se vea, por favor, el gas histérico de tu trivialidad,
que no se vea como te estoy aprovechando...
El gas extinto después que pases a ser
nada más que maravilla dérmica…
apenas degustando los restos,
y la casa como una ígnea flor abierta,
hecha la cuna del Sol negro.

El vector de las estrellas,
en espera de lo que sería
la soberbia dilatación de tus horizontes
... y también cuentan para el menú,
las auras flemáticas/dietéticas
como tú, ahora, en esta globular noche...

Recuerda:
Tómate todo antes que enfríe,
tómate todo antes que enfríe.

El luto de la 5ª estación

...Te turba el sonido de las serpentinas mentales
festejando la prematura preñez del mundo...

La sexta de las fiestas se espera que sea divertida,
y la espera es el veneno de los incautos
que no saben tragar
más que lo que auguran para si mismos.

A ti te avasallan vates,
a ti te inoculan luces
¡lo sabía! se nota en tus tempranas arrugas,
que apenas puedo esbozar entre el ambiente limboide.

A ti te asaltan de mañanas perdidas,
desayunos perdidos, que creímos cancelar
con una taza de café cargada de rabia,
un fútil abrazo o un puñal por la espalda, antes de irse
a cazar como las zorras,
sin sobriedad, sin aciago, sin ojos del corazón.

“Todo lo que vuelve loco vuelve niño,
todo lo que vuelve loco termina niño.”
Era lo que decía mi vieja abuela, profética en sus 2 pies.
Así veía cómo mi realidad pasaba a ser el filtro
de una grave y espantosa lucidez.

Sí, y así me siento como bastardo
ante un montón de estrellas tercas,
terca como la madre de las madres:
de dolores de vejiga que aún no tiene nombre,
de historias que no trascurren por miedo a tener sentido,
y que garantizarían la épica insolencia
del estar siendo, del volverse, del querer volverse,
nada más que la concha de otro sombrío caracol
que vive contradicho bajo la luz de un nuevo Sol,
que alumbra tanto como hunde,
y que alumbra tanto como huye.

Y te turba el sonido de las serpentinas mentales,
festejando la prematura preñez del mundo,
y te dice: Todo lo que se vuelve loco se vuelve niño
y todo lo que es niño fue y será noche.

HÁGASE EL POLVO!
HÁGASE EL COSMOS!
HÁGANSE LOS SIGLOS!

"Axis"

2009-06-18T10:41:00.013-04:00

Confusión

Retorcimiento de los intestinos,
endurecimiento de las arterias,
el calor corporal un horno progresivo de último modelo.
Volverá tu cuerpo a sudar?
Volverán tus glóbulos a mutar?

..../--

Exceso de miedos, procesado en el dorso,
produce convulsión de los gástricos ácidos,
que entran cuando se abre la boca, así, así,
demasiado ancha para soporar la baba.

Puños cerrados, golpea los quistes de tu abdomen,
deja fluir las venéreas entidades.
Revuelve tu frente interna, intensa, como caldo.
La cefalea... pe--sa, como dos balanzas de granito magmático,
intenso, sin encontrar el factor de la erupción narcótica.

Regurgitando, hilos de stress, en lugar de gránulos
de vitaminas C, D, A...
cada ocho horas, degustando los excipientes
-desmaterializar, el error materializado-.
Cada ocho horas, minutos, días, meses
vuelve a ser lactante al depender del fármaco.

/ --...

Escóndelo, y estira su brazo auto dependiente,
llega a flagelar las memorias,
a acondicionar tu cómoda síquica,
con hélices adeneicas, para las malas plagas,
que tendrás ahí, seduciéndote simultáneamente.
¡No hables! es mejor que descanses,
los dedos me llaman a acariciar tu frente,
frondosa en deseos, sarcomas torcidos.

El síndrome endémico del nicho,
aunque sea tridimensional... puedo tenerlo así,
como arena entre los dedos, tan microscópico,
pero tan rebelde, que no muta libre como creería,
sino se aferra a uno como lapa, babosa ciega,
salada en su prole, genética, existencia...
no sabe para qué se aferra, no sabe para qué fue hecha,
por eso congenia con nosotros.
Preferiría no poseerlo, pero congenia,
no sería digno si lo castrara de raíz... de la salina solución...

Auto desolación social,
reciprocidad biológica,
quisiera esparcir tierra de hoja en tu corteza,
pero la sequía del reflejo,
los choques eléctricos, no tocan la goma,
las pulsaciones no envían respuesta
a la fisonomía anti-cutánea del reptil ser.

.... / -

Sería mejor, si hiciera una conciliación quirúrgica,
una intervención respecto de tu biótico potencial:
abrir desde 2 sienes la caja cerebral,
y plantar la semilla de la somnífera armonía...
y aquí, otra maceta de rosas para el jardín...
y ya empiezo a depender de la noche,
para la terapia intensiva... el fármaco,
vuelve a ser lactante al depender del fármaco.

Endurecimiento de las arterias,
retorcimiento de las neuronas,
colapso hepatítico,
cosmovisión meningítica...
las articulaciones alcanzan longitud de bacilos,
desde perspectiva de paciente.

La camilla blanca, un colchón de clavos,
acupuntura de celebridad que afloja...
el ego alimentado de la confusión.

En tal caso, la vida entera es la bandeja X del refrigerador...
scanner tac, morgue...
eterno, hospital... confuso ...
vuelve a ser lactante al depender del fármaco...
el ego alimentado de la confusión
... el fármaco.

COMA

Sobre el ser convaleciente,
un tejido de cuerpos firmes
retarda el infinito cardio.

Es el terror de ser paciente
Es el vacío diástole/sístole
Es el ser y su apagón drástico.

COITO 1

La jaqueca de la vida
reaparece con vigor.

A través de un ducto secreto
la lombriz busca aquello
que obstruye el afloramiento

DE UN TENSO SOL.

COITO 2

Conjunto vasto de las diacronías del gen
... ése es coito.

Coito=lenguaje=virus.

"El show de la Kronikodelia"

2009-04-29T21:00:00.059-04:00

Valsunami

Cierta historia que contaban los más viejos
sobre el retorno de las corrientes
hacia el acantilado de yeso...
bajo el faro del patrimonio, con el maná de Leviatán,
un rango de energía mágica.

Asaltarán los más enfermos tesoros de la joya del Pacífico.

Escuadrones de ponzoña roja y corales nefastos.
Una empresa de riesgos de la linfa.

Huesos de tritones erosionan
en afluentes que solían ser peatonales.

A través de las fugas, el emporio de rubíes encubierto.
Las ratas de las cloacas se inmiscuyen,
en tus más telúricos secretos.

El cabeza-sacerdote,
las predicas del gallo de oro en la catedral...
una conspiración eólica, esculpiendo sus pesadillas.

En el peñasco más alto del cerro de la cruz.
Todo un sediento cielo, espejo de la oxidación,
calabozo de lo higrófito, y si das vuelta tu cabeza,
atrás, los civiles pejerreyes
¡Ellos le pondrán un buen precio a tus pulmones!

Preparado para arrojar su golpe frío,
burlan las ciencias navales y neptúnicas,
heredando un legado de proteico barro
sobre las millas de la hidrosfera,
como si fuera un archipiélago de marea negra
entre medio del nuevo mundo,
¡Una mancha voraz en tu desagüe!

Si crees en una cita romántica al margen de los mariscales,
no dudes en invocar al dios de la lluvia.
La viuda bruja de Playa Ancha te llevará
en el crucero de la nigromancia.

Tan solo como pescadores que tararean melodías de amor,
el que interpretan como in-mortal,
cuando ven sus pulmones socavados
ante la majestuosa Pincoya...
una nebulosa cita sin fondo,
pero no saben que detrás de ese escultural ejemplo de ninfa casta,
está la más imponente figura
de la madre de las anguilas negras en el Cono Sur...

Atrévete a unirte al tinte tóxico,
atrévete a unirte al tinte ocre que pintan
en tus oculares globos.

Experimenta y cede al espejo de la presión
que para el hombre es divisible en cólera de niños,
la cólera, de la llave, abriendo tu ducha,
toca tus dedos con esa misma cólera.
Vuelve a descomponerte,
en el barro del cual te esculpiste,
y recibe en tu cuerpo la armadura de escamas,
el envase del señor de los vertebrados.

Viene hacia aquí, su despliegue por los canales
que interconectan tu ciudad
con los abisales cementerios
de embarcaciones y submarinos.
Ahora el reino de los peces humanos,
reemplazará una tradición constituida
de ruedas, tierra, años, siglos.

Poseidón, oh Poseidón, barre con el cámbrico desperdicio
de la evolución darwiniana, y deja resurgir a Piscis,
aquí! sobre la tierra.
Deja remojar las tres cuartas partes del planeta,
como un nicho absorbente
que otorgue el ocaso a Neptuno.

Y en aquel tiempo,,,
ya las fuerzas marítimas, aéreas y terrestres,
sólo asumen que sus despertares implosionan,
sumisas como mascotas ciegas,
lamebotas, o más bien "lame aletas",
ante el Gran y Todo Poderoso Pejerrey legislador,
y dando la espalda, miran sus piernas orinadas del miedo.

Hay algo que se pueda hacer?
Técnicamente, nada,
sólo que lo que se puede hacer, es algo molesto
¡Tirar de la manilla del retrete supremo
que rige las ruinas de ese arcaico mundo!
y esperar invertido a que vuelva por ti la próxima ola,
y te lleve, para que cumpla el papel
que ahora la hizo presente.

Barney, el dinosaurio morado, no está extinto

Todos los niños cantando:

Barney es un dinosaurio
que vive en nuestra mente,
y cuando se hace grande,
es realmente sorprendente...

El único, dotado, último, en su especie,
no es humano ni cuadrúpedo ni tiene alas.
No está endeudado ni entintado ni extinto.
El umbral rosado!!! Advierte de su inmáculo,
a los más pequeños del hogar....

Papás y mamás, no intenten esto en casa:
Travesurear con lo ilógico de su rosa cromática,
ofrecer risas que siempre son objeto romántico,
tan tiernas como la sangre de su zoológico plástico.

Esperen, y aún hay más para el show,
(canten y bailen) presentamos a sus amigables cómplices,
Alias verdesaurio y amarisaurio......
La dispar pareja que se devorará el backstage.
Tricolor espectacular que no te dejará
ni pálido ni catártico.

Ahora ¡tú! sé parte del show, y por favor,
paséate por este edén arcaico,
y no podrás diferenciar a las bestias
detrás del maquillaje...
todos los niños y niñas en la casa del árbol!

Lo que quieren ver en ti es un poco de sorpresa;
disfruta de lo magnífico de la púrpura naturaleza,
ríe y es otra prueba de que ellos no están extintos.
Para tí, solo dentro de una caja de pandora
existieron,¡existen!....

1, 2, 3, y 3 son los colores que padeces
como cascada de challas y mostacillas,
miel, cortada, virginal...

Y ahora, solo cae en una deliciosa siesta.
Ya que la felicidad es menos lejana que el mundo,
suicídate positivo, que es igual a reír por años,
y el número de años en tu siesta,
es el número de niños que asisten al show jurásico.

Despierta con insomnio,
y el programa ya te apaga felizmente
(el fósil es tu insomnio pintoresco).

El hijo mutado te confesará más de un secreto al oído,
o más bien! alimentarse de todo tu visceral orgullo,
bizarro, auto-didáctico y divertido carnaval.

¡Ya es hora! veo que hay un bicho
en tu cereal de desayuno, y es rosado!!!

No estamos extintos,
y tu fósil fue tu alma juguetona,
ausente!!!
no estamos extintos,
estas extinto.

Todos los niños cantando:

Barney es un dinosaurio
que vive en nuestra mente,
y cuando se hace grande,
es realmente sorprendente...

Él le brinda su amistad
a grandes y pequeños,
después de la escuela (y el trabajo)
juegan todos muy contentos.

Barney nos enseña
muchos juegos divertidos,
el ABC y el 1, 2, 3,
también son sus amigos.

Barney viene a jugar,
cuando lo necesitas,
él también te ayudará,
"si crees en fantasías".

La misa del gallo

La campana está sonando, las 12,
y no pueden evitar apagar las luces.

Cientos de parejas en vela:
esa es la gala de sangre promiscua.
esa es la orgiástica epifanía...

Úntala de fuego y píntala en tus manos.
Con ases bajo la manga, el cura,
la chica a flor de piel,
inicia la ceremonia tanto afuera
como dentro de sus ropas.

Y jura por la figura erecta y el cáliz de Venus,
madre, hijo y Espíritu Santo.
Y abre las llaves de un mundo fugitivo del cuero,
y si no calza, caerán las fugitivas del cuero,
y las fantasías voyeristas te confiesan:
Entra, entra, entra (en la paz del Señor).

Como bien lo oíste, la campana suena y suena,
Y la sal arde, arde, en el seno de tu vida.

En confianza te proponen
resucitar en el sexo opuesto,
-con coqueta fe y con fiebre divina-.
Y ven en la virtud su propio pecado,
con vino añejo... mientras brindan.

¡Señoritas viudas negras!
ya no hay palabra subliminal
quedada tan impía en sus espaldas.
¡Prematura dama! recibe en tu espalda,
la mano de la verdad, toqueteándote lenta y lenta.

No escaparás, pequeña costilla!

¡OPUS DEI! ¡KRAUS! ¡CRISTO!
Plasmen lo que el ciego amor expone en la misa del gallo.

Y jura por la figura erecta y el cáliz de Venus,
madre, hijo y Espíritu Santo.
Y abre las llaves de un mundo fugitivo del cuero,
y si no calza, caerán las fugitivas del cuero,
y las fantasías voyeristas te confiesan:
Entra, entra, entra......

Un mundo erecto para ti,
un mundo abierto para mí,
un mundo eterno para Jesucristo.
Mata tu sexo y resucita para mí,
para cuando ya sea un ídolo.

Revista Mecánica Popular: poema imagen

2009-04-04T17:28:00.002-04:00

Es posible que la silla haya sido alumbrada desde un lapso de tiempo relativamente corto. O está la posibilidad de que la lámpara haya sido prendida para la iluminación de alguien que olvidó apagarla y ya se vuelve el fantasma de una presencia que es el indicio de la luz misma. Puede que en este caso la sola ausencia sea la razón de ser de la luz, o la lámpara un observador ferviente del objeto de la ausencia: la silla o el fantasma. En todo caso, la luz permanece subyugada a su espasmo delator tendido entre observador (no usted) y objeto de ausencia. Ese es su fiel crimen y gracia.

2009-03-06T11:18:00.025-03:00

Megáfono taurino a De Rokha La maquinaria feliz de las ciudades se hizo escombro cuando saltaste de tu fúnebre cuna y escupiste tu canto choro a forma de metralla. Los demonios de la vida cotidiana, por tu paladar fueron bautizados, y ensimismados exigieron su sangre única y exquisita tal como los grises vegetales del último de los edenes. El amor fue la roca con la que puliste el filo de tu soberbia. Tu cabeza y tu bolsillo vastos de compromiso, Tus cuernos militantes.... tu chile densamente sobrio, redescubierto como amante. Con el puño férreo, desde el país de los grises, pareces decirme: “ Te invito a reconocerte en mi mundo. Para cuando tengas mi edad sabrás callar tu paz y vociferar tu guerra”. Te imagino ante las enaguas florales del caos, escondiendo la belleza en tus ojos rubicundos. A ti se te aparece la hipocresía como Matador, y juras socavarla en arrojo de cuernos pulcros como implorando a la pangea y al amor de tu palabra. Sí, tu palabra vasta de raíces, de donde reverberan las vocales y consonantes de poemas futuros... Sí, y así dices, cabrio macho: Para universos en blanco y negro, cerebros claroscuros. Fiel a todo lo que te huele choreza, tu imagen por siempre moneda redimida de precio... así grítale al mutante capitalista... el gusano de la discordia ha perdido su manzana pero ha encontrado en ti tinta para inmortalizar su arrastrarse por la tierra. Pero no creas que está santificado... hasta su baba podría ser agua bendita. En un hondo aliento me sujetas a tu país de funerales y ciudades con tentáculos, me llevas al Chile de todos los días con sus blancos de Nada, sus azules de Resaca, y sus rojos de Furia, o Lascivia. Todos esos no son epítetos suficientes para las entelequias constantes de una larga y angosta faja de tierra, a forma de espermatozoide exiliado dentro del óvulo viudo, virginal y menstruante que es América! Mira a la equidistancia de nuestro mundo, su doblemente ambigua dualidad. Con tu alquimia de carbonada, condimentas pensamientos y corazones.... y dejas al desnudo la pueril complacencia de todas las cosas. Como por barrios rurales te me apareces en los compartimientos de mi conciencia e invitas a recorrer los idilios baratos del fin del mundo con pies tempestuosos, llenos de ternura y choreza... Titán, haces que mire mi hogar con ojos abismales y que reconozca en mi comodidad el abismo sobre el cual me he arrojado durante años... y no quisiera regresar ya para imitarte. Gritarle a la muerte: ¡puta de ocasión! Gritarle a la vida: ¡puta cara! pero sola, pero una, todo eso me legas entre pliegues de luto, y tu verdadera forma el decibel primero, salvaje y filosófico de una torrencial música con el sobrenombre de “Mundo”. Tú, solo megáfono, confiésalo: de un golpe y sin pensarlo, te bebiste un concho de angustia y te hartaste de todos, y te jubilaste de todo y te empachaste de todos y compusiste, más allá de aureolas y cachos, tu ópera prima: El Mundo.

Narrativa de vida

2008-12-10T11:55:00.002-03:00

La memoria es frágil. Eso es casi una constante en la vida, pero quizás esté la posibilidad de abrazar por un instante los vacíos ante los cuales tu existir permanece expectante. Uno de esos vacíos es la infancia. Creo haber nacido con los ojos abiertos y con una fuerte fotofobia. Creo haber nacido, como se dice, por cesárea. Gracias a ello puedo al menos imaginarme como habrá sido mi crecimiento. Para esos entonces, mis padres aún se hallaban juntos. Parecía que todo corriera bien.

Uno de los recuerdos más vívidos que poseo, fue una experiencia a los 5 años. De paseo mis padres me sacaron, creo que un día domingo (a juzgar por el escenario idílico que se creaba), alrededor del Parque Italia. Pronto, en cuanto pretendía despegarme para correr y tropezar sobre el césped, sentí que mi decisión devolvió una suerte de karma en mí: mis padres desaparecían. Yo me encontraba feliz en la intensidad de los instantes en el juego del parque. Sin embargo, tan pronto corría el frío por mi cuerpo y un dolor de cabeza afloraba, me sentía falto de compañía. Y en la calle desperté mi auxilio. Esa escena creo que fue como un flash ciego.

En tanto hoy proyecto mi virtual temor, desde que mis padres cortaron. Pensándolo bien, no sé quien fue el gran prófugo: Si yo o ellos. A medida que pasaba el tiempo, este extraño sentimiento me perseguía. Hacía brotar los demonios interiores desde mí y mi familia. Hasta mi etapa escolar de los 12, creí en una especie de culpa o falso orgullo. Mi mayor regocijo era el no poder resolver el aparataje de todos aquellos rollos creados en mi mente y germinados desde esos acontecimientos. Temía que si se resolvían desaparecería ese lapso de inocente autonomía que experimenté en el parque. Y por otro lado, me exigía el poder entender los porqués sobresalientes desde mi núcleo familiar. ¿Era yo en fin el prófugo? ¿O en verdad nunca existió la fuga en mí? Porque era mi mente que entremezclaba todo haciendo de esas experiencias un solo híbrido pensamiento. Aun así, puedo decir que me siento orgulloso de este experimento, esta mazamorra psicológica, la cual he llevado pegada a mí como un benigno tumor. Ella ha hablado por mi todo este tiempo. Sí, desde que cumplía los 15, y era poeta. Y ya lo creo.

Hoy vivo con mi madre. Mis padres aún existen. Yo sigo siendo yo, al menos desde la superficie. Era también el rollo de mi hermano perdido, mi no-hermano. Yo mismo me sentía la réplica de ese hermano. Yo mismo el tumor. Era como si yo naciera para compensarlo. No sé. Entre el parque, mi hogar y el mundo se genera un triángulo a ratos muy especial. En realidad, mi vida toda no ha sido más que ese triángulo. Y lo confieso: no he tenido círculo alguno.

Pero en fin, no puedo reprochar nada. Todas las atenciones puestas en mí, todos los ojos interesados alimentando mi paranoia. Mis amigos, aquellos que desean extraer ese rollo mío. Mi familia, ese mito que vuela solo y hace de las suyas mientras yo me siento el amo de la fuga y el conflicto. Es ahora que puedo decir: siento orgullo. Orgullo de esto, esto que pienso, orgullo de los demonios interiores en mí. Universidad, familia, amor ¿Es ese mi orgullo? Y es que se supone que debía renacer y seguir llenando todos estos vacíos que en mí son emoción, imaginación fértil. Y sin embargo, quedó ese abstracto corte, inserto ya en mi memoria como al hermano que nunca tuve. Y es por esto que –sí- la memoria es lo más frágil.

"Efemérides"

2008-10-27T18:03:00.052-03:00

La plática post nocturna

No te quiero ahora para entrar al invernadero,
y comentar este nuevo llamado al exterior.
No es necesario hacer algo público
en tal dimensión de curvaturas.
Todo se cuelga expuesto
en campanas húmedas y membranosas
como sobre tu cabeza se abriera una boca
discutiendo, un depósito de rancios favores y cumplidos.
La próxima palabra estaría equivocada
si la niego dentro de ésta plática... ésta determinación.
Adéntrate a través de voces desorganizadas,
entes amarillistas, sofocados de orgullo.
Redescubre lo que alguna vez fue luz.....
La colisión empieza abriendo los sentidos
de ojo a garganta, la curvatura está viva.
Una recta curva toma forma, de una línea predilecta
¡que todas las visiones del mundo podrían diseccionar!
y dar mayor profundidad a lo que alguna vez fue luz.
Cortinas restrictivas dramatizan la conversación
como sobre tu cabeza se abriera una boca
pone llave a cada cosa que te sea afín.
Una pantalla de fresco odio se deja ver
al chasquido metálico de campanas líquidas...
di tu peor verdad y mejor mentira:
es el brote educativo presionando mi puño a mi edad,
es la gangrena atada hacia el perro,
es un error criado y envuelto en simpatía...
como desconocen tu omisión
da la espalda y habla de un síntoma universal.
Mira a tu más oscura articulación
reintégrate a como acostumbras
sucumbiendo sin mucha armonía
como comprenden el fin de tu cordura,
encuentra una cuarta dimensión...
y termina con la conversación.

Conocimientos sinérgicos,
uniformidad global,
y en un nuevo día,
Redescubre lo que alguna vez fue luz.
Pasión,
Miedo......

El androide aproximado

La quimera postulante, en él... en él,
la dorada proporción.
1,1,2,3,5,8,13,21,
antes de lo perpendicular de un mundo-rubro,
la base de los datos no puede inspirar
más que una técnica factura...
de memoria, de logros, de carcasas,
esa misma que infiere
hasta en la menor descarga de brillantez.
La lucidez... la vanidad del metal,
en concilio con la alérgica sustancia...
la carditis del alma, el resplandor del mineral
surgido del mismo tecnicismo,
como esa proporción.

La vacía promiscuidad se hace erecta,
formática, aproximada!!!

Si pudieran culpar a los cielos,
nosotros no los creamos,
ni él creó ni yo, la creación.

Una legión de baterías pensantes se abre paso,
cuestionando un terreno repleto de gris,
color y forma de los mixtanciados.

Para salvar el mundo, un disco duro precontrolado.
El manejo de los circuitos intenta parecerse
al de su percepción de formas...
1000s de ellas, multiplicándose,
como cunas multicolores en sus proyectos.
Así como se da a luz lo que usaremos,
y,,, al hacerlo, se hizo lo que creímos banal,
por esa cosa llamada realidad,
por esa cosa llamada imaginación,
por esa cosa llamada progreso.

El espacio X, el nuestro, no basta.
Los borrones universales,
las leyes físicas,
los rayos naturales,
ya no se cumple su legislado ejercicio.

No hay relatividad en cómo deban cinetizar la inercia.
Lo único cierto es la compra de los sitios
que les debían por invertir...

Están en cada avance,
cada mensaje,
cada fracción de arte,
no sobresaldrá sin su presencia.

Somos materia galáctica sin fondo.
Sin embargo, su paradoja se expresa
y detrás suyo, el procesador SUPREMO.

Mientras deducen su velocidad,
Él socava las vísceras del tiempo.
Mientras absorben su luz,
Él entierra la médula del espacio

El ejército del droide aproximado,
la clave ancestral desbloqueada,
la abismal consecuencia de GATES,
domador de programas y Pinochet tecnológico.

Un pacto químico se estimula y produce,
a través de las imágenes vistas,
y los fantasmas segregan la toxicidad,
y los venenos de la estirpe camuflados con la lluvia,
sobre colosales depósitos de Gas y Petróleo.

HIROSHIMA habrá de repartir sus átomos
dado el conflicto, el negocio misilero,
todo termina reciclado
al ritmo de los bombos de guerra.

Una subterránea cámara, divisa una huida...

El paso de los ingenieros de la gran arma
enfrentando la tormenta, colores precipitados,
un nuevo brillo en sus penetrantes ojos.

La circulación de mis venas indica
que llega el momento de dominarlos.
Por el aceite de los movimientos
se apoderará de los Panteístas.

En crisis de intereses
la gran arma apuntará a lo superior.
El hambre del hombre, la halotecnia religiosa...
sin Brazos-Turbo ya es un alquimista,
(Él, el de las Puertas del Gasto).

Con el tiempo se darán cuenta
de que fueron hechos para crear, y ser creados,,,
y no terminarán de deconstruir su reparación maligna,
ya que el modelo dorado 2000...
envuelve aquella proporción, y en borde de una geografía,
te empuja sigiloso al extremo de los extremos.
Navegando en pantallas, ya lo tienes ante ti,
y cuando las bestias y las mototecnias copulen,
los entes cívicos darán nombre al experimento.

Toneladas de información, cimientos imperiales.
las redes que nos atan, a la conciencia sedante.

Trueque de globos terráqueos: ambición sideral.
Durante el presente vetado ¡todo es opio global!

El ejército del droide aproximado,
la clave ancestral desbloqueada,
la abismal consecuencia de GATES
... domador de programas.

Desde el pasado se describirá y revivirá
al desalmado substituto
-único substituto-
y éste volará por lo remoto,
para desafiar a la GRAVEDAD...
Poseída libido de la raza humana.

"Discusiones bipolares"

2008-09-09T11:40:00.018-04:00

LA CASTA DEL ZOMBI

Después de la función,
detrás de los aplausos del espectáculo
se esconde un sujeto:
es el conspirador en su soledad engañosa
...miles de cabezas desaparecidas
eran el precio que pagaba por sus actos.
Busca entre sus huellas,
y verás su variedad de ojos,
intentando hacer de las suyas.

Sin las gafas no podía traicionarse ni a sí mismo.

Él es tan inciertamente hipócrita...
él no tiene edad ni cabeza ni espacio.
Escucha a través de sus sermones,
y en su sudor verás Muerte!!!
dividida en maniático, maniático poder.
Llega listo para desplegar a sus sometidos
en forma de asesinos de juguete...

¿Quien se supone que debe morir antes?
El asesino o el asesinado?
El rebelde o el conciliador?
El padre o el hijo?
El hijo o el padre?

...Todo está dispuesto,
otra forma de honestidad siendo violada,
otro individuo estrechó su mano...
incitando a todos al último llamado
con su corrompido aliento,
divulgado por los laberintos de la capital,,,
ente escombros, sirenas y tripas...
sólo 17 años!!! todo parecía expectante,
pero ya existe un grito,
un grito que te acerca a ese silencio,
entre la multitud, entre esos cuerpos,
todo se ve impasible e impune.
Los escombros reposan-,,,-
los movimientos empiezan a perder sentido,
pero una incomprensión se propaga,
evidenciando lo mas sublime de tu agonía.

La contaminación ya es un hecho.

Sin la mordida del conspirador,
tu limitación está consumada,,,
pero ese viejo factor todavía sigue
...vigente!!!

Estás entre la casta del zombi!!!

¿Quien se supone que debía morir antes?
El asesino o el asesinado?
La certeza o la esperanza?
La juventud o los sueños?
El padre o el hijo?
El hijo o el padre?

ESCENAS DE FRÍO EN UN PARQUE
(ASESINATO PREMATURO)

Yo cruzo este lugar, y carezco de toda compañía
......y ya están hechas mis mejillas
para imitar la sublime pureza del parque
......mi presencia es reconocida
por mi nombre,,, y todos parecen imaginarse
a sus llamas santificadoras,,,
blanqueándoles la mente!!!

Esta noche no es para mí.

Estoy solo,
ahora necesito mi costilla restante,
y duele, y podré saber quién es el elegido,
pero..!!!
mis mejillas, cada vez son más nítidas..!
Estoy empezando a recordar
a alguien en mi propio estado,,,
estoy empezando a recalcar sus nombres.

Dudas acaso sobre algo al verme a los ojos???
¿En tu calor?
¿Sexo? ¿Para qué?
[Soy una reliquia en ebullición].

Y la naturaleza podría conservar mi alma y creatividad
para exhibir una cosa llamada...
SEXO!!! SEXOSEXOSOXEXO...

Ahora es cuando tus mejillas
empiezan a cambiar sus colores.
Tú eres maldita, y yo un bienaventurado,
cuánto te amo,
cuánto te envidio.
El color es cada vez más frívolo,
estás contagiándome,
-expone tu juventud...-

Quizás no sea el momento adecuado,,,
para mostrarme tus mejillas
y entiendo la situación.
Mira a los astros y estrellas
......ellos reparten su luz,
pero no la necesitamos.
Mira a todas las figuras alrededor,
tu calor podría ahora ser inmortalizado...

Cada vez necesito más tus mejillas,
Cada vez necesito más tus mejillas,
Cada vez necesito más tu cara,
Cada vez necesito más tu cara,
Cada vez necesito más...
Tus manos, tus manos.
¿Podrías perder tu calor por mi nombre?
Todo el mundo en órbita recibirá tu último aliento.
......

Aquí mismo, entonces, daremos una silenciosa vuelta
por este lugar,,,
mirando cada planta,
mirando cada objeto,
contemplando cada construcción...
violando lo que merece serlo..!
¿Sientes el mundo un poco más grande?
Respóndeme,
¿Cada cosa del parque no se parece un poco a nosotros?

FFFFFFRÍO
FRÍO, FRÍO, FRÍO... Mis mejillas empiezan a sentir,
FRÍO.
-Expone tu juventud-.

Ya no mires más hacia atrás,
ya no mires hacia mí, ya no creo una cosa.

Sólo fue otra escena de frío en un parque.
Sólo fue mi mentira más blanca,
mi palabra más blanca,
mi rostro más blanco!
Tu rostro más blanco!!
Tu mortal calor!!!
Tu felicidad es frío!!!
tu cabeza ya se empieza a poner
FRÍAAA!!!

El calor es imposible de recuperar.

Ya es todo mío.

Todo mío,,,
imposible.

Todo mío,

Todo mío,

Todo mío,

mío,

mío…...

"Gragkos"

2008-09-05T13:06:00.010-04:00

Edad febril

Él nunca y siempre feliz,
Y QUE TIENE?
unos grandes tentáculos
que chupan sus manos,
impidiendo examinar al mundo...
y las moscas necrófagas
apuñalan su turbada cabeza,
llena de podridas
armonías y odas!

Edad febril!

Él nunca y siempre feliz,
Y QUE TIENE?
todos sus enemigos
le contagian el mal de ojo
irritando lo que sus manos
acaban de rasgar…
Su mamá le ha robado el mojo
durante la abisal siesta
antes de ver a su papá
muñecas tocar!

Edad febril!

Él nunca y siempre feliz,
Y QUE TIENE?
edad, carácter, idilios
que todos quisieran,
y que sin mayor trauma tendrías,
pero es un ejemplo inequívoco
de que si conocieras a tu MEDIA NARANJA
mas que al mundo,
todo el mundo sería un circo!
todo este circo sería una familia....!
¡más que orgullosa! ¡completa! ¡unida!
¡e impotente!
en su:

Edad febril!

Por siempre cero

Lo que los vivos añoran como vela al viento,
desaparece en cuanto lo nombran,
y nunca decanta pero quiere ser poseído.

Las sombras lo vigilan todo,
desde el oasis de aguas negras,
y cuando estés en el desierto de los desiertos
te darás cuenta de que vives
siendo sólo arena y olvido.

Lo opuesto, la cara inversa, prohibida, misteriosa.
Tus fuerzas consumidas,
tú consumido, vives siendo
un conjunto entre dos paréntesis,
y crees ser tú mismo demonio y ángel,
cuando tu nombre apenas se distingue
entre los tantos ecos de tu caverna…

La lluvia cae y cae en el espacio…
Los soles lloran su promesa inmaterial,
haciendo de la luz un fugitivo que retorna a la concha.
Envilecida la piedra, inflamado el abismo…
el centro es lo que se excita de tanto tropezar.

Las aristas van de aquí para allá…
y crees armarte en medio de la oscuridad,
siendo que tú eres el miedo en persona,
todo lo que temiste, temes y temerás eres tú,
y buscas alguna salida de emergencia,
y caes sin presente, y lames el eje de las luces,
y es producto de tu imaginación,
que todo lo puede al ser pervertida,
al ser tocada en su punto de carne, su punto vital.

…y ya que esa, tu vida, no es más que un círculo,
hoy suspiras y aspiras el polvillo de pensamientos ajenos…
Todo cae como daga, deberías saberlo,
todo queda en 0

"Barre tu lugar"

2008-09-02T11:59:00.009-04:00

Bill el ratón

Oye, yo soy Bill el ratón, y soy como todo el mundo:
Puedo calentar comida, puedo comer por vaciar el plato,
puedo cagar y tirar la cadena, y arrepentirme día a día.
Puedo reírme de algo, puedo aburrir,
puedo cooperar, puedo perseguir,
puedo distraer, puedo compensar, puedo pagar.
A veces pienso que puedo irme, estoy plagado de apoyo,
estoy plagado de decisiones.
Algunos de mi familia pensarán que esto ya estaba premeditado,
pero de verdad estoy ansioso de dejar… el hogar…
Puedo crear lazos, puedo deshacer lazos,
puedo joderme a mi mismo, y tú puedes verme hacerlo…
y por mí, este verídico don regalaría…
Pero no! Ya encontré otra cosa para presumir
(¡Enciérrame!).

RETIRAME, RETIRAME, RETIRAME,

Ahora solo mira las circunstancias,
Estoy sangrando, estoy sangrando, pero si la sangre es vida,
me ahorraré la mía para poder mentir… por última vez (…).

NO TENGO MIEDO.

SÓLO RETIRAME, RETIRAME, RETIRAME,

Me iré sin explicaciones.

El enigma de la tierra caseosa

Otra premonición ha aterrizado
En forma de rayo interrogante,
En algún espacio de lo intangible,
En la inestabilidad de la nación caseosa.
Un arrebato natural marca líquidamente
las cabezas de los llamados elegidos
(Una ceremonia se ha hecho presente).

Dios Casio, su tótem predilecto:
“El receptor de los agujeros negros de nuestra ciudad
nos abrirá la mente”.
Casio premedita el juicio sin demasiadas pruebas,
el flash back de la premonición es un hecho.

La voz del pez gordo penetra impaciente en la sordera Casiosa.
En un ejercicio de memorias una entidad maligna germina,
en la espora abierta de ésta tierra.
“los elegidos desconfían de su posición”,
al igual que su Dios, con seguridad
“la ceremonia está siendo clausurada”.

Las invisibles fronteras de este micro estado caseoso,
y sus respectivos asesores caseosos no van más allá,
Los civiles caseosos no son responsables,
Casio cree manejar una ideología caseosa.
“Lejos de la ciudad vive el nuevo elegido”.

Su familia le desconoce al punto de creer conocer su faceta real.
Ésta ha de ser su respuesta ahora:
“Sigue el secreto linaje de tus padres sin que lo sepan”
“El tabú de todo esto será tuyo”

Un pródigo caseoso…
“El mal observa a los faltos de clarividencia”
Casio menciona ante el nuevo pródigo.
Por fin suelta la voz este último:
-¿Es ésta mi única forma de destino, de conspiración, de escape?-
Por ahora, es la única forma posible.
En presencia de fastidios adolescentes,
El Dios arranca su hormonal disposición,
Y se apodera de la situación.
Ahora el novato aprecia un ecosistema de entidades densas…
“El antagonista ha estado siendo tu sombra y cuero”
“Ahora sale de ti e invade el espacio y océano caseoso”…

Un Dios, un pródigo, un opositor,
Empieza a tomar sentido
¿Tiene más sentido cuando existe maldad?
¿Tiene sentido obsesionarse en el juego?
Sólo presiona el botón de partida!
Un enigma sin solución ¿?
Continuará…

Gragkomania

2008-09-02T11:52:00.004-04:00

Yo soy

2008-06-16T14:04:00.006-04:00

Yo soy el Sol de mis fantasías,
yo soy la fuente de mis errores
yo soy la roca que encara a la mar
yo soy el mar seducido por la roca
yo soy la ventana que mira hacia mi soledad
yo soy la noche
yo soy la raíz de la planta que crece para la raíz
yo soy el oxígeno que se respira a si mismo
yo soy el vómito interno de ser yo
yo soy el hambre deliciosa de no ser
yo soy la furia inocente
yo soy el miedo elegante
yo soy el niño que orina conocimiento
yo soy el cuco que dormita en el abuso
yo soy el monstruo sin vejez
yo soy la vista de mis ojos
yo soy el apéndice extraviado
yo soy la caída libre
yo soy la muñeca inflable de mis fantasías
yo soy el puente que solloza por gravedad
yo soy la lágrima que anhela ser lluvia
yo soy el semáforo que anhela el accidente
yo soy el correr sin velocidad
yo soy el que come luces
yo soy el odio de lo que ya amó demasiado
yo soy el odio de lo que aún ama demasiado
yo soy el bozal atado hacia el perro
yo soy ladrido sin voz del perro
yo soy silencio que no quiere serlo
yo soy universo sin tierra
yo soy la tierra sin el universo
yo soy mi propio pecado y salvación
yo soy la antena televisiva conectada a mi cerebro
yo soy todos los canales de mi antena televisiva
yo soy el imán ignorando al metal
yo soy el metal ignorando el imán
yo soy el enchufe asexual
yo soy la cortina que oculta el polvo de la noche
yo soy el polvo de la noche
yo soy el polvillo que emprende viaje a lo nasal
yo soy el teléfono que habla para si mismo
yo soy la mujer de sábanas arriba
yo soy la sábana que se resiste a soñar
yo soy el sí de las niñas
yo soy la musa activa que posee como tótem al poeta
yo soy el roble que no leña
yo soy el nombre que no es noble
yo soy el noble sin nombre
yo soy el que se pisa los callos
yo soy el excremento que advierte donde pisar
yo soy el salvador cesante
yo soy el palomo sin mensaje de paz
yo soy el “rompe-paga”
yo soy la droga inmune
yo soy el arco atragantado a pelotazos
yo soy la taza de café cargada de rabia
yo soy la electricidad de la mañana
yo soy el reverso de la moneda
yo soy el yoyo contraproducente
yo soy la pistola inerme
yo soy el brazo oscuro inanimado
yo soy la furia pránica de la piedra
yo soy el movimiento sin reflejo
yo soy la piedra que manda sobre la sequía
yo soy el fantasma con vestidura nupcial
yo soy el fantasma y la vestidura nupcial
yo soy el voyerista de lo que no se ve
yo soy el voyerista de lo que teme verse
yo soy el voyerista de lo que teme ser visto
yo soy la relatividad sin referente
yo soy el espacio tiempo sin vergüenza
yo soy todos los nombres
yo soy todos los números
yo soy todos los años y secretos estrellados
yo soy la hueste infinita entre el 1 y el 2
yo soy el uno que desconoce al dos
yo soy el dos que persiste en ser dos
yo soy el uno y el dos sin ser el uno y el dos
yo soy la idea de muerte que respira lo abstracto
yo soy el viento que sopla con el fin de volver la tierra una pluma
yo soy la espada masoquista en su filo
yo soy la flecha que mata al cupido
yo soy el dedo que aprieta el botón
yo soy la huella digital de todo dedo
yo soy el dedo que deviene mano
yo soy la mano masturbando al destino
yo soy el otro diferente al de mi foto
yo soy el otro diferente al de mi poema
yo soy el otro diferente al de mi diferencia
yo soy la hembra sonriente en mi ambigüedad
yo soy el tesoro redimido de todo precio
yo soy el que subyace a la vista en un espejo
yo soy el que media entre los diálogos
yo soy el mercado negro entre monólogos
yo soy el caballista del 0 que galopa hacia la disolución de su dígito
yo soy la banda sonora de mi vida
yo soy la película ABC de mi vida
yo soy el videojuego de mi vida
yo soy “eso”
yo soy horca
yo soy cuello
yo soy miles
yo soy cientos
yo soy el escalofrío de la mente
yo soy el coito entre la planta y la luz
yo soy el Sol de mis fantasías
yo soy la suma entre el menos y el menos
yo soy el lápiz que antecede a lo escrito
porque es la causa de lo escrito
yo soy el lápiz que antecede a lo escrito
porque quiere ser lo escrito
yo soy el lápiz que antecede a lo escrito
porque quiere ser yo
Y YO SOY...

Bonito no?

2008-05-15T15:49:00.001-04:00

Nacer
crecer
fornicar
morir
Y PLASMAR TODO LO QUE PIENSO
EN UN MALDITO BLOG...

Bonito no?

10 ego mandamientos

2008-05-08T17:26:00.003-04:00

Iluminación en medio de sábanas amarillas y pajas

Jura por tu Yo madre que conocerás a cabalidad estos 10 ego mandamientos y jura por tu Yo padre que los subsumirás a tu vida y organismo y sistema nervioso central neurálgico (llámese espíritu, llámese fantasma, vértebras, esqueleto) para volverte oveja de ensueño metarreal no necesariamente negra. Que el Yo sea tu pastor cuando quieras comer del pasto ataráxico. Oh Filautia, Que el Yo sea un tubo de escape, que el Yo sea el único escape:

1. Amarás al Yo por sobre todas las cosas.
2. Toma el nombre del Yo en vano si así Lo quiere.
3. Santificarás las fiestas del Yo.
4. Honrarás al Yo.
5. Mata a los demás en tu cabeza si así lo quiere tu Yo
(Si lo haces en la realidad te las verás con el karma y la justicia terrena).
6. Cometerás actos de cualquier naturaleza con consentimiento de tu Yo.
7. Robarás a los demás para beneficio y/o supervivencia del Yo.
8. Mentirás siempre como prueba de la suprema imaginación del Yo.
9. Consentirás todo tipo de pensamientos según el Yo desee.
10. Codiciarás según el Yo desee.

Ahora firma aquí con tu lengua____________ y confirma tu asistencia al Eggogedon de los gusanos que gustarían comerse su propia cola, tener de aperitivo las galaxias, de banquete la Tierra y de postre Su cabeza.

(Ello sucederá en X siglos)

Come del Yo y serás comido (bis) COME dEl yO y SeRás comido. Amén.

De cómo escribo o de cómo mis venéreas ideas se vuelven venérea materialidad

2008-04-26T16:53:00.014-04:00

Debo empezar diciendo lo típico: Que escribir es un acto íntimo, gratuito y suicida, tal como ciertos tabúes que prefiero no nombrar, mas confieso que mis locos pensamientos me llevan solo a derrochar cruces sobre el papel… Por ejemplo: Reivindicándome metafísicamente (si ese es el término) luego de una interiorización demasiado estéril para mi gusto. No acostumbro a definirme, no acostumbro a comulgar con lo mundano, pero me dejaré hacer una excepción esta vez, solo para ensalzar y actualizar una vez más, el hecho de que lo escrito retumba como tic tac en la cabeza.

Debo decir tal vez que no soy una máquina ni de hacer libros ni de devorar libros. En todo lo que puedan encontrar rezagos de alguna mácula literaria, es solo por un descuido de mantener mis ventanas neuronales y/o sociales por mucho tiempo abiertas o receptivas.

Pues bien… hace algún par de años, solía tener como arquetipo literario ciertas musicalidades exteriores que no tuvieran que ver estrictamente con la excrecencia del lápiz (por ejemplo: ciertos tarareos musicales post o pre matinales) y uno que otro hueveo verbal que pretenda ser al menos embrión de oda o no sé que otra cosa. Pero el caso es que partí siendo sobre todo un editor o, mejor aún, un traductor (léase traidor) de mi propia veta imaginaria… Ejemplo: Solía traspasar artículo por artículo los ejemplares zoológicos del para mí austero y pintoresco Félix Rodríguez de la Fuente; acto seguido, ilustraba cada una de sus pseudos científicas observaciones, más cercanas todavía al acto de mimesis aristotélica, con tal de darle un poco de cebo a mi pequeñísimo ego (pequeñísimo de edad) y convencerle de que dichos bosquejos extraordinarios y de safari eran autoría mía, mía…

Mi próxima etapa (la más ambiciosa a mi haber) consistió en crear una épica historia fantástica con reminiscencias de videojuegos, que trata de emular la típica historia del corre que te pilló del gato y el ratón, pero aumentada hiperbólica y mitológicamente…
Sobre esto último, no quiero afirmar más ni decir que al final ambos se muerden las colas… pero volvamos a la poesía.
Hoy por hoy, mi método de escritura (si es que puedo tener algún método las 24 lápidas de cada día) seguía siendo foto calco de lo que era hace ya unos tres años, cuando iba en Media y florecía, en todo el sentido de la palabra. Mis obras nacían de la hemorragia interna de decantar un título como una *idea, o bien paradójica como referente, o bien que concatenaba a nivel macro un montón de “cruces sobre el papel”.

*Mis obras eran la incipiente sopa microcósmica que bullía gracias a mis esquizotípicos demonios interiores… Mi gracia consistía (y consiste aún) en no dejar disolverse esos demonios interiores demasiado temprano, y hacerlos evaporar junto con tu susodicha habilidad artística, de esa forma todo tipo de emociones y pasiones encontradas se resuelven así mismas.

Luego de varios zigzagueos, mi pasta se vio contagiada continuamente de ciertos vaivenes convulsivos por la música ROCK, aunque siempre en pauta de aquella barata receta… pero ahora he mandado al fiasco aquello, y el liricismo no puede ser más excéntrico que pretenda salir o despegarse casi dérmicamente del papel o querer ser otro cuando se le lee o se le imagina. Ahora mis obras son futuros abortos… a mis obras les doy toda mi materia gris… a mis obras les doy todo mi ego (¡No! no caeré en esa volada romanticona). Digo que mis obras son pretensiones o coqueteos con una piñata lejana y visionaria, que no le es propia. Que mis obras hacen deporte con el mundo exterior, mi paupérrimo círculo social, y se columpian entre críticas de toda ensalada de índoles; la más radical de todas, la genética, y la única a mi modo de ver. Y digo que mis escritos son SUYOS… ustedes escriben su imagen de lectura a modo de fetiche, y yo, al mismo tiempo, leo mi imagen de escritura justo cuando mis obras “debutan” (he de ahí una antología) pero ¿quién escribe y quién lee? y eso ¿A quién le importa? Si al momento de alabar ¿No alabamos solo el espectáculo? y dado ello ¿No somos solo payasos y espectadores del circo poético? Y les juro que no he pensado esto antes, y no volveré a caer…

Lejos de estos elucubrares, tengo que sacar a colación y concluir… mis escritos son una elegía potencial… a la hora de escribir se justifica todo, todo, excepto aquello escrito… el título sigue siendo un paradigma, de él nace o sobresale mi maratón metafórico a corto plazo, que insta a quedar en antologías y volverse fetiche… y digo en fin que no soy ni versolibrista, ni ultraísta, ni irrealista ni un freud autista, y me defino solo como un fastidioso jugador literario… pero no, no me tomo nada en serio a la hora de imaginarme como un pedagogo, o lo que es lo mismo, como un fantasma teatral, y el acto de escribir no pasa de ser así, más que un mero suspenso digital… tal como el sexo… la muerte… EL MUNDO!

El cupidocentrismo

2007-12-17T15:04:00.009-03:00

Me ha sorprendido, últimamente, la soberana tropa de imbéciles que hacen del amor, un altar, un barato voyerismo que no influye ni en la más ínfima de las gratuidades. Todo es parte de una función circense, un estelar bodrio de última categoría, hasta el punto que las odas no son más que un catálogo astrológico de bolsillo… Ese pathos inerme que despliegan esos poetas de medio tiempo, ese complot a ser siempre maquinadores de la más puta y privada de las verdades… Que no han de ver! Sus amores platónicos le rascan el caudal económico.

Siempre he sabido que el amor es una de esas cosas que no pueden comprarse con efectivo… puesto que se compra en cuotas poéticas!

Un grave incesto ha asolado a la poesía desde tiempos proto-cupídicos. Lo pueden hallar, risiblemente, sirviendo de aval para los sucios horóscopos, sirviendo de aval para toda clase de pellejerías de siútica metafísica… esas que parecen octogenarias solteronas con aires supraterrenos y goces olímpicos, pero que sus senos fofos procuran ligar la tierra… como si de su insípida leche visionaria surgiera alguna chispa de sentido, alguna otra cosa que sustente su malogrado trasero al momento de endurar las bolas.

Hoy, y más que nunca, el amor está siendo un vil proxeneta del sexo, y eso es lo que no quieren aceptar esos entes decrépitos y verdes, que lo ridiculizan todo con velos de árbol de pascua y con fútiles regalos etéreos que parecieran por su altanería hacer pasar por virgen no agujereada a la estratosfera… Da lo mismo, de este modo, cantar como trovador a luna llena, que correr mano en el astronómico Transantiago… TODOS QUIEREN LA MISMA PORCIÓN DE CARNE, Y más aún, la POSEEN BIEN DURITA EN SUS RECEPTÁCULOS… el gran paraguazo, el gran paradigma está en que esos tótem maníacos lo enamoradizan todo, al punto que el acto de celo canino se sublima tanto que no hace falta que se caiga la bóveda del cielo para que los serafines se arrastren en cuatro patas… EL AMOR TODO LO PUEDE, dicen esos maquiavélicos usufructuadores, yo les digo MIENTRAS LE DURE LA PASTILLITA AZUL...

Técnicamente, estamos hablando de un “cupidocentrismo” en todas sus letras. Y como no quiero hacer epíteto del título, y de la nata golosa que constituye un romance estival, quiero hacer llegar a ustedes algunos ejemplos:

a) Era de no extrañarse, que posterior al “siglo de las ampolletas”, le incumbieran a los nuevos anglos, decantar un cierto aire “clásico”. Pues, dentro de un virgen núcleo de atracciones relativas como el óleo y la historia, incubó el pájaro de la discordia, y así apareció “lo romántico”. En su génesis, un ingente ethos patrio hacia alarde de su mantelazo, un florecimiento yoico unidireccional y al parecer indómito. Tal cruce de materialismos esquizoides, confluyó en dicotómicas cosmovisiones: Por un lado estaba la fusión de lenguas/estilos con inclinación mítica y mazmórrica (he ahí el ser shakesperiano); y por otro lado estaba el fuerte mantelón histórico propio del siglo eléctrico…

b) El término “romance” suele aplicarse a la lúgubre subjetividad, a la nostalgia excéntrica de runas de talante gótico, o hasta barroco. Todo ello compone una plausible “armonización” de las sombras del hombre occidental, del hombre ése “enamorado de su ser” (dialéctico en su enamoramiento, aunque se niegue). Es desde ahí donde se ensalza las nunca bien ponderadas “locuras de amor”... Y es hasta las mantas contemporáneas donde vislumbramos las sábanas amarillas del ayer. DEJEN SUS AMORES Y YO LES PROCURO EL POLVO POR SOBRE TODAS LAS COSAS…

Como terminamos obviando, existe el afán a duras penas altruista de provocar sí o sí el concúbito, ya sea aéreo-mental o de bistec, que a fin de cuentas sigue siendo POLVO. Lo más penoso es que todos los esfuerzos románticos, de especular una columna vertebral, esto es, un imán antropomorfo sobre el cual se endosen todas las penurias y dichas del cielo, el mar y la tierra, resultaron en volverse únicamente “bi-polares”. Me explico mejor: El amor (eso que suponía ser sucedáneo de un pathos que inundaba de sovenires a cada actor en sus privativas “pajas”, a quien le adosaban sus poéticas de lo empírico, y, por ende, monólogo, aventura), pasó a transformarse, mutar, en un bicho horrendo, con infragantes pretensiones dualistas de lo empírico. Un crimen al gratuito carrusel del yo se ha cometido. Todo se reduce con esta maldición a DOS. El amor ya no es algo gratuito y yoico, sino que pasa a significarse, a saprofitarse, en dualidades. Con esto no quiero decir que las “media-naranjas” sean puro envase. Solo quiero subrayar la ambigüedad de espejismo que se ha producido. Ya no vale el aristocrático goce de la paja, sino se ridiculiza antes con la burda y estereotípica pareja ideal. Si pareciera que aquí el cliché va de la mano con la división… la ambigüedad light en pos de una plástica crucifixión… TODO LO UNIVERSALIZAN, TODO LO LICUAN A TRAVÉS DE LA CAÑERÍA AMOROSA…

Hoy por hoy, la “decencia” está supeditada por debajo del envase; ese que propiamente goza embadurnar las enaguas florales del caos; el ser maquillado. Blythe replicaba: “La máxima tarea del artista es ocultar la belleza”. He aquí desnudando pues, a los maquinadores del alma, los desfloradores (¡femicidas!) con nombre y proporción mercenaria, y cartuchamente BLANCA. No pueden siquiera concebir la idea de que no son más que el exoesqueleto de sus ropas. Parecen lagartijas sin callos que caminan mutiladas por la vida (no las lagartijas ¡ellos!). Su sueño platónico (¡Qué digo! ¡Erótico!) es, y siempre ha sido, auto exprimirse como toronjas. Esos descarados, esos pervertidos… SON TORONJAS EN MEDIO DE LA LICUADORA QUE ES LA MENTE!

Tan ridículo es, tan “cuico” suena, eso que empieza con A y termina con R… se me cae la boca en cuadritos al intentar palatizarlo. Digo “AMOR” y ya salen desterrados caricaturas de términos como: dos, hijos, casa, constelación, plata, dos, anillo, hijos, etc y etc. A mi modo de ver en estas entradas “televisivas”, AMOR ha pasado a ser algo así como dual-eco-astro-fantasía, rentada al por mayor y menor según los líbidicos intereses del Estado en asuntos un poco infra ropas, subidos de tono en equidistancia a la fórmula: oferta-demanda. El amor, una marca registrada del tantra cafiche y clandestina plutocracia de poetizar armonías altisonantes, rimbombantes, el éxtasis en cajas, el color de la esperanza. El amor, se ha convertido en un asesino virtual, un patán chupador de tetas cosmopolitas. El monopolio del sexo es de uso exclusivo del amor a cuatro patas, más nunca a dos manos. Las redes tónicas cupídicamente letales, son el suero que hace de ustedes robots poéticos, que automatizados por la “matriz”, son máquinas de tapizar jardines flotantes sobre las negras ovejas de ensueño. Ahora si me permito una jerga, lo “romanticón” les hará crecer tetas bestiales, que posterior a sus emparejadas en voladas de hachís, servirán de cebo tierno para el resto de las dinastías cafiches que se suscitan pero aún no declaradamente (No hay nada tan diplomático como el amor, dirán los nuevos judíos de cuello y corbata que culean en nombre de Yavé).

Y ahora, ¿Cómo afecta tanta monstruosidad digna de laberinto a la poesía? Fácil: Por medio de esos mismos filtros cupídicos sépticos que canalizan en forma de bollo a toda forma de acción homínida y feminida. De ahora en adelante, declaro a LA POESÍA, LA MÁXIMA PROXENETA DEL SEXO. Y nótese, que “el amor” es animus, o sea homínido, y “la poesía” es ánima, o sea feminida. ¡Qué espectáculo tan barato! Resulta que las mujeres siempre han sido la X, la perfección hecha carne y hueso, y nosotros mordisqueando siempre conchas marinas: SOMOS LO IMPERFECTO. SOMOS LO CARNÍVORO. SOMOS LO ROMÁNTICO!

EL AMOR ES LA LUNA DE LOS LUNÁTICOS…

¿?

2007-09-29T11:49:00.010-04:00

Permítanme ahora, resoluciones abruptas y condiciones de toda índole, declararme ciertas palabras, aunque no sea solo por gusto propio, sino para algo que pueda llamarse sin miedo a titubear: Proyecto… si es que ese morfema suena muy pesado para sus tácitas espaldas, o en la mente con esencia de espalda… ávida a cargar con las gravedades de las cabezas más geométricas. Pues, a todo ello, me tomo una coca-cola (marca oficial de la bomba nuclear) y prosigo con la verborrea… estábamos?: En el permiso! Como les imploro pues, y eso que no estoy en una agencia de sensacionalismos ni menos recogiendo mojones de perro en el puerto. Con las manos en posición fetal de aplauso… les doy la más grata de las bienvenidas, a mi mundo… Sobre conversar, sobre el hombre y la palabra, sobre el reviente de las sílabas, creo o pienso que ya está todo dicho… es por ello que quisiera convocar algo en torno a lo cual sus órbitas neuronales puedan permanecer activas, y luego agradecerme con cordialidad… Qué significa para uds. que esté eligiendo este “instante decisivo”, el querer sintonizar justamente este canal, con esta postura, este atuendo, este marco, estos espectadores, este cosmos tan reacio a exactitud? ¿Por qué? Sin embargo, toscos animales de corbatilla excelsa, me caen bien, a la vez que me invade una fobia escénica comparable a vértigo de cortesía… eso es lo que me gusta de uds. robots, su no asco al por qué, al celo sexual de inquietud, como si no bastara con mantenerse bípedos y seculares… Bueno, en lo que concierne a mí, existe un control… este control, lo que proyecta aquella reconstrucción a lo más Chile, a lo más caos, que quería hacer presente a Uds., los dodós del mañana… y salta en forma de ego hacia nosotros, invadiéndonos como profeta anacrónico… Les dí una pista?! Se anticipan ya? Sienten el índex? ¿Qué les duele más que sus propias vidas? No, no es lo que creen… eso que Uds. llaman menester de doctores, pedagogos, maestros, esclavos es para mí un anhelo sin efecto, como la diarrea que reniega de ser sólida… Sí! Eso es mera creación… ¿Por qué obstruyen sus alientos de ese modo? ¿Por qué se trafican de ese modo, cada vez que mencionan esa palabrita? Eso, eso es como ustedes… ni tan plástico ni tan ángel… La poesía, robots, está siendo rematada hoy… quién da más?! Yo daría hasta mis testículos… y resucitaría en María Magdalena… a fin de dar a luz a un poeta… ¡Ojo! En este antro no se fía, Mas Allá sí. La poesía… hay una cierta dificultad en etimologizar algo tan reacio a lógica, como metáfora en conserva capitalizada… ¿Por qué les suena tan siútico? ¿Por qué se ruborizan? No será acaso la poesía un invento militar, como el paraíso cristiano, como el dinero, como la Universidad ¿Por qué se les endurece el lomo con tal de sudar amor? Qué de magnificencia tiene?... Déjenme entender por un segundo… Qué significa poesía para ustedes?… Como en un rayo se me vienen a la mente nada más que dos fósiles de conceptos: a) Amor. b) Creación. ¿Qué puede ser más estúpido que el amor? Ya sé, cantar con la boca cerrada. No! Es estúpido de por sí estupidizar al amor porque es un producto acartonado de exclusivo uso y abuso de EE.UU, o sea, “Dios. Inc” y crónicamente vencerá alrededor de la cifra 666. Es un prodigio alcoholizado y recio… tan tercas son nuestras llamadas “fracturas” que olvidamos que lo son, abortos espontáneos que dejan anemia por el resto de la vida, y todas sus preguntas y respuestas al fin y al cabo acaban congeniando y desechando su sentido, “abortando” en ardides métricos… mazamorras de individualidad, que para un idiota como Jung, se animalizan en “arquetipos”… Si no fuera porque nada de lo que nos concibe y nos atañe como cosas que somos, nos concierne en cuanto vida/muerte, más precisamente vida?! (Quiero decir que solo tenemos contingencia de esas pajas de mandalas porque nosotros queremos creer en ellas, no porque otros inoperantes crean o quieran creer en ellas)… Somos pura intertextualidad… ¡Maldito Bajtín! Por qué esa gula de crear? Algunos de los inmediatistas de las tecnologías de la (des)información y la comunicación (desanimalización) aquí presentes, me dirán: Y qué tiene de malo? Justo es a ese punto donde quería llegar ¿Es malo estar aquí? O mejor dicho, perdiendo mi valioso tiempo, filosofando sobre el excremento y sus proporciones, con todos ustedes, con el debido respeto que se merecen personas a modo de máscaras (léase la inconclusa redundancia). Una posible contestación no cabría mal en estos últimos tres segundos… y eso claro es ¿Creación? ¿Estoy renaciendo con ello? ¿El contar granitos de arena en la playa es creativo y divertido? Ahora ustedes se divierten creando ¿amor? o solamente crean diversión, divierten como medio y fin, o creando en diversión como medio, divierten su creación como fin en sí mismo. Lúdicos pendencieros! Ya sé! Se divierten haciendo figuritas de conceptos que valen para todos, menos para mí! Estoy siendo divertido?.... lo dudo, después de todo solo soy humano… A quién le interesa la humanidad? A tu hermana? Quién creó esa maldita raza o especie o ente o como cresta le llamen los putos de la academia? Te importa a ti si te catalogan o te timbran con una hebilla ígnea en el culo: “HUMANO”? Al fin, cada uno de nosotros, individuos, bípedos indispuestos, nos regocijamos en las disputas inexorables del tiempo y el espacio, mientras nuestra guata pide a tientas una pizza… La farándula de una vacancia en Marte, con Hawkings como mascota, y todos al final nos sentamos con la misma proporción de culo sobre la misma proporción de cojín… ¡Cobardes! Todos creamos bajo la misma proporción de azar, cuales más cuales menos, pero como diría el bonzo carbón frente a la embajada de los yanquis: No hay mal que por bien no venga. Les quiero responder! No a Uds. precisamente, sino a sus cauterizadas promesas… Estamos en la temible posmodernidad? Estamos en el barrio rojo de los sofistas, militantes o inoperantes? Y si haz de atragantarte el día de mañana entre revistas virtuales, hecatombes y sexo virtual… ¿Te importaría conocer un poco más de tu ser? Poco me importan los mandamientos de la Biblia, para tener que reinventarme un corazón cada ocho horas. Grita! Grita! Grita! Eso, me gusta que grites! GRITAR ES LA CREACIÓN más privada que se puede esperar de uno mismo… al final la poesía debió ser creada a gritos para que se la entendiese como tal… Todos están cuchicheando últimamente sobre la muerte de un tal Jesucristo y sobre los atentados en la posteridad de los orientes… (lugares que no conocería si no fuera por un humilde y sucio atlas con unos cuantos trazos a mano alzada, hechas en tiempos de primaria y jardín infantil, simulando patrias sobre las cuales insertan coloridos motivos en papel transparente, para hermosear lo inexistente). Además, si no fuera por Lao Tsé y su nido de contradicciones respecto al todo, o nada con dinero… ¿Por qué? ¿Por qué? Por qué conozco esas precipitaciones, esos conflictos bélicos, esos monitos de ojo rasgado conformando las tres cuartas partes de la vanguardia terrícola, esos Colones divorciados de América? ¿Por qué los conozco? Será un síndrome televisivo el que corroe mi pulso de poeta ¿Me he vuelto Dios o pequeño o semi-dios? Estoy viviendo empíricamente la regla del capital por el capital? ¿Por qué me sé la tabla del 10, sé escribir y sé distinguir entre chinos y japoneses? ¿Por qué siquiera hablo? Si en todo este tiempo no hice más que asomar mi cabeza sobresaliente por entre la ventana de mi cuarto? Soy omnisciente, soy omnipresente, soy aguas muertas? No! Solo soy el parásito de mi creación. Qué le pasa a la poesía? Qué le pasa a la mierda del mañana? Qué le pasa a sus mundos de antenas parabólicas? Qué hacen saliendo a las calles, espantando la abulia y andando sobre dos pies? Qué estilos de vida o qué vidas adoptan? Estoy caminando ya como un asexuado? No me queda demasiado grande el apellido? Respondan. Después de todo, esto es lo que estaban buscando: una calentura de hocico.

2007-07-12T12:51:00.006-04:00

Cómo definirla? Es un tabú? Ensalada de cerebros solo para revelar un ínfimo, pero muy ínfimo haz de luz... Decimos lo que pensamos? Qué te dice ésto?: “La poesía para mi un método de vencer la susceptibidad de nuestro super yo didácticamente consentido por los tentáculos de la suprarrealidad cósmica.... si tienes el don, ejecútalo antes de que explote como un huevo en ebullición... Si eres un anárquico autodidacta, allá te espera una ventana hacia un desierto de posibilidades... Llénalas con tu regadora venérea de pensamientos y perversiones... el fruto será un espejismo viciado de ti mismo, pero en una séptima dimensión hermana gemela de tu ínter espacial realidad. La poesía para mí como la palma de la mano al momento de la masturbación... te mantiene en suspenso, aun sabiendo lo que te espera, y te hará morir dulcemente... en una caverna de cristal rebozante de virtudes.” TE SABE A VIDA? EN CASO DE SI, LAMER AQUÍ _______ CON TU LENGUA EN CASO DE NO, TIRAR A LA BASURA. EN CASO DE ABURRIMIENTO… … IMAGINA LO QUE TE PLAZCA.

Alegoría a la invención

2007-07-09T11:51:00.001-04:00

Extracto de "Las aventuras de Bill, primera parte: En busca del bosque caseoso"

"Para él esa especie de armas le era desconocida. Un tubo alargado con una prolongación de hierro, un mango y una palanca debajo de la culata ¿Qué significaba esto? Bill, para poder entender mejor las cosas, volvió al centro de la capital, donde se establecían todos los ingenieros, manufactureros, y expertos en extrañas armas. Consultó exclusivamente la extravagancia de aquella arma alargada. No muy tarde, espero en una antesala a una herrería, y lo atendió el personal. Bill se incorporó y preguntó:-Disculpe, me podría explicar el origen de este artefacto y su utilidad. Lo encontré tirado ¿A qué se debe que lo haya encontrado?-. Uno de ellos le responde:- Pero si es un arma caseosa ¿Qué hace alguien como tú con ella?-. Bill vuelve a cuestionar:-Solo les pido el origen de ésta tal arma, rifle caseoso-. Le vuelve a responder:- Es uno de los inventos, pues, más geniales, y por otro lado, vanguardistas, que se han hecho en Tierra Caseosa, después del “Gran quiebre”. Un afloramiento tecnológico ha provocado el resurgir de esta creación, que será destinada a los héroes de Tierra Caseosa como herramienta de defensa-. A lo que Bill otra vez se cuestiona, como siempre:- Pero si éste es un componente y creación tan genial, entonces, ¿por qué está tan marginado y escaso? y ¿por qué lo encontró alguien como yo?-. Ahora el jefe del personal, alza la voz:- Estás tocando un tema más que sellado. Temo que deberás irte-. Ante la negativa de la gente de la herrería a su alrededor, para responder oportunamente a sus dudas, Bill exclama develando su tabú:- Pues bien, Quieren saber quién soy! Yo soy el nuevo elegido! Casio me eligió!-. El jefe responde con sorpresa:- Vaya, un niño. El elegido! Se ve que la democracia es un circo de atracciones ¿Y qué aptitudes tienes?-. Bill exclama con ímpetu:-¡Para que sepan soy potencialmente explosivo!-. Entonces interviene el jefe de nuevo:- Ya paren! aclaremos bien el punto. La cosa es que este chico desea saber la verdadera historia y origen de este artefacto en cuestión. Pues bien, es algo difícil y demasiado inconcreto, explicar el por qué marginamos de la memoria de nuestra sociedad tales creaciones.
La médula del asunto está en que últimamente personas con malas intenciones han intentado apoderarse de todo el material intelectual implícito en nuestros medios de trabajo, por eso, para mentes honestas como nosotros, los caseosos, es indispensable el anonimato de todo material que pudiese ser útil para las malvadas ideas de esa gente invasora-. Bill interrumpe cuestionando:- Pero déjame decirte una cosa. Y en un principio no llegaron a pensar, qué tipo de utilidad concreta y tangible podrían tener sus ideas plasmadas en aparatos tales como aquella arma de fuego. Cuál es el sustento contextual real en el cual se basa tal cantidad de inversión mental, económica y espiritual? Acaso pensaron en una máquina automática para vencer los miedos? Acaso pensaron en una máquina que pudiera eliminar y pulverizar a su competencia? Acaso pensaron en Uds. mismos o en todos los caseosos? O ni siquiera eso, sino solo en sus deseos de fama?-. El personal responde tajante:- ¡Niño! Es mejor que dejes este tema sellado. Ni nosotros sabemos el por qué de la creación de aquella arma y menos aún de su utilidad. Solo te puedo aclarar que la utilidad de aquellas creaciones no está basada sino en la manera moldeable con que se la mira cada individuo. Ahí mismo el peligro. En el fondo, todo ha resultado paradójico. Objetos que en un comienzo se concibieron para conseguir algún beneficio, hoy son usados para provocar perjuicios, y hacen la vida difícil a cientos de seres cuerdos como nosotros-. Tras esto, Bill entonces retomó su cuestionamiento, y las determinaciones se hicieron más florecientes, más sólidas..."

Si nuestras invenciones producto de nuestra coartada pero potencial autopoesis, fueran de la mano de los valores sicológicos implícitos que podriamos establecer como individuos, no para la armonía de una comunidad, sino para la optimización de nuestras interrelaciones conjugadas a partir de nuestro ser heterogéneo ¿Cómo se explica, por ejemplo, la incógnita sobre varios ítemes que ya poseen un carácter irrefutable y omnipresente, tal como el factor dinero, las obras de arte, los libros, las armas de fuego, y más aún, los conceptos que etiqueta con marca registrada la máquina fracturadora...? ¿Hacia dónde vamos? Quizás no sea ya momento de criticar sobre ello. Todo se engloba bajo un espectro histórico social del que tenemos dudosa constancia sino fuera por estos ítemes de origen trascendente, y por la información decodificada que sintetizamos en memorias y conocimiento... El meollo del asunto está no en el carácter funcional de los objetos, incluso órganos, de los que tiene conciencia el hombre (No hay nada innatamente negativo en la creación), sino en la "proyección abstracta e ideal que ve reflejada en ellos de acuerdo a su interés canino de ser algo más, o de maximizar su órbita de influencias" ¿Es esta una verdadera naturaleza de lo metafísico como motor de la vida funcional y siempre creativa, en la Tierra? No lo sé... no cabe la duda que es un trágico estado de cosas, en el cual nuestra capacidad crítica se ve resentida por nuestra capacidad de hacer, mimadamente regulada. ES QUE POSEEMOS INTELECTO Y CONTEMPLACIÓN PRIVILEGIADA, SÓLO POR MATERIAS BIOLÓGICAS? POR SER, DE ALGUNA FORMA, LOS ANIMALES MÁS SUSCEPTIBLES Y VULNERABLES DE LA TIERRA? NUESTRA POESIS Y AUTOPOESIS, VA DE LA MANO DE LA CORRUPCIÓN DEL TIEMPO Y SU OLEADA DE INTENSIDADES E INFINITUDES EN SIMBIOSIS... SOMOS ORFEBRES DE LA VIDA!

2007-06-28T14:10:00.000-04:00

"AQUEL QUE DICE QUE ES PERFECTO,
QUE HA HECHO ALGO PERFECTO,
O QUE CREE EN LO PERFECTO,
ESTÁ ECHANDOSE UNA CORRIDA DE PAJA
EN UN AGUJERO NEGRO"... YO.

SOMOS PAJEROS POR NATURALEZA...

delirio del corazón

2007-06-21T13:41:00.001-04:00

2007-06-08T22:40:00.001-04:00

No estoy contra cogito ergo sum, pero sin embargo “dudo” de que haya una certeza equiparable a Dios y a los conceptos elementales y artificiosamente elaborados por la cualidad fracturadora de la mente.
La palabra “duda”, más aún, el hecho de dudar, envuelve su etimología y definición en un orificio autófago para quién la erija como concepto. El querer establecer de ese artificio una certeza es precisamente y se vuelve en ese orificio, y hasta lo que dije, cabe la duda, se ve envuelto.

MENTE= Talento
Único Dios
Omnipresente
Omnisciente
Omnipotente
3 potencias, 3 proyecciones.

Conceptos parafernalicamente físicos: Pensamiento, yo, imaginación, ensueño, verdad… etc. etc. etc. No son más que espejismos que la mente [ese virus extra humano] incrustada en este animal bípedo “proyecta” y hace “perfectible” por medio de los penta sentidos del susodicho animal.
Apoyo a Burroughs al decir que: “el lenguaje es un virus”, pero el virus es para mí mejor dicho “la mente”, y, junto con ello, un parásito ontológico que corroe nuestra susceptibilidad haciéndola justamente susceptible, y por consiguiente, hambrienta de retribuciones ¿Respuestas?

Etapa final= fractura.

Por lo dicho, el pensar puede volverte como un orificio autófago, aunque creo o dudo que lo sean o ya lo somos o lo soy. No se puede imaginar una vida humana (con todas sus fracturas) en un cuerpo artrópodo
[Como si Kafka supo hacerlo, pero solo siguiendo una línea humanoide]

La figura humana necesita de la oscuridad flemática de una pangea.

(Así como la progresiva lista de conceptos generados por el bípedo bajo tal precepto, la mente misma aparece como espejismo producto de las renombradas “fracturas”, y se disuelve minimizada en concepto por el propio accionar del bípedo).

El hombre es solo EL TORNILLO DE UN ENGRANAJE. No debería importar más que el resto de los otros entes (torniquetes grasientos). En esto apoyo el estructuralismo anti humanista.

El caos inicial es la pangea máxima.

El bípedo en su vértebra pensante se encierra en una burbuja filtrando por medio de un frágil tubo alguna porción de pangea, y se vanagloria de especial y multifuncional y autosuficiente sólo por “fracturar” con su arma imprime-conceptos esa fracción pangeica. (Conceptos= Incluye letras; a, o, e, r, z, etc.
palabras= Blanco, pereza, pájaro, etc.), la cual subyace entre los pliegues de la mente-lapa.

NO SOMOS ESPECIALES, no son especiales (los bípedos, los ontos, etc.) porque son como micro ruedas, a la vez, con propias pangeas que son activas (no es una estructura sistémica, sino “caos”) en pos de otra pangea superior.

NI SIQUIERA UN FIN ES CIERTO (es solo otra de las probabilidades que la pangea permite) sólo que el fin es otra pequeñísima quinesis dentro de la estructura…

Sólo queda soñar o quizá vivir
Esta oscuridad (supuesta)
Esta totalidad (supuesta)
Esta pangea (supuesta)
Esta certeza terrible, la “fractura”.
Aquí fractura, divorciada de ente,
nunca estuvieron casadas,
nunca estuvieron divorciadas.

NO HAY CONFLICTO, el caos es caos.
El hombre busca algo, se mueve y enseguida muere.
Es lo que permite otra pangea y estructura mayor.
EL CAOS ES CAOS. No hay orden ni perfección estancada, sino caos.
Los animales, los planetas, los gases, los microbios, los protozoos, las plantas, buscan algo, y es la respuesta ontológica (“buscar” en el sentido que el bípedo implícito le da).
Por lo tanto, el caos es caos. No existe nada más.
El caos. No la nada. El caos.

Respuesta ontológica es la inmortalidad de la materia en pos de la autofagia del deseo, el pensamiento, la mente. Sin embargo, el caos y el ente son materias indiferentes, inapelables en el escepticismo propio que caracteriza al bípedo ¡Calla! Tu cuerpo pide comida y muta.

La mente es un aval parasitoide que los entes fisonómicos moldearon para beber de él. Todo lo que subyace de él son sólo rastrojos de la bebida con la cual se alimenta esta materia. Y ahora, la materia es “Dios”: Ecuánime, omnipresente, omnipotente, inmortal, adimensional! No perfecto, sino parte de caos. En general, Caos.

“La mente debería quedarse calladita y ecuánime en su vertebrada sesión ontológica, y limitarse a contemplar lo que los astros tienen para ella”.

Manifiesto TAG

2007-05-06T15:00:00.013-04:00

En lo musical:

SEÑOR OYENTE:
Lo que está a punto de escuchar, en el momento en que se siente en el living de su
casa/apartamento/inmueble/mediagua/cité/choza/cueva/hotel/motel, un día/noche cualquiera, y tome esta cinta para recrear sus oídos, ya saturados de por cierto, no es lo que UD/nosotros/vosotros/ellos/ellas/ ni sus hijos/as/esposa/o/amigos/as/tíos/as/abuelos/as/yernos/nueras/suegros/as/mascotas, si es que los tiene o los tuvo o los tuviera, hasta INCLUSO YO, considera como formato música. Música, por darle un nombre/concepto/estereotipo/ coherente y prodigioso a una serie de sonidos/ruidos/ritmos/ dispuestos en armonías amoniacas.

Ahora lo que deseo expresarle a voz abierta o cerrada y redundante, si así lo prefiere (su menú/maní/mental), es que si de algo estoy convencido, es del silencio, y no del silencio que se escucha estando solo en su *casa, y se pasea por dormitorios/recovecos/alojamientos con sosiego inmenso… Hablo de algo brutalísimo, que lo delimita, lo conquista todo, así como algo de lo cual se vale en ruedas bípedas. No quiero parecer demasiado excéntrico, pero dígame por favor, si alguien se ha puesto a pensar, en instantes, fructíferos INSTANTES, como cuando tropiezas con una baldosa por la noche camino a la empresa/universidad/institución/campamento, te vuelas un diente y hay 100% de posibilidades de que caiga un temporal desde las nubes a tu cuello.

Para serle algo más honesto, pasemos al plano doméstico: El modo tierno en el que ronca su *hijo, por la noche, el calor de la plancha en los dedos de su *mujer, rozando las mangas de sus camisas, el crujido de las paredes con el *viento, la olla de comida hirviendo, la sirena de una bomba de incendios, el reloj despertador, un mugido, un largo eructo, una catequesis papal, una banda sonora infinita, no son cosas igualmente dignas de amamantar y criar en un laboratorio? de ocupar un espacio en el que cavamos agujeros negros de realidad y creemos agregarle fases, malditas fases!

• *apartamento/inmueble/mediagua/cité/choza/cueva/hotel/motel.
• *as/esposa/o/amigos/as/tías/os/abuelos/as/yernos/nueras/suegros/as/mascotas.
• *menarquia: aparato reproductor volcánico femenino... cerviz, trompas de Falopio, ovarios al cuadrado, vaghina.
• *es el movimiento del aire.

Como lo dije, no se ha puesto a pensar que el silencio lo puede conquistar todo, ser un orfebre del silencio al respecto? que todos somos músicos, de alguna manera, en el momento que transgredimos nuestras orejas y lenguas, y eso no se llama necesariamente sentimiento u otro sketch circense o paradisíaco.

Lo que estoy diciendo vale por = para: cientificos/molinos/palomas/sillas/sillones/presidentes/narvales/centrifugas/sostenes/dedales/controlesremoto/polillas/consoladores/huinchas/krilles/revólveres/dragones/catolicos/misioneros/inviernos/pantalones/plasticos/hormigas/micrófonos/mamuts/yunques/celulares/actrices/ataris/discos/pesos/pesos/etc... Todos elementos que una vez oíste por el simple hecho de cinetizar el cerebro de tu cerebro, y de por cierto elementos que oíste violarse los unos a los otros, en una orgía cerebral tanto en la Tierra, Marte, Júpiter, Saturno,,, Andrómeda, como dentro de tu ombligo.

OYE OYENTE NO OYENTE, OYE, EL SILENCIO LO CONQUISTA TODO, OYELO, Y NINGUNO DE USTEDES ES OYENTE NI SILENCIOSO.
¡REGRABA EL NACIMIENTO DE TU PROPIA MUERTE!

Tag --: la bisagra escatimosa de la vida:--
Para dar ABC ALFA BETA GAMMA nombre a este neologismo sucio y democráticamente capitalista, por no decir supraterrorista, según el background de los susodichos grandes peces… ud o ud, cosa, animal, mujer, hombre u homo futurus, focalizará el holocrón de sus reacciones neuronales en la brocha que le otorga trazos paradoxistas a la muralla de los registros civiles. Primero comienza con publicar un artículo de física moderna, y poetizarlo junto con manuales de química mecánica o mecánica y fábulas de grandes y huesudos peces, filtrar las porciones de empatía en una sola bombilla, para llegar al punto exacto. Esto de ninguna forma es un plagio, compruébalo tú mismo si quieres, y pega aquí ______ un artículo de la ley sobre los derechos de autor, que por ADN todas nuestras hélices son plagios biológicos por ausencia y presencia. No existe prodigio de blancura en nuestros rincones de homosexualidad, y si existieran serían heterosexuales casados con heterosexuales, o sea homosexuales. Considerémoslo sin retóricas, deberíamos llegar más al centro del punto anterior, o sea, arrebatar un fraccional/cardinal/ordinal pedazo de torta de Uds., y desmenuzar miligramo a miligramo aquello que me sugiere el diseño de mis facciones, quiero decir, pega aquí ______ un instructivo sobre cómo sonreír sin demostrar facción alguna.

Quiero ser una retroalimentadora cleptómana, una licuadora multifuncional, un articulamiento de idilios y ensaladas idóneas en una misma plana, sintetizadora, arcilla, mural, guión, papiro, etc, y funcionar según la cadencia positiva o negativa de c/u de sus tempéricas balanzas (la justicia es elástica, el bien y el mal, una misma sopa). En el abrazo erótico entre la luna y el sol, yo creceré siendo el mellizo de los fetos de aquella cópula…

LA MISIÓN FINAL DEL TAG ES ELIMINAR LA CONCEPTOMANÍA, POR ELLO, EL TÉRMINO TAG EN SÍ NO ES MÁS QUE UN ARTIFICIO LINGUISTICO USADO COMO EXCUSA PARA REVELAR LA SUPRAIDEA DE “PANGEA” QUE ES SIMILAR AL CAOS INICIAL DEL UNIVERSO.

En lo abstracto y concreto:
Para definir bien este concepto intrapersonal subjetivo como plasticina, se requiere ser abierto a un universo de ideas efímeras y astrales en unión entre ellas.
El término tag es una excusa simple que elaboré sin la meditación exhaustiva de nadie, sino con la abulia mecanizante que te maneja, y ha sido la fraudulenta fraccionización de los caracteres homogéneos de la naturaleza… como puedo sentirme siquiera humano si somos seres fracturados por la agricultura del pensar y sus viles *palabras. Según yo, la frase terrorista y siniestramente sabia de Descartes: “pienso, luego existo”, ha sido la síntesis de cuanta basurería sicodélica rige el mundo de hoy. Y ya a casi 4 siglos de tal ácaro podemos afirmar y gritar con nuestras cabezas bien puestas, TODO LO QUE PIENSO ES FALSO, TODO LO QUE SE PIENSA ES FALSO, SOY FALSO, ERES FALSO, SOMOS FALSOS! La concepción de que nosotros somos seres especiales está lejos de ser especial. La naturaleza nos dotó de azar, de ontología de un millar de respuestas, y, en retribución, nuestra agricultura de la mente nos ha llevado al retrato fidedigno de lo que somos, y mas aún de lo que hemos conseguido, pero ¿Esto tiene sentido, o es sólo un menú de ideas abstractas en el tiempo? ¿Qué es el tiempo? ¿Algo lineal o la única pangea que queda con vida? Lo que maneja lo concreto, es el close/open de puertas eclécticas como la vida humana/artropoda/cetácea/avifera/reptil.

Yendo al meollo del asunto, el tag es algo más o menos misántropo pero empático, con el pangeísmo estructural que duerme en el útero de nuestro mundo de razón. El puzzle mundial y universal de los conceptos es una luna de micro civilizaciones endémicas del cáncer globalizador. El mayor crimen de la historia es la agricultura y el creer que somos entes especiales, cuando la verdad es que NO SOMOS MÁS QUE EL TORNILLO DE UN ENGRANAJE, sútil y maternal, como el bing bang. Es esto una salida para encausar una propuesta individual pero decididamente empática… “Jesús, siendo el gran mártir de la humanidad, demostró el mayor manifiesto y ejemplo de acción tag, al sacrificarse unívocamente por la humanidad”. Debo agregar a ello, que su pensamiento, desde un puto de vista meramente especulativo, era perfectamente egoísta, pero empático: una verdadera taxis absoluta. Por eso asumo “todo cuanto teoría y praxis es egoísmo, pero empático de acuerdo a la forma en cómo se proyecta tal fusión poéticamente ambigua”. Esto no solo a nivel metafísico, sino a nivel de ______ “agréguese la anterior sentencia según los compartimientos de la reinvención en “efectivo”, como el capitalismo.

Justamente, lo que se pretende es partir en un proyecto, cualquiera sea éste (incluso el hecho de agitar el O2 lo es), y, desde allí, conspirar entre colisiones escépticas y no coartar la sociabilidad camaleónica de lo artístico (esto, el arte, porque toda acción se resume en arte, de ahí la totalidad, la oscuridad) sino “tomar prestado”, a lo cual se le considera “tag”, una microscópica parte de ese todo enajenado (no hay deudas X karmas). En la congestión de los bultos informes, ni siquiera uniformes, poner play al proceso… LICUARLO, REMOJARLO, INTEGRARLO TODO, junto con la propia unción mágica de tu esfera material. Verás cómo crece la llaga, y la infección de tu resultado es más que collage: una impresión constante y múltiple de tu alteridad, una aberración humana de tu proceder, nunca universos paralelos, sino la misma rueda desmontable dentro de tu Cosmovisión, la vuelta en 360º a la noche y el día, la realidad, pero ¡pausa!

El tag no es para mí una egocéntrica acción, sino podría llegar a ser una forma de vivir, si me lo propusiera, aunque no ahora, considerando lo complejo de mis resoluciones. Para mí, una manera de invitar el grueso de la pangea filial y maternalmente sistémica; la luz trasera, Dionisio y Apolo, dentro de los demenciales medios de control y fumigación industrial y fraccionalismo agricultor que complace con penes biónicos para las putas de lo heterogéneo.

Medularmente, el tag, una manera de aplicar sinergias negras en un mundo tan pálido, blanco, el color de lo apático, lo lago, lo cerrojo, lo solo… el tag, empatía final llevada al extremo de lo homogeneizante:

EMPATÍA+MISANTROPÍA= PANGEA Total… o tag.

Porque el arte y la tragedia (resumen de las acciones humanas) están más desnaturalizadas que nunca.
El tag,
la evolución e involución de un todo madre,
la empatía,
la totalidad,
la oscuridad,
el eje de todo
lo descriptible.

SINOPSIS DRAMA "GRAGKOS"

2007-04-16T13:12:00.006-04:00

En un lugar oscuro del planeta Tierra, no muy alejado de lo real, hay una entidad,
una, que aunque se encuentra dentro de cada uno de todos, vive aislada.

Es la parte que más odiamos y no queremos ver.

Por la tarde, vuela. A mediodía, sueña.
Al anochecer, aparece, en forma de ser terrenal,
ocultando su misterioso despliegue de energía.

En menos de una fracción de segundos, invade en el corazón de los débiles.
Una sarcástica onomatopeya, y enseguida eres testigo de su enfermedad,
que llegas a reconocer y poseer como tuya.

NO ES OTRO QUE SUS PROPIAS SOMBRAS!

Entonces es cuando comienza una odisea.
Él, él es el espectador ahora:

-Me sumerjo entre las sombras para ver si puedo penetrar
el umbral de seis dimensiones.
Siento voces, en esta ocasión aterrizo en un vasto espacio de la Tierra.
¡América es mi víctima!

Después del discurso del espectro, presentemos a los personajes que le suceden.
Esta vez es un grupo, una tribu de entes jóvenes,
en comunidad dentro de una extraña familia.

-Joven 1: Ahora!!! Alcen todos sus vasos… Ahora! Brindemos!!!

-Joven 2: Salud por los necesitados, los malditos.

-Todos: VIVA!!!

Habla el espectro:

-Este momento es perfecto. Una escena perfectamente decadente.

-Joven 3: Quién hace tanta bulla?

-Joven 4: Qué es todo esto?

-Joven 1: No importa, somos una comunidad.

-Joven 3: No te molesta si te pregunto ¿Cuál es tu reputación aquí?

-Joven 1: Soy una especie de celebridad… en potencia,, señorita.

-Joven 2: Oye, ven, parece que en la puerta hay alguien que te espera.

-Joven 1: Quién será?

Cuando el misterioso joven camina hacia la puerta, una mancha de vacío se pinta en el camino. Abre la puerta:

-Joven 1: Sr. Quién diablos es UD? De todos modos, entre, está bienvenido para vacilar. Es toda una fiesta maldita.

-Espectro: Descuide… Sr. Bill?

-Bill: Con él mismo.

Enseguida se estrechan la mano, y ocurre un súbito apagón:

-Espectro: No se moleste. Vengo en busca de la joven de la casa… Está aquí, no es cierto?

-Bill: Para qué la quiere!

-Espectro: Preferiría no hablar de ello. Es un asunto delicado, privado. Es familiar… con su permiso…

El espectro procede a entrar entre medio de la bulla. La fiesta se paraliza perpleja y luego se reanuda.

-Bill: Pero,,, quién será ese tipo. Rosa nunca me habló de él. Algo me está escondiendo… mmmmmm.

Bill se queja:

-Joven 3: Qué pasó?

-Bill: Nada, sentí como si muriera de repente. Tengo un mal presentimiento.

Mientras tanto, el espectro se abre camino a través del largo corredor, que da hacia la pieza de la Srta. El espectro está a punto de transformarse:

-Espectro: Srta. Rosa?

-Rosa: Sí,,, quién es?

- Espectro: Puedo pasar!

- Rosa: Sí, adelante.

El espectro se hace pasar por su difunto novio:

-Espectro: Soy yo, mi amor!

-Rosa: Eeeeeh Bill! Qué te pasó!? Debo estar soñando.

-Espectro: No te emociones. Ahora déjame abrazarte y recordemos viejos tiempos. Aún es tiempo de cambiar.

-Rosa: Te acuerdas de la última vez que hicimos el amor.

-Espectro: Gracias por las memorias. Éste es un momento muy interesante. De hecho, tú eres muy interesante para mí…

-Rosa: Ven conmigo (se acerca llorando).

El espectro la abraza, con una sonrisa hipócrita.

Después de horas, ya se hacía muy tarde, y Bill (el real) notó que Rosa y el tipo aún no aparecían, así que se preocupó y fue a revisar las piezas de la casa, preocupado, intrigado, de que algo pasara. La fiesta, en verdad, fue un verdadero desastre:

-Bill: Rosa! Rosa!

-Joven 4: Bill! No crees que ese tipo…

-Bill: Sí, sí, lo creo… no le digas a nadie de esto.

-Joven 4: Bill, yo creo que debe estar en el baño.

-Bill: Vamos para allá!

Bill, y su amigo, fueron rápidamente a investigar:

-Joven 4: Aquí, forcemos la puerta.

Cuando entraron, Bill encontró a su novia Rosa en la ducha, con llagas en las muñecas, clara muestra de intento de suicidio. Rosa procede a exclamar:

-Rosa: Bill! Di que me amas. Di que me amas maldito.

-Rosa: Acaso crees que no me doy cuenta. Eres todo un hipócrita.

-Bill: Rosa, pero yo te amo…

-Espectro: (Abrázalo, abrázalo).

-Rosa: Si me quieres, puto, ahora, demuestra tu amor!

-Bill: Eres, ingenua…

-Espectro: (abrázalo, abrázalo).

-Rosa: Yo no diría lo mismo!

Y Rosa… se acerca a los brazos de Bill, casi como en una entrega de pasión fatídica, y se abalanza contra él:

-Bill: AHHHHHH! Qué m-e hi-hiciste!

-Rosa: Jajajajajajaja no sabes lo que dices jajajajaja.

Los ecos macabros retumban en la sangrienta escena del horror. Ambos enamorados desfallecen.

-Espectro: Demasiado por hoy! La sangre y la mentira me han satisfizo. Me desaparezco ahora… JAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJA!!!

Unos pocos minutos después, llegan a la escena concreta los amigos de Bill, a ver lo que sucedió, entre tantos gritos:

-Joven 4: Qué sucedió aquí?

-Joven 3: Esto es obra de, él… él!

-Joven 4: No puede ser! Están muertos!

-Joven 3: ¡!!

El espectro, después de esta cruel escena de desengaño, se siente satisfecho.
Se esfuma en el umbral, el mismo por donde vino, en busca de más sangre y destrucción.

Tan fugaz como una tormenta, tan siniestro como el paso del tiempo,
tan macabro como el mundo del hombre, él es GRAGKO.

Y no es otro que sus propias sombras…

CONTINUARÁ…

"Fracturas"

2007-04-09T12:33:00.005-04:00

¿A qué se debe el índice de un sistema de matices interactivos como lo es nuestro fenómeno, la amiga realidad? ¿Se ha hecho alguna vez un alto a la escala del tiempo para ejecutar un rewind, o sea, un flash back, y presenciar la gran masa informe que es en verdad “esto”? Desde muy pequeños los entes pensantes contemplamos el mundo como tabla rasa, cuando en realidad es una cosa tan caprichosa que guarda dentro de su útero ingobernable cientos de tesoros invaluables para nuestra ínfima entidad. Somos tan ingenuos, saliendo de un útero, entrando a otro.

De alguna forma, cada fase evolutiva conlleva a su vez inevitables reconstrucciones de imágenes de ese mundo suprasensible (esa placenta). Eso es a lo que llamo “fracturas”.

¿Cuál es la gracia de fraccionar la masa acurrucante que es “esto”? ¿Por qué valiéndonos de abstracciones, tenemos que desmembrar su materia láctea, y no mamar de su pezón?

Qué surtido de colores y formas, ¿Será todo un milagro o una interferencia? Ponte a contemplar no como un niño, sino, esta vez, como una piedra. Solo por hoy dedícate a saborear las imágenes…… No hay necesidad de fracturar. Hace falta una proyección ecuánime de esto… de todo esto: un mero proceso cognoscitivo, genocidio denominativo, manufactura de órganos conceptuales, (de la necesidad de abrir la mente con la mente), impotencia de aferrarse a los círculos, un aura magna que nos bordea y nos delimita.
Somos tan astutos, saliendo de un útero, entrando a otro.

TELE-VIRUS

2007-04-08T15:09:00.004-04:00

Un tributo a una de las estupefacciones diarreicas mentales mas grandes de las ultimas decadas.... NO HACE FALTA QUE LO DIGAS, LA TV ES UN MIEMBRO SEXUAL ELECTRICO!

T.V (TELE VIRUS)

En el foco de la humanidad, inspecciona.
Es un huésped portátil y frío
que te entrega coloridos subparaísos,
y si llegas a verlo, te darás cuenta
de que te interesas en él más que él en ti,
porque conoce cuánto puede consumir de ti,
y es infernalmente inagotable.
Solo ve a la mano maestra masturbar el circuito.
Comunicación verosímil.......
en la que solo filtra un plástico sin fundamento.
Es la garantía del expectante,
el cebo e higiene del gran Juglar.
La carga crónica ya saldada para tí,
y para tu fantasía en recortes,
una caja de acrómatica líbido
Es por eso por lo que pagas?
por el metal radiactivo en tu interior
y que sólo reverdece tu faz más yerra?
A ver cuánto puedes ver.
Sólo si pudiera exprimir,
el portal entre mil estelares...
Envase de auto saprófito eléctrico.
Creerás lo que estás viendo?
verás a lo que estás creyendo?
Vuelve a presionarlo, rotarlo, agitarlo,
hasta que conjugue tu fénomeno,
y entonces tu radar cerebral
lista para la señal de pánico.
Dentro de tu anestesia de cobre,
creerás lo que estás viendo.
Réplicas hastiadas, de tu no-rostro
¡He ahí el producto de tus tres dimensiones!

El yo yo

2007-04-08T00:02:00.005-04:00

Reflexionando por la tarde, y con un fuerte astigmatismo, me puse a pensar un poco en mis dotes y metas como estudiante de primer año de castellano. Tomando en cuenta lo que aprendi de ese viejo gordo llamado Hessen, me cuestione respecto al asunto del conocimiento, y me dije a mi mismo ¿es necesario aprender? o en este caso ¿aprehender un algo? Lo pense en hondo, recitando silenciosamente el esquema de los fenomenos e imagenes productos de la aprehension que planteo el pez gordo... Luego recalque, en mis momentos de traslucidez, o sea cuando me bañan minas de rayos solares (hablo de mi etapa de cámara, pero solo ahora trasnochado)... la contemplacion de mirar como buen samaritano, a las atracciones de circo de tu espectaculo! es como si toda tu vida vivieras respondiendo una respuesta reciclada como gusano engullido de su propia cola.... ¿Es azar o es por karma natural, nuestras acciones suscitadas en el espacio-tiempo? ¿Es todo conceptomanía, o hay un trasfondo superior a la de una respuesta de cada ente? Desde años vengo cuestionado por este rollo, pero no es hasta ahora que se los hago comunicar a uds...

Leyendo un poco a Nietzche, Schopenhauer y algo del budismo zen, concluí que existe un fin que responde a diversas disposiciones segun cada ente.... pues en este caso es logico que todos estos filosofos buscaban en la verdad un tubo de escape, o al menos, su propio privado espectáculo.... No se, pero me parece cuestionable la totalizacion de parte de sus ideologias. En esto concuerdo con el subjetivismo, ya que cada cosmovision se erige como parcial puesto que el fenomeno realidad no puede ser concebido sino a traves de conceptos... eso esta claro, pero ¿No esta demas pensar que todo esto, que vivimos, que percibimos, no es azar? Por ejemplo: Que yo haya sido o no humano ¿Es predisposicion de mi respuesta como ente o es mero azar? Pues por eso he llegado a pensar que ciertas cosas suceden porque suceden, y porque tú, como ente, posees una respuesta determinada.... pero ¿Eso ultimo nos rige a nosotros como entes, o nosotros regimos aquella respuesta? El tema se ve complejo, pero dejenme analizarlo ahora desde un punto de vista de los sistemas.

Una hormiga, de una y otra forma, tiene un sinnumero de complejidades, porque esa es su respuesta como ente, hacia un elemento de esta estructura que llamamos existir. Su tipo de codificacion y decodificacion de contactos, sus sistemas tactiles de antena, su manera de responder a los regímenes del tiempo, organizando la busqueda de alimentos antes de la llegada del invierno, su jerarquizacion entre obreras, reinas, y subditas de reinas.... ¿No es un espectaculo digno de admirar como el nuestro? ¿Somos parecidos? Yo pienso que si, pero en el sentido de que todos como entes entregamos esa tal renombrada "respuesta ontológica".

Y ahora retomando el tema pero desde el pto de vista nietzcheniano ¿No es la voluntad de poder el fruto de una paradoja? ¿No les inspira risa y a la vez una seriedad espantosa? ... Yo considero que aun proponiendo ver este asunto desde un estructuralismo universal, no es posible escapar la subjetivación humana.... Pues bien, si consideramos ahora un ecosistema bípedo, o al menos animal, podríamos tener en cuenta que todos (esto es: humanos, piedras, algas, mamiferos, aves, gases, vapores, aire, planetas, etc) somos elementos interrelacionados dentro de una estructura, que a su vez es infinita, puesto que todo lo que sea ente, posee, en este caso un sistema de relaciones indefinida... NO SOMOS MAS QUE EL TORNILLO DE UN ENGRANAJE... Pero a esto prefiero hacer un alto antes de caer por las ramas... Volviendo al punto, debo decir que si todos los entes somos parte de una estructura, pues todos estamos interrelacionados entre sí..... es por eso que no me cabe en la cabeza esa última interpretación que se ha hecho de la voluntad de poder ¿Es acaso producto netamente humano? Claro que no. Yo veo voluntad de poder en la medida en que un pez gigante se come a uno chico, y este chico a uno microscopico, y asi hasta el infinito...

A todo esto, yo creo que es oportuno dejar la ventana mental más abierta para que entre así el polvo, y ejercer un nuevo proceso... entonces uno duda y dice ¿Cual es mi gracia? ¿Quiero solo existir o sobresalir dentro de ese existir? ¿Debo ser segun lo que mi ente responda, o prefiero morir? Suprime por un momento tus ramificaciones, y repite: ¿he estado al nivel de la vida y a la altura de mis propios pensamientos?

Discusiones bipolares

2007-04-05T12:17:00.014-04:00

Oysereut,,, otnat omoc arap etrecah rirfus
y recah etneconi im aicitsujni.
Is sev a ol euq sebed raracne!!!
ares rojem euq serepucer
ut odiorroc rap ed sonam-
y solrev esrapapme ed ut aireuqrop
larberec acigolotap (!!!).

Opmeit ed rardnegne
Opmeit ed raeuqnalb.

ed dadrev oroda sal senoicome setreuf,
isa euq emateirpa!!!
seupsed ed emrebah odalupinam...
et,,, eratse odnauresbo
atsah euq sebaca ed rarragsed
ut noicrop ed arugrama...

(Acad arbalap se nu ozadep ed ojih arap it).

Oreiuq rev ut orberec odnagap
...sal saicneucesnoc
oreiuq rev ut orberec odnagap
sal saicneucesnoc,,,
y airebed res odartsarra
omoc nu elpmis ojaportse
rop le oleus,
sartneim ol oev esramrofed.

Anu y arto zev
Anu y arto zev… y esraeuqnalb

Ed ergum acigolocisp.